Não fomos lá para um show de mágica. Fomos comer amoras.
Foi o último festival do verão. Como muitos outros, era temático de frutas e se espalhava por alguns quarteirões em uma pequena cidade longe de nossa casa. Ruas bloqueadas para receber dosséis brancos, sob os quais fabricantes de velas e fabricantes de camisetas exibiam seus produtos. Vendedores de guloseimas fritas se aninhavam em empresas que ofereciam janelas de reposição. Grupos de pessoas passavam vagarosamente, demorando para gastar. Era como muitos festivais de verão. Mas este foi o último. A última antes de um retorno às aulas, a última antes de um retorno ao horário normal, a última antes de um retorno das chuvas.
Nós dirigimos até a estação de metrô, pegamos o metrô, saímos na rua, caminhamos até a beira da água e compramos passagens para a balsa. Foi a nossa grande aventura de fim de semana. Nenhum de nós estava se divertindo. Nossa filha era a mais infeliz de todas.
A excitação e a ansiedade do ano escolar iminente haviam se confundido em seu peito. Ela carregava muitas preocupações: ela gostaria de seu novo professor? Será que seus novos colegas gostariam dela? Seus amigos do ano passado permaneceriam
Ela estava sentada no terminal da balsa, com os olhos vermelhos e as bochechas úmidas. Sua voz subiu oitavas. Sua mãe não aguentou mais, declarou a Grande Aventura de Fim de Semana kaput, finito, sobre. Surpreendentemente, havia mais lágrimas para chorar.
Fiz um apelo bem-sucedido: se recuássemos, voltássemos para casa, o resto do dia já estava escrito. Haveria raiva, beicinho e palavras ásperas. As crianças também ficariam chateadas. Mas avançar através da água com gás para um lugar que nunca havíamos estado? Quem sabe tudo pode acontecer. E então navegamos.
Fora do barco, passamos pela multidão até um grupo de velhos servindo fatias pegajosas de torta de amora e colheres de sorvete. Subimos uma escada em busca de sombra, sentamos em uma mureta e bebemos nossa sobremesa antes do jantar. O que agora? Uma olhada na programação do evento, uma checagem do relógio e lá partimos para uma das principais atrações da feira: o show de mágica.
Tudo que eu queria era uma maneira de preencher o tempo, uma medida de atividade para justificar meu apelo para continuar a Grande Aventura de Fim de Semana. Eu não esperava muito da apresentação final de um show de mágica ao ar livre no último fim de semana do festival de verão. No início, parecia que minhas expectativas foram atendidas.
Se voltamos para casa, o resto do dia já está escrito. Haveria raiva, beicinho e palavras ásperas. As crianças também ficariam chateadas. Mas avançar através da água com gás para um lugar que nunca havíamos estado? Quem sabe tudo pode acontecer. E então navegamos.
Imagine uma rua estreita, quase um beco largo. Um pequeno palco fica sob uma tenda. Diante disso, quatro ou cinco fileiras de cadeiras dobráveis no asfalto. O sol da tarde está quente e brilhante no céu azul. Um homem fala em um microfone fora do palco, apresentando o mágico, pedindo aplausos da platéia. Não é um número grande. Alguns conjuntos de famílias. Um casal mais velho. O mágico aparece, falando uma saudação. É a mesma voz da introdução fora do palco. O artista e o público olham um para o outro com cautela.
O que o mágico vê? Expectativa nos rostos das crianças. Desinteresse no rosto de seus pais. Linguagem corporal que revela tédio, letargia, talvez até hostilidade moderada. O mágico vê um desafio.
Aqui está o que vejo. Um homem careca barbeado, usando óculos de armação preta. Um bigode e um pequeno cavanhaque emolduram sua boca. Ele usa uma camiseta preta enfiada na calça preta. Por cima dela, uma camisa de botões estampada, deixada desabotoada e com os punhos levantados uma vez. Eu vejo um personagem, cuidadosamente vestido.
Em minha mente, vejo o mágico, sozinho em uma sala. Praticar os movimentos das mãos em frente ao espelho. Encarando atentamente, procurando o sinal que vai estragar o truque. Eu o imagino sozinho, uma câmera de vídeo assistindo, checando os ângulos contra a posição de um público imaginário, muitas vezes maior do que aquele de que faço parte. Eu o imagino sozinho, perdido na concentração enquanto constrói a estrutura secreta do finale, a ilusão que colocará o público de pé. Imagino as horas se esvaindo, dia após dia, conforme o mago percorre todo o ato, diminuindo ajustes, pausando para retroceder, pegando de cima, polindo o movimento do pulso, a varredura do braço. Eu o imagino sozinho, dentro de sua mente e do mundo que ele criou lá, o show que vai surpreender e surpreender.
Então imagino o mágico rodeado de pessoas. Ele está em um jantar ou em uma reunião de pais depois da escola. Ele está em um cruzeiro, se misturando antes do jantar. Ele não está atuando. Este não é o mundo que ele fez dentro de sua cabeça. Este é o mundo real, e aí vem algum cara aleatório até a mesa de canapés para conversar um pouco, e aí vem a pergunta: em que tipo de trabalho você trabalha, amigo?
O que o mágico diz?
A magia não interrompe a convergência do capital por meio de uma plataforma revolucionária. A magia não está liderando uma mudança de paradigma no espaço de trabalho B2B. O Magic não oferece opções de ações, cobertura odontológica e estacionamento gratuito. Além de alguns superstars, a magia não tem respeito.
De repente, percebi: o público é o show dele. Ele praticou cada truque milhares de vezes. Não há mágica no ato mágico para ele. Mas às vezes uma garota sai do palco no meio de um truque. Às vezes, um menino come um adereço.
Nisso, sinto uma afinidade com o estranho no palco. Que pai não faria?
Sentado sozinho, construindo um mundo dentro da minha cabeça, começando a descrever suas características, reconsiderando, retrocedendo, começando de novo, escolher o que revelar e em quanto tempo, saber o final antes que o público o faça, conhecer os truques que chamam sua atenção extraviado. Sentado entre estranhos, sabendo que a pergunta está chegando: em que ramo você trabalha, amigo? O que eu, o escritor, digo? Além de alguns superstars, a escrita não tem respeito.
E então, no show de mágica, eu fiquei bem atrás das fileiras de cadeiras, encostado em um prédio na sombra, legal demais para a escola. Pronto para a performance ser uma droga, pronto para abandonar a esposa e os filhos, para fugir se as coisas se tornassem merecedoras.
O mágico pesquisou seu público e enfrentou o desafio.
Sabiamente, ele começou com a participação do público infantil. (Prenda-os cedo e eles ficarão presos o tempo todo.) Ele escolheu meu filho para segurar um pãozinho de padaria bem alto. Ele escolheu minha filha para fazer um desenho em um pedaço de pano. Ela desenhou o mágico. Ele mostrou o desenho para o público, riu, acenou com as mãos e - puf! - o pano havia desaparecido. Minha filha saiu do palco. Ela achou que o truque havia acabado. O mago ficou olhando para ela, divertido, preso em uma falsa perplexidade. Agora os adultos também estavam fisgados. As crianças estão sempre bagunçando nossos melhores planos. Minha filha voltou ao palco e, depois de um truque de prestidigitação, o mago encontrou seu pano no meio do rolo. Uma salva de palmas para todos e as crianças voltaram para suas cadeiras. Meu filho tem que manter o rolo.
Em seguida, um menino na platéia ajudou o mágico a controlar uma mesa flutuante. Em seguida, um menino diferente deu uma volta com uma varinha mágica, infelizmente derrubando vários objetos. Agora o público cresceu e ficou feliz. As pessoas que passavam paravam para assistir, o que atraiu outras. Em seguida, outro garoto subiu ao palco e escolheu um cartão grande. Ele o pressionou contra o peito e o mago desenhou o cartão em um grande bloco de papel. Era o cartão errado. Mas espere! Aqui veio o correto, surgindo do nada no papel atrás do desenho. Ele rasgou a página do bloco e entregou ao menino. "Que porra é essa ?!" exclamou uma adolescente em pé perto de mim. Meus pensamentos exatamente.
Em algum momento, o mágico olhou para o público e viu algo incrível. Ele parou o show. Ele riu e apontou para meu filho. “Você está comendo o pãozinho! Isso nunca aconteceu antes! ”
Como funcionou? Qual foi o truque? Eu não posso te dizer. Além do pano no rolo, não tenho ideia de como ele fez alguma coisa.
De repente, percebi: o público é o show dele. Ele praticou cada truque milhares de vezes. Não há mágica no ato mágico para ele. Mas às vezes uma garota sai do palco no meio de um truque. Às vezes, um menino come um adereço. Às vezes, um adolescente emite um grito profano assustado de apreciação. Às vezes, o mágico vence os céticos. Às vezes, ele conquista o respeito deles.
Isso é o que ele fez no final.
Ele convidou minha filha para voltar ao palco. Ele disse a ela que em breve ela seria hipnotizada e, logo depois, levitaria. Ele pegou duas cadeiras dobráveis de plástico frágeis e as colocou de uma vez. Ele pegou uma prancha e colocou-a em cima das cadeiras, preenchendo a lacuna entre suas costas. Minha filha subiu em um banquinho e sentou-se na prancha. Então o mágico a hipnotizou. Ela fechou os olhos, ele a girou 90 graus e a deitou na prancha. Ele tirou uma das cadeiras. Em seguida, ele retirou a placa. O mágico passou um bambolê para cima e para baixo em seu corpo. Sem fios. Ela estava levitando. Batemos palmas descontroladamente.
Como funcionou? Qual foi o truque? Eu não posso te dizer. Além do pano no rolo, não tenho ideia de como ele fez alguma coisa no ato. Se ele estivesse aqui comigo agora, se eu soubesse que ele revelaria o segredo, não perguntaria. Eu não preciso saber.
Ele fez uma garota levitar. E enquanto seu corpo estava suspenso acima do palco, o blues flutuou para longe. Ela voltou para nós cheia de entusiasmo, falando a mil por hora. Ela queria ver fotos, queria comparar o que vimos com o que ela sentia. Ela riu e ficou boquiaberta com as fotos. Ela mal podia esperar para compartilhar a história com velhos amigos e novos colegas de classe. Ela era uma borboleta de alegria, voando pela rua sob o sol poente do verão. Ela era ela mesma novamente.
Não importa como o truque funcionou. Só importa que tenha sido mágico.
