O que se segue é uma carta aberta de um pai para seu filho autista não verbal. Até 40% das crianças com Transtorno do Espectro do Autismo não são verbais. Historicamente, os médicos disseram aos pais que as crianças com mais de cinco anos que não falam nunca falam, mas uma quantidade crescente de pesquisas sugere que os atrasos no idioma são muito mais variados.
Caro Cooper,
Lembro-me do momento em que realmente me ocorreu que o seu autismo foi para sempre. E não apenas uma palavra. Ou algo que os filhos de outras pessoas tinham. Não foi quando sua mãe me disse que algo parecia errado. Ou quando ela fazia as listas de verificação tarde da noite. Lembro que fiquei tão bravo com ela. Eu te defendi. Eu a ouvi dizer coisas como não-verbais e atrasado e eu me recusei a acreditar que era você.
Eu não conseguia descobrir por que ela estava procurando por algo que simplesmente não estava lá. Essas crianças não eram você. Quer dizer, tínhamos coisas para fazer. Eu e você. Íamos pescar e caçar. Já havia planejado mentalmente nossas viagens para o norte com os meninos. Eu iria passar horas intermináveis
Quando você era meu primeiro filho. E eu imaginei você sendo minha sombra. Eu tinha planos.
Esta história foi enviada por um Paternal leitor. As opiniões expressas na história não refletem necessariamente as opiniões de Paternal como uma publicação. O fato de estarmos publicando a história, no entanto, reflete a crença de que é uma leitura interessante e que vale a pena.
Seu autismo não me atingiu até ficar duro. Você não dormiu. Você se recusou a comer. Você gritou com tudo. Eu levaria você para o quintal e para a garagem e me lembro de ver você olhar para o balanço se perguntando o que fazer. Você olhou para a caixa de areia e os brinquedos. Você se recusou a segurar o bastão que eu comprei para você. Você olhou através de caminhões. Comprei um carro motorizado para você andar por aí. Você se recusou a sentar nele.
Quando dissemos adeus a Jardim da infância Eu sabia que era real. Passei algum tempo triste. Você não sabia disso. Nem a mamãe. Eu não mostrei a ninguém. Eu não poderia.
Lembro-me de sentar em um barco com seus “tios” e ouvi-los falar sobre seus filhos. Um estava começando o hóquei. Outro estava aprendendo a ler. Eles tinham a sua idade. Eu sabia que éramos diferentes. Sei agora que não havia problema em ficar triste e falar sobre meus sentimentos e que poderia ter confiado neles para me apoiar.
Agora você tem 8 anos. Você é um menino crescido. Você ainda não tem palavras. Você nunca andou de bicicleta. Nunca tivemos um daqueles momentos pai-filho que imaginei quando você era um bebê. Mas estou aprendendo que tudo bem. Ainda tenho coisas incríveis para oferecer como seu pai, mesmo que não sejam as coisas que eu originalmente imaginei.
Ontem à noite eu vi você deitar no chão no meio de um campo de beisebol e olhar para as nuvens com sua mãe. Você apontou para cima. Você gritou. Você sorriu. Você jogou uma bola. Você bateu palmas. Você saltou. Você me envolveu no maior abraço. Então você terminou.
Não era o jogo de beisebol que imaginei. Mas ainda conta.
Você me ensinou paciência. Você me ensinou que não há problema em ser diferente. Você me ensinou que não há problema em ficar triste quando a vida não sai como planejado. Você me ensinou que não há problema em falar sobre esses sentimentos. Você me ensinou a lutar pelo que é certo. Levantar-se e dizer isso é errado e encorajar os outros a ficarem ao seu lado e dizerem o mesmo.
Sua mãe e eu passamos 8 anos tentando encontrar sua voz. E honestamente, não sabemos se algum dia o faremos. Mas você me deu um.
Meu trabalho nesta terra é criar um mundo para você e para outras crianças como você. Para ser a voz que você não tem e construir o tipo de comunidade com a qual quero ver você crescer. Eu costumava fugir das pessoas com deficiência ou simplesmente não as considerava. Antes de você, eu estava tão preso ao meu próprio mundo que provavelmente nem teria percebido. Agora, eu vejo as coisas de forma diferente. Eu notei. Você fez isso por mim. E espero que meu exemplo faça isso por outras pessoas.
Eu prometo a você que passarei minha vida mantendo você seguro e tornando este mundo melhor para você.
Obrigada.
Amar,
Pai
Jamie Swenson dirige seu próprio negócio de seguros em Minnesota e cria três meninos ocupados com sua esposa Kate. Quando ele não está treinando esportes ou discutindo com pequenas versões de si mesmo, ele sonha em sentar em um barco e pescar.
