Stephen Hinshaws Vater, der Philosoph Virgil Hinshaw, Jr., wuchs in Kalifornien als Sohn eines Prohibitionisten-Vaters und einer Missionarsmutter und Stiefmutter auf (seine Mutter starb, als er drei Jahre alt war). Mitte der 1930er Jahre wurde er von der weltweiten faschistischen Bewegung besessen. Als Teil seiner ersten manischen Episode im Alter von 16 Jahren, und jetzt völlig wahnhaft, versuchte er, vom Dach seines Familienheim, in dem Glauben, dass seine Arme zu Flügeln geworden waren, um eine Botschaft an die Führer der Welt zu senden, um die Nazis. Er überlebte, wurde aber für die nächsten sechs Monate brutal ins Krankenhaus eingeliefert und begann ein brillantes Leben voller Wahnsinn. Jahre später, als Professor an der Ohio State, verschwand er regelmäßig (wenn er unfreiwillig ins Krankenhaus eingeliefert wurde), aber seine Ärzte ordneten an, dass seine kleinen Kindern, Steve und Sally, wird nie die Wahrheit über diese mysteriösen Abwesenheiten gesagt, damit sie nicht dauerhaft davon beschädigt werden Wissen. Die Scham und das Stigma, die es umgibt
Hier in einem Auszug aus seinen neu erschienenen Memoiren “Eine andere Art von Wahnsinn: Eine Reise durch das Stigma und die Hoffnung psychischer Erkrankungen“, Stephen erzählt ein Stück seiner Geschichte.
Ich war jetzt in der vierten Klasse und Dad war seit ein paar Monaten wieder da. Meine Stimmung war während seiner scheinbar endlosen Abwesenheit besser als im Jahr zuvor.
An einem kühlen Herbstnachmittag zog er mich in die Einfahrt, sobald er vom Campus kam. „Streck deine Hände vor dir aus“, sagte er und hielt inne, während ich meine Arme hob. "Das war's, mach einen Luftball." Er begann mit einer Art naturwissenschaftlichen Unterrichtsstunde, vielleicht auch einer tieferen Unterrichtsstunde. Bei ihm war es schwer zu sagen. „Wie viele Luftmoleküle, wie viele Sauerstoff- oder Stickstoffatome, aus denen sich diese Moleküle zusammensetzen, befinden sich wohl in Ihren Händen? Können Sie eine Vermutung anstellen?"
Ich wusste, dass Atome klein sind. "Ähm, vielleicht Millionen?"
Papa schüttelte den Kopf. „Viel mehr“, erwiderte er mit einem verwunderten Ausdruck in seinen Augen. „Die Antwort liegt wahrscheinlich eher bei Billiarden, sogar bei Trillionen. Sich vorstellen! Mehr als die Sandkörner an einem riesigen Strand, an unzähligen Stränden.“
Er fuhr fort, dass der größte Teil eines Atoms leerer Raum ist, der Kern und die Elektronen winzig im Vergleich zu der riesigen Fläche dazwischen, wie Planeten, die eine Sonne umkreisen. „Wie Einstein sagte, der Kern ist wie die Fliege in einer Kathedrale“, fuhr Dad fort, meine Alltagswelt war längst verschwunden. „Die Welt um uns herum ist voller Wunder“, schloss er, „jenseits unserer Beobachtungsgabe“.
Bei Familientreffen mit angespannter Miene Smalltalk führend, antwortet Dad vielleicht höflich über das Wetter oder was zum Abendessen serviert werden könnte. Doch wenn er über Wissenschaft oder verschiedene Epochen der Geschichte sprach, erfüllte seine Stimme einen leisen Jubel. Eine Version von ihm war auf See ein wenig verloren gegangen und hatte Mühe, in der Welt, in der alle anderen lebten, präsent zu bleiben, aber die andere – leidenschaftlich und überzeugend – suchte nach der Essenz des Daseins. Als ich an seine beiden Stile dachte, schoss mir ein Schauer über den Rücken, obwohl ich nicht sagen konnte, warum…
Mom war jetzt viel beschäftigter, da sie in die Ohio State zurückgekehrt war, um einen zweiten Master-Abschluss und eine Lehrberechtigung zu erwerben, mit dem Ziel, Schüler der Mittelstufe in Englisch und Geschichte zu unterrichten. Draußen auf dem Picknicktisch im Garten bei warmem Wetter sah ich Papa neben ihr sitzen, während sie die Hälse über den Text über Transformationsgrammatik aus ihrem Linguistikkurs reckten. Geduldig erklärte er die Feinheiten von Chomskys Analyse, die Diagramme erscheinen wie Spinnweben. Ihre Köpfe und Oberkörper neigten sich zueinander, während sie ihre tiefe Konzentration teilten.
Damals habe ich mich auf eine Landebahn aus Planung, Schule und Leichtathletik konzentriert und genau in die Mitte gestrebt. Wie eine mittelalterliche Karte der flachen Erde hörte die Welt jenseits der kontrollierten Grenzen dieser drei Aktivitäten auf zu existieren. Überall sonst lauerte das Unaussprechliche. Etwas außerhalb meines kontrollierten Lebens lag im Warten, aber ich konnte mir nicht vorstellen, was.
Die Nachtzeiten waren immer noch hart. Die Schimpfwörter kamen mir nicht wie im Jahr zuvor, als Papa weg war, in den Sinn, aber ich machte mir Sorgen, dass ich schwer krank werden würde, wenn ich nicht schlafen könnte. Die Angst hing an mir wie ein chronisches Fieber.
Eines Abends im Spätherbst schlief ich schnell ein, saß aber mitten in der Nacht kerzengerade mit klopfendem Herzen da. Angeschlagen, in dem verwirrten Zustand der frühen Morgenstunden, war ich überzeugt, dass ich überhaupt nicht geschlafen hatte, überwältigt von dem Glauben, dass mein Herz aufhören könnte, wenn ich noch länger dort lag. Ich sprang von der obersten Pritsche herunter, rannte über den Teppich und hämmerte hart an die Schlafzimmertür meiner Eltern. Ich hätte für Sally schweigen sollen, die in ihrem Zimmer nebenan schlief, aber ich konnte nicht anders.
"Mama! Vati!" schrie ich schluchzend. "Ich werde krank. Hilfe!" Keine Antwort; Ich hämmerte noch einmal. "Bitte hilf mir. Ich könnte sterben."
Nach einem Moment hörte ich ein leises Polstergeräusch. Langsam öffnete Dad die Tür und spähte hinaus. Im Pyjama, mit schlaftrunkenen Augen, flüsterte er: „Was ist das?“
„Ich war die ganze Nacht wach. Ich kann nicht schlafen. Ich glaube nicht, dass ich leben kann.“
Er hielt inne, drehte sich um und sprach leise zurück in Richtung Mom. Dann bedeutete er mir, den Weg zu weisen, und folgte mir zurück in mein Schlafzimmer. Nachdem ich die Leiter zu meiner Koje hochgestiegen war, rieb er mir die Stirn. „Sag mir noch einmal, was dich beunruhigt“, fragte er leise.
Halb erstickt, platzte ich heraus. „Ich war die ganze Nacht wach; Ich kann nicht schlafen. Ich könnte morgen früh sterben.“ Ich fing wieder an zu schluchzen.
Er überlegte einen Moment. „Kein Grund zur Sorge“, sagte er ruhig, aber sicher. „Einfach ausruhen hilft Ihrem Körper; es ist vielleicht 70 Prozent so gut wie Schlaf.“ Er nahm Kraft auf und fuhr fort.
„Du weißt es vielleicht nicht, Steve, aber du lebst in einem Zeitalter der Wunder. Selbst im Krankheitsfall können Ärzte heute viele Krankheiten mit neuen Medikamenten behandeln.“ Als er ein Junge war, fuhr er fort, gab es keine Antibiotika und andere aktuelle Medikamente. Viele Menschen starben, einige tragisch jung. Er erinnerte mich daran, dass mein Großonkel Corwin im Forschungsteam war, das die Mechanismen von Antibiotika zur Behandlung von Tuberkulose entdeckte.
„Stellen Sie sich die Zeit vor solchen Medikamenten vor“, fuhr er fort, „die Sterberaten waren tragisch.“
Er fasste zusammen: „Warum, bei den heutigen Fortschritten – mit diesen Wundern der modernen Medizin – werden Sie wahrscheinlich 100 Jahre alt, wenn Sie gut auf sich selbst aufpassen.“ Alter!" Blitzschnell zog sich die Decke zurück, wie die über dem Astronomen in meiner Erstklässlerzeichnung, Sternenlicht strömte von der Sternwarte herein Öffnung. Hundert Jahre!
Dad fing an, über weitere Entdeckungen zu sprechen, aber ich hatte bereits angefangen, abzudriften. Er sagte bald gute Nacht und ging über den Teppich zurück. Fast eingeschlafen behielt ich die Nummer im Kopf. Vielleicht keine Ewigkeit, aber 100 Jahre schienen eine riesige Spanne zu sein.
Als Erwachsener begann ich, über das Interesse meines Vaters an den Wundern der modernen Medizin nachzudenken, die er beschrieben hatte. Zweifellos fragte er sich, warum ihm solche Wunder nie zur Verfügung standen. Warum waren seine mysteriösen Episoden so unerwartet, so beschämend – und so weit von jeder zufriedenstellenden medizinischen Versorgung entfernt? Er hatte, wie er mir in seinen späteren Jahren erzählte, das Gefühl, dass niemand seine Notlage verstand und dass er nicht einmal Hilfe verdiente.
Wenn Einzelpersonen zu Gruppen gehören, die stark stigmatisiert werden und unweigerlich die Botschaften der Gesellschaft über ihre Gruppe hören, besteht eine gute Chance, dass sie den zugrunde liegenden Inhalt aufnehmen. Mit anderen Worten, soziales Stigma verwandelt sich in Selbststigmatisierung, schließt einen Teufelskreis. Ein solches internalisiertes Stigma – die Ansicht, dass man grundlegend fehlerhaft und unwürdig ist – hat verheerende Folgen.
Es ist schon schlimm genug, Teil einer Gruppe außerhalb des Mainstreams zu sein. Aber wenn der Einzelne davon überzeugt ist, dass seine eigenen Schwächen und moralischen Verfehlungen die Wurzel des Problems sind, stoßen die Dinge auf den Boden. Es überrascht nicht, dass bei psychischen Erkrankungen ein hohes Maß an Selbststigmatisierung ein Versäumnis einer Behandlung oder einen vorzeitigen Abbruch vorhersagt, wenn die Behandlung tatsächlich begonnen hat.
Nicht alle Mitglieder stigmatisierter Gruppen zeigen Selbststigmatisierung. Trotz anhaltender rassistischer Vorurteile und Voreingenommenheit haben viele Mitglieder rassischer Minderheiten in den Vereinigten Staaten ein gesundes Selbstwertgefühl. Ein Schutzfaktor ist Solidarität und positive Identifikation mit anderen Gruppenmitgliedern. Denken Sie an Black Power, Gay Pride oder die Frauenbewegung, die negative Identifikation verhindern und gleichzeitig Fürsprache und positives Selbstwertgefühl fördern können.
Aber wer hätte sich bis vor kurzem jemals mit einer Gruppe identifizieren wollen, die per Definition verrückt, verrückt oder psychologisch war? Die Isolation und Scham, die mit psychischen Erkrankungen verbunden sind, verewigt das verinnerlichte Stigma, das wiederum die Verzweiflung noch verstärkt. Selbsthilfegruppen und -bewegungen gab es zu Papas Zeiten noch nicht, aber heute sind sie ein wichtiger Bestandteil der psychischen Gesundheitslandschaft. Obwohl sie selbst weder öffentliches Stigma noch Selbststigma beseitigen können, sind sie Teil der Lösung.
Auszug aus EINE ANDERE ART VON Wahnsinn: Eine Reise durch das Stigma und die Hoffnung psychischer Erkrankungenvon Stephen Hinshaw Copyright © 2019 vom Autor und Nachdruck mit Genehmigung von St. Martin's Press, LLC.
