Después de un viaje de un mes muy televisado, una caravana de solicitantes de asilo de Centroamérica han llegado al lado de San Ysidro de la frontera mexicoamericana, a solo una cerca de su destino previsto. Estas los migrantes han venido como familias y llegaron con sus esperanzas agrupadas. Se parecen a mí, a mi esposa y a mis dos hijos al final de una larga caminata, excepto que no pueden volver a casa. No está claro dónde terminarán y, lo que es más angustioso, si terminarán juntos.
Se ha prestado mucha atención a las decenas de inmigrantes de la caravana, que han huido de la violencia y la pobreza de sus países de origen. Aquellos que los mantendrían fuera de los Estados Unidos afirman que representan una carga no deseada. Aquellos que los dejarían entrar sugieren que nuestro país tiene la obligación moral de dar la bienvenida a los buscadores. Pero no puedo evitar concentrarme en los propios padres. No puedo evitar pensar en la elección que probablemente terminarán enfrentando y en lo que haría yo si tuviera que ponerme sus zapatos gastados.
Estos padres no son tontos; están conscientes de la hostilidad de la administración Trump hacia los migrantes centroamericanos y mexicanos. Entienden que serán bienvenidos no con los brazos abiertos sino con las puertas cerradas. Si intentan cruzar al amparo de la oscuridad, es muy probable que los atrapen y separados de sus hijos porque ese es ahora el elemento disuasorio: uno particularmente mezquino y cruel a eso.
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No hay nada más perturbador para mí que la idea de estar separada de mis hijos. De hecho, puedo llegar al borde de un pánico lloroso simplemente imaginándolos solos sin mí y su mamá. Son jóvenes. Ellos me necesitan. La idea de sus rostros asustados hace que mi pecho se apriete. ¿Qué podría hacerme colocarlos voluntariamente en una situación en la que estuviéramos en peligro de perdernos el uno al otro, incluso temporalmente? Bueno, ahí es donde esto se vuelve horrible.
Asesinato. Violación. Enfermedad. Muerte. Mi pregunta puede parecer retórica, pero hay respuestas concretas, ninguna de ellas buena.
Si el riesgo de que mi familia muera por hambre o violencia fuera mayor que los peligros de viajar, me gustaría pensar que haría lo que han hecho los padres al sur del muro fronterizo. Me gustaría pensar que no esperaría y vería o trataría de hacer de mi país un lugar mejor. Me gustaría pensar que dejaría eso a otras personas y me ocuparía de mis hijos. ¿Por qué? Es la elección moral. El riesgo, el horror de la separación, no es nada comparado con la pérdida permanente. Busque lo que les sucede a las jóvenes en El Salvador. Dime que no pasarías del muro.
Al norte de la frontera, nos hemos olvidado de nuestras propias migraciones masivas. Nos hemos olvidado de las caravanas andrajosas que salieron del cuenco de polvo. Hemos olvidado cómo los negros huyeron del Jim Crow hacia el sur hacia Chicago y Nueva York. Hemos olvidado que los delitos menores en esas ciudades llevaron a los blancos a los suburbios. Incluso hemos olvidado que el indicio de oportunidad en esas mismas ciudades hizo retroceder a los blancos para comenzar el largo proyecto de gentrificación.
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Los padres se mudan para salvar o ayudar a sus hijos. Es fundamental. Ninguna política de inmigración va a cambiar eso o disuadirlos de hacerlo. Las políticas de inmigración pueden, y recientemente lo han hecho, ralentizar el flujo de migrantes. Pero no cambiarán a los padres que quieren salvar a sus hijos más de lo que quieren ahorrarse el dolor de separarse potencialmente de sus hijos. Las políticas duras solo agravan el dolor.
Entonces, cuando veo las caras de los padres en el puerto de entrada de San Ysidro, pienso en mí y en mis hijos y en lo que haría o no haría para que ellos tuvieran una vida mejor. Si fuera yo, abriría las puertas. Y no digo eso porque creo que es una política de inmigración inteligente. Lo digo porque realmente no me importa. Quiero que los niños estén seguros. Los padres se ponen así de sentimentales. No puedo pensar en políticas y mirar a mis chicos. No tengo el corazón para eso.
