Următoarele au fost sindicalizate de la The Huffington Post ca parte din The Daddy Diaries pentru Forumul Părinte, o comunitate de părinți și influenți cu perspective despre muncă, familie și viață. Dacă doriți să vă alăturați forumului, scrieți-ne la adresa [email protected].
Idealul budist zen este de a avea o experiență directă cu realitatea în orice moment, nemediat de gândirea dualistă. Așa că, de exemplu, dacă faci un duș rece frumos, simți pur și simplu și direct senzația de apă pe piele, mai degrabă decât să te complați în a crea un concept conceptual. barieră între tine și moment, cu gânduri inutile precum: „De ce naiba fac un duș rece într-o mănăstire din Japonia când aș putea locui cu părinții mei în Westchester?”
A avea un copil este cam așa. Acesta trece prin toate jocurile noastre conceptuale. În viața modernă, există atât de multă dependență de straturi inutile: realitatea noastră este virtuală. Conversațiile noastre sunt meta. Arta este un gest. Nimic nu este pur și simplu ceea ce este.
Dar când ești până la încheietura mâinii într-un schimb de scutec dezordonat, încercând să ștergi caca de pe caisa băiatului fără avertisment se uită pe tine și pe el însuși, într-un arc glorios care se stropește în proprii lui ochi, nu există niciun gând discursiv care să scape în. Notă pentru Alanis Morisette: Nu este ironic. Nu există cotații de aer. Pur și simplu ești acolo, udat în pipi altcuiva. Asta este adevărat satori.
Flickr / Vânzători Patton
Astăzi, adevărul dharmei a fost anunțat de sunetul bebelușului care scârțâie după mâncare. Nimic in plus. Nimic mai putin. Fără grafică în mișcare 3D. Fără reglaj automat. Doar viața însăși se desfășoară cu o precizie vie.
Și în mijlocul acelui haos fără modele, dacă nu te gândești la asta, perfecțiunea.
Celălalt aspect zen al cunoașterii nou-născutului este lipsa de cuvinte a relației. Vreau să spun, tu vorbește, dar nu este chiar o conversație bidirecțională, așa că de cele mai multe ori faci doar sunete absurde de bebeluș.
Pentru prima dată în viața mea, învăț să iubesc pe cineva pe care nu-l pot seduce cu cuvinte (cu excepția cazului în care îl calculezi pe acel student de schimb german din liceu). Este un adevăr ciudat că uneori poți învăța multe de la un profesor care nu poate vorbi.
În mod normal, când spunem cuiva „te iubesc”, ceea ce ne referim cu adevărat este „vreau să te controlez”. Sau ceva și mai absurd și mai delirante: „Te iubesc atâta timp cât rămâi persoana pe care cred ca esti.” De obicei, ne referim cu adevărat la: „Te iubesc atâta timp cât mă iubești înapoi într-un anumit fel și mă faci să mă simt bine cu mine însumi.” Sau „Aș vrea să văd cum arăți gol."
Este un adevăr ciudat că uneori poți învăța multe de la un profesor care nu poate vorbi.
În contrast, idealul iubirii pure înseamnă a dori ca o altă persoană să fie fericită - fără nicio condiție. Însă în mintea noastră, există întotdeauna un amestec de rana autoprovocată a atașamentului, acea minte lipicioasă, care apucă.
Odată cu nașterea unui copil, se întâmplă altceva. Desigur, există încă mult atașament. Dar nu te aștepți prea mult înapoi de la un nou-născut (cu excepția cazului în care ești nebun). Adevărat, poate fi totuși o călătorie a ego-ului, deoarece copilul este creația ta și s-ar putea să te simți puțin ca Dumnezeu, deoarece acum ai creat viața umană și el este total dependent de tine.
Dar, în alt fel, este și un total străin care se cacă în pantaloni și plânge mult.
Și totuși, indiferent de rolul tău în a crea această mică creatură, nu te simți prea mult ca o ființă atotputernică. Nu, te simți mai degrabă ca o mizerie neputincioasă și copleșită de carne umană lipită de un schelet, un fragil aranjament care altfel s-ar putea face bucăți, dacă nu ai fi plin de energia extraordinară a nemărginirii afecţiune.
Flickr / Abhijit Shylanath
Asa te invata bebelusul ce inseamna cu adevarat iubirea. Pentru prima dată în viață, nu îi ceri celuilalt să dea ceva înapoi. Doar să fii oricine ar fi acest pachet ciudat și mirositor, doar să stai întins pe piept, este mult mai mult decât suficient. Și dacă își pune din neatenție mâna lui caldă pe claviculă, de parcă te-ar îmbrățișa, abia te poți abține să nu plângi de bucurie.
În fiecare dimineață, când îl văd pe Lev pentru prima dată, mă îndrăgostesc din nou, puțin mai profund. Inima mi se deschide, ușor, repede, din nou. Este ca un parașutism. Elanul iubirii continuă să crească.
Unele cupluri devin geloase pe bebelușul nou-născut, dar Lev a adus-o pe Michelle mai aproape unul de celălalt pentru că ne învață pe amândoi să iubim într-un mod mult mai pur decât știa oricare dintre noi înainte. Suntem ca doi colegi de clasă care studiază și învață cea mai plină de satisfacții subiecte de pe pământ de la un mic profesor în scutece. Studiem împreună. Comparăm note. Stăm treji toată noaptea înghesuindu-ne pentru testul care nu se termină niciodată.
Curriculum-ul este intens și majoritatea cărților sunt inutile. Învățăm să fim empatici și intuitivi și să vorbim limba plânselor bebelușului, să înțelegem ce „waaah!” înseamnă spre deosebire de „miep!” și diferitele alte strigăte, târâituri și mormăituri pe care le face, cum să-l împiedice să facă pipi în timp ce scutecul este schimbat și, cel mai important, cum să iubești mai profund și mai răbdător decât pe Isus extaz. Ambele piepturi sunt deschise cu încetinitorul. Este amețitor și terifiant și extraordinar de delicios și o experiență grozavă de împărtășit cu cineva în care ai încredere.
Flickr / Sakena
În general, când mă uit în ochii lui Lev, fie el este calm și împietrit de la alăptare, fie cu ochii mari și speriat, gura lui larg deschis cu o expresie care spune: „De ce nimeni altcineva de aici nu este alarmat de această situație?” Oricum, nu mă pot abține a rade. Vreau doar să știe că este în siguranță și iubit, că aș muta cerul și pământul pentru a mă asigura că este bine.
Acest vertij de îndrăgostire continuă, în continuă creștere, se întâmplă nu numai dimineața, ci și când se trezește dintr-un pui de somn, sau eu. Sau când vin acasă de la o comisie. Poate că am fost despărțiți de mai puțin de o oră, dar iarăși există acea val de bucurie cu încetinitorul, sentimentul liniștit de bucurie dincolo de așteptări care curg prin ființa mea. Este atât calm, cât și total interesant.
Cineva ar fi trebuit să inventeze un medicament care se simte atât de bine până acum. Toți am fi dependenți.
Dimitri Ehrlich este un compozitor cu vânzări multiplatină și autorul a 2 cărți. Scrierile sale au apărut în New York Times, Rolling Stone, Spin și Interview Magazine, unde a lucrat ca editor muzical mulți ani.
