Alles was ich wusste Baseball war Popcorn, Erdnüsse, Cracker Jacks, Homeruns, die Strecke im siebten Inning und etwas über den Zeitvertreib einer Nation.
Niemand hat mir gesagt, dass Baseball zu einem Leben in deinem Leben wurde. Niemand hat mir gesagt, dass Baseball dienstags und donnerstags und samstags und sonntags ist, und manchmal musst du mittwochs von 17.30 bis 21.00 Uhr auf dem Feld für ein Reiseballspiel sein. Niemand hat mir gesagt, dass es Teenager geben würde, die sich als Fuchs- und Kätzchen-„Furries“ verkleidet haben, die am Beton-Picknicktisch neben dem Übungsplatz Ihres Sechsjährigen miteinander „interagierten“.
Niemand hat mir gesagt, dass Nachos im Snackshack mit einem käseähnlichen Produkt geliefert werden, das sie über die billigsten runden Tortilla-Chips aller Zeiten schieben.
"Das sind vier Dollar, bitte."
Diese Geschichte wurde eingereicht von a Väterlich Leser. Die in der Geschichte geäußerten Meinungen spiegeln nicht unbedingt die Meinungen von. wider Väterlich als Veröffentlichung. Die Tatsache, dass wir die Geschichte drucken, spiegelt jedoch die Überzeugung wider, dass es sich um eine interessante und lohnende Lektüre handelt.
Niemand hat mir gesagt, dass Sie eine Kühlbox, ein Tommy Bahamas-Doppelpack Gartenstühle, einen großen Regenschirm und einen Studienführer brauchen mit einem Glossar mit Begriffen, damit Sie nicht wie der eine Vater aussehen, der kein ehemaliger Profi-Baseball-Fast-Profi war – retten Sie einen Knöchel Twist.
Oder zwei.
Niemand hat mir gesagt, dass es Bilder, Zeremonien, Einladungen für Geburtstagsfeiern für den kleinen Bruder des 3. einzelnen Buchstaben in Ihrem GPS würden Sie zu einem Feld auf der anderen Seite der Stadt gebracht, während Sie versuchen, sicherzustellen, dass Ihr Sohn seinen Schrittschutz eingesetzt hat richtig.
Sie sagten mir nur Baseball.
"Baseball?" Ich fragte. "Warum sollte es Baseball sein?"
„Er mag es“, sagte meine Frau, „außerdem sind alle seine Freunde da, also haben wir es eingerichtet.“
Und da war es.
Sie hatte Baseball aufgebaut. Nicht Karate, das ich als Kind gemacht hatte. Nicht Fußball, den ich, glaube ich, hinbekommen hätte, was bei all den tatsächlichen Bewegungen, die diesem Baseball zu fehlen schien, zu bewerkstelligen schien.
Baseball. Und ich wusste absolut nichts davon. Null. Nada.
Oh sicher, ich bin ein rotblütiger Amerikaner. Ich wusste, dass es eine Zahl gab, die einen Prozentsatz davon angab, wie oft Sie von Punkt A nach Punkt B gelaufen sind, nachdem Sie den Ball getroffen haben. Etwas wie .245 oder .437. Das hatte ich von meinem Vater bei dem vielleicht einzigen Baseballspiel gelernt, das ich als Kind je besucht hatte. „Du willst mir sagen, dass jemand, der der Zeit auf die Basis kommt, ein großartiger Spieler ist?“ Ich erinnere mich, dass ich meinen Vater gefragt habe. Und das war es für mich. Zumindest die Hotdogs waren nicht schlecht.
Ich meine, was ist das für ein Sport, wenn ein Kind buchstäblich eine Sandburg baut, während es einen Stützpunkt bewachen soll? Und ist es wirklich meine Aufgabe, mein Kind anzuschreien, wenn der Zeitvertreib einer Nation so langweilig ist, dass es mehr Spaß macht, einen Sandengel zu machen? Wie oft sehen Sie, wie 9 Kinder einem Ball hinterherjagen, der langsam ins Gras rollt, was einen Videospeicher auf Ihrem Telefon wert ist?
Es ist ein Mysterium. Und es dauerte nicht lange, bis ich etwas spät ankam oder etwas früher ging, weil ich Arbeit hatte oder Besorgungen machen musste. Ich schäme mich, es zuzugeben. Aber da war ich.
Etwa fünf Jahre später, und Baseball fühlte sich an, als wäre es ein zweiter Job. Jedes Jahr konnte ich einfach nicht verstehen, warum wir immer wieder „Ja“ sagten. War es meiner Frau, meinem Sohn nicht klar, dass als kleinster Junge im Team, und nicht annähernd der schnellste oder der enthusiastischste, den diese Zeit besser hätte verbringen können anderswo? Wenn ja, hat nie jemand etwas gesagt.
Ich habe es nie bekommen. Bis ich eines Nachmittags, als ich spät ankam, die einzige At-Fledermaus meines Sohnes knapp verpasste. Er schlich zurück zum Unterstand, zu weit, als dass ich etwas sagen konnte, um ihn aufzupumpen. In diesem Moment spreche ich ein Paar unter ihrem Regenschirm.
„Er ist so gut wie nie hier. Kein Wunder, dass sein Sohn so aussieht“, sagte der Ehemann.
“Guter Versuch dort Tav!” rief die Frau. "Du bekommst sie das nächste Mal!"
Später in der Nacht saß ich angewidert da und dachte darüber nach, was das Paar gesagt hatte. Ich dachte darüber nach, warum ich nicht mehr Begeisterung für meinen Sohn gezeigt hatte. Die Antwort tauchte wie immer in meinem Kopf auf: Du magst kein Baseball, Tom. Das wurde dir aufgezwungen. Du hättest was anderes gewählt.
Aber dann hörte ich wieder die Stimme der Frau: "Du bekommst sie das nächste Mal." Und ich dachte an die Anfänge des Baseballs zurück. Es war meine Frau gewesen, die Baseball aufgebaut hatte, das stimmt. Aber sie hatte etwas aufgebaut. Und jetzt kamen noch mehr Gedanken, Fastballs kamen auf mich zu, Curve Balls auch. Sicher, er hätte jedes Jahr nein sagen können, aber er hat nicht nein gesagt, oder? Jedes Jahr sagte er ja.
Weil er Baseball mochte. Es war das, was er gerne tat.
Wie ein Homerun, der in meinem Kopf über die ausgestreckten Hände raste, sah ich die Erinnerung an dieses einsame Baseballspiel, zu dem mein eigener Vater mich mitgenommen hatte, vor meinen großen Augen fallen. Warum hatte er mich nicht wieder mitgenommen? Warum war es das einzige Spiel?
Und dann fiel die Antwort daneben – einfach so: weil ich Baseball nicht mochte. Er hatte es gemocht, aber ich nicht. Er muss es bemerkt haben. Wie konnte er nicht? Es war Karate gewesen, das ich gerne gemacht hatte. Und so haben wir irgendwann Karate gemacht. Und mein Vater war immer da gewesen. Jubelt mich an, auch wenn ich verloren habe. Auch wenn Karate nicht das war, was er tun wollte. Du bekommst sie das nächste Mal, Thomas. Er würde sagen.
Nach dieser Nacht entschied sich mein Sohn, noch ein paar Jahre Baseball zu spielen. Abends übten wir manchmal. Ich fand einen alten Handschuh auf dem Flohmarkt und hatte einen blauen Gartenstuhl hinten in meinem Truck.
Ich stellte fest, dass er ziemlich gut geworden war, und als er in seinem letzten Jahr zum Abschluss der Saison einen großartigen Homerun hinlegte, war ich ziemlich gut darin geworden, nach ihm zu schreien.
Manchmal fragte ich mich, ob es nicht so war, dass ich darin besser geworden war. Manchmal habe ich mich gefragt, ob ich es gut gemacht habe, weil ich es jetzt einfach gerne mache.
Thomas Courtney ist ein 46-jähriger Vater von zwei Kindern, die beide nicht gerne genug surfen. Er lehrt 5NS Klasse in San Diego.
