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El domingo, 4 de septiembre, fue el Día del Padre aquí en Australia. En esta época del año pasado, honestamente pensé que sería un día en que nosotros, mi madre, mi hermano y yo, estaríamos cerrando la puerta y guardando la llave durante unos años, hasta que llegó el momento de sacarla de nuevo; quizás un poco oxidado, pero también menos afilado en los bordes. Más suave. Listo para encajar más suave y fácilmente en la cerradura de nuestros recuerdos de mi padre.
Esto, por supuesto, fue antes de que el viejo terco desafiara todas las predicciones de la naturaleza, la crianza, la oncología, la sentido y esa bestia del infierno, el cáncer, que está literalmente en todas partes en su delgado cuerpo de látigo, para estar aquí.
Como pudo haber dicho Mark Twain, si fuera un ingeniero loco por el golf, bebedor de vino tinto, aficionado a insultar tanto a los árbitros de cricket como a los árbitros de rugby; los informes de mi [inminente] muerte han sido... algo exagerados.
Con un maldito infierno añadido, por si acaso.
Pensé mucho en escribir esto. Ni siquiera pude animarme a escribirlo en el Día del Padre, por mucho que quisiera, en parte porque estoy lejos de mi padre, y solo verlo a través de una pantalla de computadora, en la cama, luciendo tan cansado y con dolor, fue suficiente para hacer que el día fuera un horror. Pero sobre todo porque detesto cualquier sugerencia de decirles a los demás cómo deben vivir. Va contra todos los huesos de mi cuerpo. Odio que me digan qué hacer. Lo odio. Es algo que mis padres resolvieron bastante rápido, presentándome jeans con tiza pintada con tiza en las rodillas con el texto "Soy el jefe" a la edad de 6 años. Pensamiento inteligente, padres.
En su mayoría, estas son solo cosas que un hombre bueno y tranquilo me ha enseñado que son ciertas.
Pero este no es un fascistículo de "Haz esto o no tendrás éxito, tu casa se quemará y todos los demás se sentarán en un spa de champán mientras comes cucarachas". Bueno en realidad no. Hay algunas personas a las que me gustaría ver comer cucarachas, a saber, quien inventó el cáncer, la vejez y las secuelas de la quimioterapia (ya sé de lo que hablo).
Pero aparte de eso... no tienes que prestar atención si no quieres. En su mayoría, estas son solo cosas que un hombre bueno y tranquilo me ha enseñado que son ciertas.
Algunos de ellos, incluso los uso.
Los caminos sabios y, en su mayoría, infinitamente amables de un hombre corriente, de 74 años
- Puedes ser lo que quieras ser. Punto final.
- No espere que la gente lo trate con respeto si es grosero y desagradable. Una voz tranquila no es una mala voz.
- Todos los conductores son malos conductores, excepto usted.
- El vino tinto debe tratarse con genuino cariño, especialmente después de una botella o algo así, cuando es posible verlo como un amigo cercano.
- Todos los árbitros, árbitros y personas que se quedan al margen y hacen sonar el silbato son unos idiotas, a menos que estén a favor de [inserte el nombre del propio equipo aquí], y está claro que un equipo está haciendo todo mal, en cuyo caso, posiblemente estén realmente afligidos, y uno debería sentir pena por ellos. (Este con el que realmente lucho, ya que a menudo es una línea muy fina).
- Obviamente, el número 5 no tiene ninguna relevancia para el número 2, porque los árbitros en realidad no son personas. Posiblemente de cartón. Según el número 3.
- Ama a tu pareja. Más importante, quizás, apreciarlos. Es fácil perderlos; ellos simplemente - se escabullen. Si regresan, sea feroz en su lealtad y cuidado.
- El hecho de que no digas "te amo" muy a menudo no significa que no lo hagas. Puede que sea difícil para ti, y lo demuestras a través de acciones y apoyo. Esta bien.
- Siéntete orgulloso de tus hijos como tus padres no estaban orgullosos de ti. Si tiene dificultades para decirles, luche y dígalo de todos modos. Al menos una vez.
- Viva con humildad, gracia y ayude a los demás en silencio sin esperar elogios, gratitud o agradecimiento, porque ellos no son el objetivo de ayudar. El hacer es.
- Los números 1, 7, 8, 9 y 10 son los importantes. Y... número 4.
- Eso es todo.
Pixabay
Mi padre es un buen hombre. Un hombre de honor, y esa humilde gracia antes mencionada.
Encarna a alguien que hace cosas por otras personas, que ayuda sin pedir reconocimiento o elogio.
Quien a menudo pasa desapercibido. Hasta que, es decir, no esté allí.
Estoy muy orgulloso de él, porque odia estar frente a los demás, y cruzó el país para estar conmigo.
Ni una sola vez me dijo, cuando era niño, cuando era adolescente: "No hagas eso, no puedes". Nunca me dije que no podía ser, hacer, convertirme en algo porque era una niña, lo cual para alguien que creció en los 70, estaba más allá de lo usual. Fue extraordinario. Me animó a intentarlo todo. Querer ser piloto de combate. Para meterse debajo del capó del coche. Para aprender a disparar. Para escalar todo, cualquier cosa, en todas partes. Navegar, nadar, practicar cualquier deporte que pudiera tener en mis manos. Él ha dado la bienvenida sin comentarios, y realmente creo sin pensarlo, a mi mejor amiga, su esposa y mi ahijado en nuestra familia. Sin cejas levantadas. Es solo... bueno, mi hermana.
Me enseñó a ser yo. Solo eso. No es una niña, no se define el género, y para el mayor de seis niños criado en un hogar católico estricto en los años 50, eso es asombroso. Encontró y encuentra difícil el afecto, pero es un padre amoroso. El día que estuvo a mi lado el año pasado en mi boda, la boda que nos apresuramos a tener para que él pudiera estar allí, lo miro, 46 años después del suyo, y estoy muy orgulloso de él, porque odia estar frente a los demás, y cruzó el país para estar con me.
Dominio publico
Mi padre es un gran hombre; no porque hizo algo espectacular con su vida en términos de logros públicos, sino por la forma en que vivió la mayor parte de su vida. Con honor y respeto por los demás. Excepto, por supuesto, los árbitros.
Si toma (¡la mayoría!) De esa lista, y piensa en ellos como pautas muy vagas para ser un ser humano decente, no creo que sea una forma horrible de vivir o una filosofía que abrazar. Es una forma honesta y esperanzadora. Da alegría a las personas, a menudo sin su conocimiento activo.
Solo desearía que trajera una mejor recompensa que esta muerte ordinaria y ordinaria, y el gran y enorme agujero que pronto tomará el asiento de este hombre tranquilo y sencillo.
En el centro más profundo de mi corazón.
Kate Stone Matheson es escritora del Huffington Post. Echa un vistazo a su sitio web www.adifficultwoman.com.
