Laat ik beginnen met mijn excuses aan te bieden aan iedereen ouder op eerdere vluchten naar wie ik staarde of een hekel aan hen had? huilende baby. Voordat ik een kind kreeg, begreep ik het niet. Ik kon echter wel een koptelefoon opzetten en chillen. Nu ik degene ben met het huilende kind, zit ik erin. Ik ben overgeleverd aan de genade van een jammerende tiran. Vliegen met een baby is een hel, maar minder handig.
Onlangs vloog ik door het land naar Californië. Het was van mijn zoon Owen eerste vlucht en het was een lange. Ga groot of ga naar huis. Een paar weken daarvoor hebben we hem voor het eerst meegenomen rondrit. Hij was een kampioen en sliep het grootste deel van de weg. Ik voelde me zelfverzekerd. Borderline eigenwijs. Hij is een geboren reiziger! We vertellen onze verhalen om te leven. Baby's hebben fopspenen; ouders hebben leugens. Zelfde maakt niet uit.
Dit verhaal is ingezonden door a vaderlijk lezer. Meningen die in het verhaal worden geuit, weerspiegelen niet noodzakelijk de meningen van
Owen heeft de hele tijd geslapen Uber-rit naar het vliegveld. L. Was. Gevoel. Werkelijk. Zelfverzekerd. En we kwamen met gemak door de beveiliging. Hij rook naar kak (hij rook altijd naar kak omdat hij altijd aan het poepen was), maar hij had geen mes bij zich, dus het was prima.
Toen ging mijn vrouw, Esther, naar de badkamer om... melk pompen. Ik heb hem gevoed. Halverwege het voeden voelde het alsof hij zweette. Hij loopt warm. Dus ik maakte me geen zorgen totdat ik hem verplaatste en me realiseerde dat er een klap was geweest. Ik had diarree op mijn favoriete shirt. Zo'n cadeau.
Ester keerde terug. Zij was moe. Ik was moe en zat onder de poep. Owen was klaar om te feesten. Dus nam ik hem mee naar het herentoilet om zijn luier te verschonen. Laten we nu even pauzeren. Dit is de eerste keer dat ik hem verschoon in een openbare badkamer. Het is een moment. Ik ben bang maar vol vertrouwen. Kijk naar mij, ik ben een coole vader die een skinny jeans, een hoodie en een lichtbruin t-shirt draagt. Ik heb dit.
Ik heb dit niet "gekregen".
Zodra ik hem op de koude, plastic commode leg, begint Owen te jammeren. jammeren. Grote tranen stromen over zijn gezicht. Hij huilt harder dan toen hij zijn injecties kreeg. Ik ben in paniek. Iemand wiebelt de deurklink naar de badkamer. Hoort u de banshee niet binnen schreeuwen, meneer?
Hoe harder hij huilt, hoe meer ik in paniek raak. Er is zoveel poep. Ik moet verder. Ik veeg. l vloeken hard op. Het is oké, hij is een baby, hij begrijpt het niet, Heer, vergeef me alstublieft. Ik vloek veel meer maar rustiger (soort van). Ik verander met succes zijn luier. Ik verwissel zijn met poep versierde onesie voor een nieuwe. Dat maakt hem echt kwaad. Ik pak hem op en verlaat de badkamer. Ik zweet enorm. Owen haat me. Ik geef hem door aan Esther. Rits mijn hoodie dicht om het poepsap op mijn shirt te bedekken.
Als het zo brutaal is voordat we zelfs maar in het vliegtuig stappen, welke hel wacht ons dan in 26 D en E? Ik bid dat een sympathieke moeder of oma onze stoelgenoot is. Geen dobbelstenen. Grote man van middelbare leeftijd. Er zijn nog vier andere baby's in het vliegtuig. Ik beloof in stilte biljoenen dollars te verdienen, zodat we in de toekomst overal privéjets kunnen nemen. We zijn doodsbang voor de zes uur durende vlucht die voor ons ligt. Geen eten, geen koptelefoon voor films, geen boeken. Gewoon een tikkende-tijdbom-baby zes uur vasthouden.
Wonder boven wonder is Owen behoorlijk chill. We voeren hem. Hij poept. Het stinkt. Onze medepassagier slaapt. Hebben de luierdampen hem bewusteloos geslagen? Kan zijn. We houden onze stinkende, met poepluiers gevulde jongen drie uur vast. Geen beweging. Ik kan mijn schouder of beide benen niet voelen. De pijn is het waard om de baby niet te roeren. Uiteindelijk besluiten we dat we zijn luier moeten verschonen. Er is veel turbulentie. Het gordelteken is aan. Verdomme, we moeten naar de badkamer. De stewardess zag ons aankomen.
Oh, echt, ik heb niet gemerkt dat het vliegtuig op en neer schudde, moeten we in plaats daarvan babypoep op de stoelen vegen, jij monster?
Maar in plaats daarvan zeg ik vol vertrouwen: "Sorry."
Esther verschoont de luier. Ik keer terug naar de stoel en vervloek wetenschappers omdat ze nog geen teleportatie hebben gemaakt of een van Harry Potter's reserve-portkeys hebben gebruikt.
Moeder en zoon keren terug. Hij is kalm. De vier andere baby's op de vlucht zijn aan het flippen. Onze baby is rustig. Ik voel me zo zelfvoldaan. Zelfs als ik mijn baby vasthoud, rol ik met mijn ogen naar de andere ouders met hun huilende baby's. Owen slaapt de rest van de vlucht. We hebben het overleefd. De vlucht van zes uur voelde als 18 uur, maar we hebben het overleefd.
Ik ben zo opgelucht. Zo opgetogen. Dit moet zijn hoe het voelt om een Olympische medaille te winnen of de Mount Everest te beklimmen en te leven. Het leven draait om het vieren van de kleine overwinningen. Dus zoals, liefhebbende, onbaatzuchtige ouders, vieren we door eerder In-N-Out hamburgers te krijgen de luier van onze jongen verschonen.
Paul Schissler is een stand-upcomedian in New York City wiens twee beste vrienden zijn vrouw en zoon zijn. Hij is ook een in eigen beheer uitgegeven auteur en mede-oprichter van Comedywire.com.
