Foi quase Páscoa manhã e eu estava me preparando para a primeira Caça ao ovo de páscoa. No escuro da noite, tonto com a travessura e um leve zumbido do álcool, corri pelo quintal me escondendo ovos de páscoa de cores vivas. O gramado era iluminado apenas pela luz que vinha da cozinha e, na penumbra, me tornei o coelhinho da Páscoa. Eu me estiquei e me agachei, colocando meus pacotes de pastel nas árvores e sob os arbustos. Eu ri baixinho enquanto me perguntava qual ovo meus filhos encontrariam primeiro e qual seria o mais desafiador. Em breve, meus filhos e eu continuaríamos a grande tradição e história da caça aos ovos de Páscoa no quintal, nos conectando com os primeiros caçadores de ovos e doces da pré-história. Eu mal podia esperar. Mas, eu deveria.
Meus meninos atingiram as idades de 3 e 5, respectivamente. O mais velho tinha um domínio firme sobre as tradições seculares da Páscoa, tendo sido completamente doutrinado no culto do coelho entregador de doces. O menino de 3 anos, por sua vez, ainda era um pouco complacente com o feriado de primavera. Ainda assim, ele era ágil e hábil o suficiente para carregar uma cesta e pegar ovos. Além disso, ele estava sempre acordado para se divertir. Com tudo isso em mente, decidi que finalmente era o ano para uma caça aos ovos ao ar livre no quintal.
Até aquele ponto, contávamos com a caça aos ovos de Páscoa da comunidade, soltando nossos filhos com a ralé local para lutar em ovais de plástico brilhantes. Inevitavelmente, houve lágrimas e decepção. Queria que aquela caçada fosse encantadora, nunca foi como me lembrei das buscas de ovos da minha infância: caçar os ovos enquanto meus pais olhavam, drogar charros e vinho de Páscoa.
O que eu considerei naquela manhã fresca e limpa foi um massacre pastel. Cascas de ovos brilhantes estavam espalhadas pelo gramado, de uma ponta a outra.
Uma semana antes do domingo de Páscoa, expliquei à minha esposa e aos meus filhos que este ano estávamos caçando nossos próprios ovos. O menino de 3 anos parecia perplexo. O menino de 5 anos vibrou de entusiasmo. Minha esposa perguntou se ela precisava fazer alguma coisa.
"Não, eu disse.
"Parece bom!" ela respondeu.
Na Sexta-feira Santa, meus filhos e eu nos sentamos ao redor de uma mesa com xícaras cheias de vinagre e corante efervescente. Ensinei-lhes os melhores pontos de como fazer ovos de três cores. Eles trabalharam com impaciência e desleixo, mas ainda latiam de entusiasmo quando seus ovos adquiriram cores pastéis brilhantes e selvagens. Nós vibramos com a alegria da Páscoa enquanto os ovos secavam.
Naquele sábado, coloquei-os para dormir e os lembrei da diversão que logo teríamos. Então eu bebi alguns copos de uísque e montar cestas de Páscoa enquanto eu esperava que eles adormecessem profundamente. Assim que senti que era seguro, peguei os ovos e pulei para o quintal. Se eu tivesse um coelho, ele teria sido abanado.
Depois de esconder os ovos com o auxílio da luz da cozinha, entrei contente como pude. Eu abracei minha esposa. E gabava-se de minhas habilidades para esconder ovos. Eu sabia que tinha atingido o ponto ideal de não muito difícil e não muito fácil. Ela sorriu como as pessoas gentis sorriem para os idiotas, deu um tapinha na minha cabeça e foi para a cama. Eu segui. Dormi o sono agitado da antecipação.
Na manhã seguinte, acordei antes dos meus filhos. Desci as escadas e fiz uma xícara de café, ouvindo o tamborilar de pezinhos. Com o copo na mão, caminhei até as portas de vidro deslizantes que davam para o quintal. Olhei para fora e quase derrubei minha xícara de café.
O que eu considerei naquela manhã fresca e limpa foi um massacre pastel. Cascas de ovos brilhantes estavam espalhadas pelo gramado, de uma ponta a outra. Pequenos pedaços irregulares de azul, rosa e roxo jaziam sob arbustos e galhos. Foi uma cena de destruição total e absoluta.
Eu não tinha considerado que um guaxinim que tinha resistido a um inverno de colheitas magras veria meu campo de ovos como um bufê milagroso brilhante.
Atordoada, abri a porta e vaguei pelo quintal frio, vestindo apenas calcinha e uma camiseta. Não pude sentir o frio quando me inclinei sobre um pedaço de cascas de ovo. Eles eram meus ovos, sim. Meu e meus meninos.
Eu tinha atingido o ponto ideal. Eu havia escondido aqueles ovos para que não fossem nem muito fáceis nem muito difíceis de encontrar e alguma criatura da floresta os havia caçado no escuro. Eles haviam encontrado cada um deles. Até mesmo aquele que aninhei na curva de um galho no carvalho japonês.
Em meu delírio pascal e embriagado, esqueci-me da fome dos animais noturnos. Eu não tinha considerado que um guaxinim que tinha resistido a um inverno de colheitas magras veria meu campo de ovos como um bufê milagroso brilhante.
Voltei para dentro desinflado. Meus filhos logo acordariam esperando uma caçada. O que eu diria a eles? Expliquei à minha esposa o que havia acontecido. Ela riu tanto que o café quase saiu de seu nariz. O barulho acordou os meninos que correram para ver o que estava acontecendo. Eu fiz o meu melhor para explicar que a caça não iria acontecer. A criança de 3 anos perguntou por quê, enquanto a de 5 começou a chorar.
“O coelhinho da Páscoa decidiu que seus ovos seriam um banquete perfeito para todos os animais famintos da floresta”, explicou minha esposa. "E em agradecimento, ele deixou algumas cestas maravilhosas."
Os meninos pareceram aceitar essa explicação. Eles correram escada abaixo para abrir seus presentes.
Não tentei esconder ovos ao ar livre na Páscoa desde aquele dia. Em vez disso, escondemos os ovos dentro. Exceto um, que deixamos no gramado para o guaxinim da Páscoa, que me ensinou uma lição muito importante sobre a arrogância da paternidade.
