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Domingo acabou, 4 de setembro, foi o Dia dos Pais aqui na Austrália. Nesta época, no ano passado, eu honestamente pensei que seria um dia que nós - minha mãe, meu irmão e eu - seríamos trancar a porta e guardar a chave por alguns anos, até a hora de tirá-la novamente; um pouco enferrujado, talvez, mas também menos pontiagudo nas bordas. Mais suave. Pronto para caber com mais suavidade e facilidade na fechadura de nossas memórias de meu pai.
Isso, claro, foi antes de o velho teimoso desafiar todas as previsões da natureza, criação, oncologia, comum sentido e aquela besta do inferno, o câncer, que está literalmente em toda parte em sua estrutura esguia, estar aqui.
Como Mark Twain pode ter dito, se ele fosse um engenheiro seco, bebedor de vinho tinto, louco por golfe, gostava de praguejar contra árbitros de críquete e árbitros de rúgbi; relatos de minha morte [iminente] foram... um tanto exagerados.
Com um inferno sangrento adicionado, para uma boa medida.
Eu pensei muito sobre escrever isso. Eu não consegui nem mesmo escrever no próprio Dia dos Pais, por mais que quisesse - em parte porque estou longe do meu pai, e apenas vê-lo pela tela do computador, na cama, parecendo tão cansado e com dor, foi o suficiente para tornar o dia Horror. Mas principalmente porque odeio qualquer sugestão de dizer aos outros como eles deveriam viver. É contra todos os ossos do meu corpo. Eu odeio ouvir o que fazer. Odeio. É algo que meus pais resolveram com bastante rapidez, apresentando-me uma calça jeans pintada com giz "Eu sou o chefe" nos joelhos aos 6 anos de idade. Pensamento inteligente, pais.
Principalmente, essas são apenas coisas que um homem bom e quieto me ensinou que são verdadeiras.
Mas este não é um fascículo "Faça isso ou você não terá sucesso, sua casa vai pegar fogo e todo mundo vai se sentar em um spa de champanhe enquanto você come baratas". Bem, na verdade não. Há algumas pessoas que eu gostaria de ver comer baratas, ou seja, quem inventou o câncer, a velhice e os efeitos colaterais da quimioterapia (eu sei disso de que falo).
Mas além disso... você não precisa prestar atenção se não quiser. Principalmente, essas são apenas coisas que um homem bom e quieto me ensinou que são verdadeiras.
Alguns até uso.
Os caminhos sábios e infinitamente bondosos de um homem comum, de 74 anos
- Você pode ser o que quiser. Ponto final.
- Não espere que as pessoas o tratem com respeito se você for rude e desagradável. Uma voz baixa não é uma voz ruim.
- Todos os drivers são maus drivers, exceto você.
- O vinho tinto deve ser tratado com genuíno carinho, especialmente depois de uma garrafa ou assim, quando é possível vê-lo como um amigo próximo.
- Todos os árbitros, árbitros e pessoas que ficam à margem e apitos são idiotas sangrentos, a menos que sejam a favor de [inserir nome do próprio equipe aqui], e é claro que uma equipe está fazendo tudo errado, nesse caso, eles estão possivelmente genuinamente aflitos e deve-se sentir pena de eles. (Este eu realmente luto, pois geralmente é uma linha muito tênue).
- Obviamente, o número 5 não tem nenhuma relevância com o número 2, porque os árbitros não são pessoas de verdade. Possivelmente feito de papelão. Conforme o número 3.
- Ame seu parceiro. Mais importante, talvez, valorize-os. É fácil perdê-los; eles apenas - escapam. Se eles voltarem, seja feroz em sua lealdade e cuidado.
- Só porque você não diz 'eu te amo' com muita frequência, não significa que não. Pode ser difícil para você e, em vez disso, você demonstra isso por meio de ações e apoio. Tudo bem.
- Tenha orgulho de seus filhos, pois seus pais não tinham orgulho de você. Se você tem dificuldade em dizer a eles, lute contra isso e diga mesmo assim. Pelo menos uma vez.
- Viva com humildade, graça e silenciosamente ajude os outros, sem esperar elogios, gratidão ou agradecimento, porque eles não são o objetivo de ajudar. O fazer é.
- Número 1, 7, 8, 9 e 10 são os mais importantes. E... número 4.
- É isso.
Pixabay
Meu pai é um bom homem. Um homem de honra, e aquela humilde graça mencionada.
Ele encarna alguém que faz coisas para outras pessoas, que assiste sem pedir qualquer reconhecimento ou elogio.
Quem muitas vezes não é notado. Até, isto é, ele não está lá.
Estou muito orgulhoso dele, porque ele odeia estar na frente dos outros, e ele cruzou o país para estar comigo.
Nem uma vez ele me disse, quando criança, quando adolescente: "Não faça isso, você não pode." Nunca me disse que não poderia ser, fazer, tornar-se algo porque eu era uma menina - o que para alguém que cresceu nos anos 70, estava além da usual. Foi extraordinário. Ele me encorajou a tentar de tudo. Querer ser piloto de caça. Para entrar sob o capô do carro. Para aprender a atirar. Para escalar tudo, qualquer coisa, em todos os lugares. Para velejar, nadar, praticar qualquer esporte que eu pudesse encontrar. Ele acolheu sem comentários, e eu realmente acredito, sem pensar nisso, minha melhor amiga e sua esposa, e meu afilhado, em nossa família. Sem sobrancelhas levantadas. É apenas - bem, minha irmã.
Ele me ensinou a ser eu. Só isso. Nem uma menina, nem um gênero definido, e para o mais velho dos seis meninos criado em uma família totalmente católica na década de 50, isso é surpreendente. Ele encontrou e acha difícil o afeto, mas é um pai amoroso. No dia em que ele ficou ao meu lado no ano passado no meu casamento, o casamento que lutamos para que ele pudesse estar lá - eu olho para ele, 46 anos depois dos seus, e estou muito orgulhoso dele, porque ele odeia estar na frente dos outros, e ele cruzou o país para estar com mim.
Domínio público
Meu pai é um grande homem; não porque ele fez algo espetacular com sua vida em termos de conquistas públicas, mas por causa da maneira como viveu a maior parte de sua vida. Com honra e respeito pelos outros. Exceto, é claro, os árbitros.
Se você pegar (a maior parte!) Dessa lista e pensar nelas como diretrizes muito vagas para ser um ser humano decente, não acho que seria uma maneira horrível de viver, ou uma filosofia a abraçar. É uma forma honesta e esperançosa. Dá alegria às pessoas, muitas vezes sem seu conhecimento ativo.
Eu só queria que trouxesse uma recompensa melhor do que essa morte comum e comum, e o grande e enorme buraco que logo tomará o assento deste homem simples e quieto.
No centro mais profundo do meu coração.
Kate Stone Matheson é redatora do Huffington Post. Confira o site dela www.adifficultwoman.com.
