Jeff Shuck es miembro del Fatherly Forum, una comunidad de padres e influencers con ideas para compartir sobre el trabajo, la familia y la vida. Si desea unirse al foro, escríbanos a [email protected]
Vuelvo a llegar tarde a casa desde el aeropuerto. Es cerca de medianoche cuando entro en el camino de entrada. La casa esta a oscuras. Todo el mundo se ha ido a la cama hace mucho tiempo.
Lucho con mi maleta fuera del asiento trasero. No hay suficiente espacio para dos autos y un hombre adulto en este garaje. Cierro la puerta detrás de mí. El pomo de la puerta todavía está pegado; Olvidé llamar por el reemplazo. Necesito poner eso en mi lista para el fin de semana.
Llevo mis cosas arriba, donde hago mi escaneo regular de la sala de estar. Hay unos calcetines en el suelo, probablemente de mi hijo mayor. Los agarro y los guardo en el bolsillo de mi abrigo. También hay unos auriculares y un libro de bolsillo. Los apilo en una bonita pila sobre la mesa de café. Hay una manta en el suelo. Me agacho para doblarlo, casi inconscientemente, en la oscuridad.
Dejo mi maletín, tiro los calcetines en el cesto de la ropa sucia y empiezo a subir a la cama.
He realizado este ritual docenas, no, cientos de veces a lo largo de mi carrera. Siempre a altas horas de la noche, siempre a la media luz de una sola lámpara encendida para darme la bienvenida a casa. Me motiva no tanto la necesidad de estar ordenado como el deseo de salir de la habitación con un aspecto bien atendido para las personas que vendrán por la mañana para volver a estropearlo.
La evolución del desorden
Recientemente comencé a notar un cambio en las cosas en el piso de la sala.
Durante lo que parecieron ser años interminables, recogí binkies: chupetes que se dejaron en el medio del piso, evidencia de la capacidad de un niño pequeño para dormir instantáneamente cuando y donde quiera que corra su energía seco. Algunas noches hacía una pila de tres o cuatro chupetes, sabiendo que estarían muy dispersos cuando regresara. Tantos chupetes, durante años.
Y, sin embargo, rápidamente los chupetes se convirtieron en bloques y Tinker Toys y Hot Wheels. Más de una vez casi me rompo el cuello al tropezar con un Camaro o Cutlass Supreme en miniatura. También había montones de libros ilustrados esparcidos por el suelo.
"Y, sin embargo, rápidamente los chupetes se convirtieron en bloques y Tinker Toys y Hot Wheels".
Con la misma rapidez, los autos y los libros de imágenes se convirtieron en Legos y animales de peluche, a menudo configurados en exhibiciones elaboradas abandonadas a mitad de la aventura a la hora de dormir, los buenos enfrentando a los malos. Podía mirar las batallas suspendidas y ver que mis hijos estaban aprendiendo lo que les decimos: los buenos siempre ganan al final.
Todavía hay Legos ahora, pero muchos menos, y están mucho más organizados. Es muy probable que vea un iPad, aunque parece que llegan hasta los dormitorios. Imagina eso. Quedan tareas pendientes, pero las pilas están bastante ordenadas. Hay una novela, tal vez, generalmente distopía adolescente: la última Juegos del Hambre o Divergente o Corredor del laberinto.
Los chupetes se han ido, hace mucho tiempo. De vacaciones el verano pasado, mi esposa encontró uno en una maleta, metido en un bolsillo delantero. Me lo trajo entre lágrimas y me dijo: "Qué cosa tan bonita de encontrar".
El reloj de arena imparable
Amo mi trabajo, intensamente, me ha elegido a mí tanto como yo lo he elegido. Me he pasado la vida perfeccionando mi oficio y mi firma, motivado por la audacia de creer podemos ofrecer algo al mundo y la humildad de saber tenemos que ofrecer más.
Y, sin embargo, esta noche, mientras ordeno la sala de estar, algo me detiene. Me doy la vuelta de las escaleras y me siento en las sombras. Empiezo a hojear un álbum de fotos. Hay fotografías de rostros mucho más jóvenes, los de ellos y los míos. Y puedo recordar cada foto: dónde estaba, qué hicimos, cómo me sentí detrás de la cámara, pensando "Salva este día, salva este día, salva este día".
Por mucho que me guste mi trabajo, no puedo decir lo mismo de todos los viajes de negocios. No puedo mirar el talón de un boleto a Dallas o Washington diez años después y recordar instantáneamente por qué fui allí o qué hice. Acerca de lo que parecía tan importante que tuve que perderme el día que realmente pasamos viviendo juntos en la sala de estar, en lugar de ser el equipo de limpieza nocturno recogiendo después de eso.
Me acuesto preocupado y ansioso, inseguro de cómo equilibrar el deseo de lograr, la necesidad de proporcionar y el anhelo de pasar tiempo con aquellos a quienes se lo proporcionamos.
"Me acuesto preocupado y ansioso, sin saber cómo equilibrar el deseo de lograr, la necesidad de proporcionar y el anhelo de pasar tiempo con aquellos a quienes se lo proporcionamos".
Por la mañana, durante el desayuno, miro a mi pequeño. Solo que no es un niño pequeño. Tiene trece años; es más alto que mi esposa; se parece más a un hombre que a un niño. Él dice: "Estoy tan contento de que estés en casa, papá".
La prioridad
Estoy pensando en mi pequeño de trece años cuando llego a la oficina más tarde esa mañana. Suena el teléfono, es uno de mis amigos en la industria. Soy bendecido de muchas maneras; Uno de los más importantes es que debido a la exploración que hacemos juntos en nuestros compromisos, nuestros clientes comienzan su relación con nosotros como clientes y emergen como amigos.
Ella dice: "Jeff, te llamo para darte una oportunidad. Se acerca nuestra conferencia nacional anual y estamos realizando una gran sesión sobre liderazgo y cambio. Serías perfecto para liderarlo. ¿Lo harás?"
Me siento halagado y emocionado. "Suena fantastico. ¿Cuáles son los detalles?
Ella dice: "Bueno, serían tres horas, por lo que realmente podrías profundizar en el material. Ahora, ya nos conoce, no estoy seguro de que podamos pagarle ". Tomo una nota mental para escribir una publicación de blog sobre el valor de los consejos gratuitos.
"Vaya, no me vendas todo de una vez", bromeo con ella. "¿Cuando es?"
"Bueno, esa es la otra cosa", dice. "Es sábado por la mañana, así que no tendrías que interrumpir el resto de la semana que viene".
Al otro lado de mi escritorio hay una foto de mi familia. Tomamos la foto el fin de semana pasado, que de alguna manera se convirtió hace cinco años. En la foto, mi hijo mayor tiene ocho años. Lleva corbata y chaqueta azul. Puedo recordar lo brillante que fue ese día.
Aspiro mi aliento. "Aquí está la cosa", digo. "Lo siento, pero la respuesta es no".
