Varför jag inte vill att mitt barn spelar tävlingsidrott

Följande skrevs för Det faderliga forumet, en gemenskap av föräldrar och influencers med insikter om arbete, familj och liv. Om du vill gå med i forumet, skriv till oss på [email protected].

CTE är skrämmande. Och så är en trasig ACL. Och ett brutet nyckelben. Och en stukad fotled. Men potentiella skador förklarar bara delvis varför min fru och jag vill behålla vår 4-åring, vår långa, magra, godmodig framtida arkitekt/dansare, borta från kontaktsporter (om inte för alltid, så åtminstone för de kommande 13 år). Vi finner helt enkelt ingenting förlösande med den brutala essensen av sportig konkurrens: små som försöker fysiskt övermanna andra små, spottar som flyger ur munnen, ögon som rullar tillbaka hajliknande in i deras huvuden, bara för att korsa en mållinje, begrava en puck eller dunka en boll. Kan barn vinna troféer för att de är snälla? Att dela? För att du säger snälla och tack? Nej? Räkna bort oss.

Vårt beslut är också inspirerat av mig. Till en 44-årig bror som började spela fotboll och hockey när han var 10 och fortsatte att terrorisera rutnätet genom college (mestadels från bänken), hela världen är nu en enda stor strid royale. För första plats i kön på banken. För den mysigaste kuben på jobbet. För den största, saftigaste skivan vitlök-parmesan ryggbiff på Golden Corral. Stressen — Kommer jag att vinna? Kommer jag att förlora? Kommer jag att förlora igen?!— har lätt tagit flera år av mitt liv. Mitt redan monumentala självförakt skulle överskugga Charlie Brown-ianska nivåer om jag visste att jag bidrog, även om det bara är mikroskopiskt, till en framtid för min son där liknande skada är självförvållad på hans sinne och kropp. Och hans själ.

Vårt lands hårda fixering med att vinna ingick också i vårt beslut. Yoga – en träningsform baserad på de buddhistiska principerna om att släppa taget, mindfulness och uppnå frid – är nu en tävlingssport. Fullständig avslöjande: Dana och jag låter inte Apollo titta Världen flicka. Titelkaraktären på den populära PBS-tecknade filmen är alldeles för töntig för vår smak. Fullständigare avslöjande: Hemma hos oss börjar motsnack från en liten pojke att bli ett mindre problem.

Isolerande Apollo från "Win! Vinna! Vinna!" har inte varit lätt.

Och det mesta av skulden faller helt och hållet på de en gång så breda axlarna av familjens tidigare collegejocken.

Men vad förväntar sig någon av mig? Titta på kulturen som jag utsattes för på 1980- och 90-talen som tonåring, en ensam, desperat romantiker som ständigt längtade efter den upplevda stabiliteten i vuxenlivet. Det jag försöker säga är att min dröm var att bli fotbollspappa. Vaknar tidigt på mjuka, soliga helger, brygger en kanna kaffe samtidigt som jag slentrianmässigt busar mitt lyxiga huvud salt-och-peppar hår, hjälpa min lilla kille eller flicka i deras klackar - det hela verkade bara så hälsosamt och typiskt Amerikansk för mig. Att tänka: jag skulle kunna vara precis som Jack Butler eller Alan Matthews eller den där killen i Folgers-reklamen. Även om jag aldrig hade spelat fotboll (och fortfarande inte bryr mig om det), köpte jag ivrigt in på dess tilltal: mycket löpning, få pauser och minimal fysisk kontakt med en liten chans att ha kul.

Barn behöver inte fotboll, hockey eller basket för att lära sig att livet inte är rättvist.

Efter vår första säsong förra året är jag inte säker på att det kommer en andra säsong.

Föreställ dig att se 20 Premier League-klubbar spela mot varandra samtidigt på samma plan. Det var ungefär så det var varje lördagsmorgon på North Park i Haltom City, Texas. Kaoset – skriket och skriket, flaxandet av små armar och ben, visslingarna, jublet, de stora härdsmältorna – var absolut och oförlåtande. Min son kunde bara följa flocken och gnaga nervöst i nederkanten av sin tröja, försöka sitt bästa för att inte svettas eller skämma ut sitt minidiktatoriska jag genom att göra vad alla andra barn gjorde. Att delta är bara så under Hans Majestät Kung Apollo.

Mycket värre än den hektiska atmosfären eller min sons spektakulära brist på intresse var tränarna. Efter varje mål – och i Apollos 3-till-4-åriga liga, rasslade en boll i ett nät var 20:e sekund – dessa vuxna män och vuxna kvinnor skulle krypa med sina spelare och prata strategi för vad som kändes som 15 minuter.

"Det här är inte VM!" Jag sjöng från sidlinjen, min fru drog i min arm bakom mig, hakan begravd i axeln. "Vi har bara 30 minuter på oss att spela! Vi vill bara att våra barn ska träna! Det är vad allt detta handlar om. Träning för våra barn. Inte troféer och intervjuer på ESPN. Nu går vi!"

Jag är inte en komplett Pollyanna. Jag är medveten om att friidrott kan leda till lärbara stunder, bra möjligheter för föräldrar att avbryta deras småbarns helt åldersanpassade drömmar om despotism, kanske, eller hjälpa honom eller henne att övervinna självtvivel. Medan ett barn kan lära sig mycket av att vinna – som hur man ler mot kameror eller balanserar sig med glädje på lagkamraternas axlar – tvingar förlora henne att stirra ner i avgrunden och konfrontera verkligheten.

Och där kommer hon att se: Att vinna är inte allt.

Försöker är.

Och så är det Buddha: "När du flyttar ditt fokus från tävling till bidrag, blir ditt liv en fest. Försök aldrig att besegra människor, bara vinna deras hjärtan.”

Barn behöver inte fotboll, hockey eller basket för att lära sig att livet inte är rättvist. Det finns alltid skola. "Förlåt, Brayden, men att studera hela natten ger dig inte rätt till ett A." Det finns också arbete. "Förlåt, Cash, men även om din övertid hela förra veckan uppskattas, ger det dig inte rätt till löneförhöjning. Eller till och med en ledig dag." Och så finns det ung kärlek. Brrrgggh! Låt oss spara det snacket till en annan dag.

Mycket värre än den hektiska atmosfären eller min sons spektakulära brist på intresse var tränarna.

"Krossa den", "döda den", "mörda den" - det är fraser som dyker upp då och då i mitt Facebook-nyhetsflöde från mina föräldrar-vänner om deras atletiska barn i aktion. Och jag kunde inte vara stoltare över att säga att det enda Dana och jag vill att Apollo ska "döda" är AP-kalkyl. Eller hunger och hemlöshet i vårt samhälle. Eller en fotorealistisk oljemålning av hans superattraktiva föräldrar.

Den läskigaste tanken är att vår son någon gång i sin framtid kommer att känna att att vara sist i kön är en negativ kosmisk kommentar om hans värde som en människa, vilket får honom att röra sig på plats upprört och grymta upprepade gånger medan han väntar på att ta upp litium, risperidon och Zoloft. Min fru och jag vill att vår kära pojke ska vara tillräckligt fast känslomässigt för att "trycka på pausknappen."

"Tryck på pausknappen" är en inspirerande fras från en professionell talare som Dana och jag håller fast vid som ett sätt att komma ihåg att ge alla på planeten, inklusive vår son, fördelen med tvivel. Ja, den kvinnan svänger över hela vägen för att hon sms: ar medan hon kör, men hon kanske precis har fått veta att hennes pappa har fått diagnosen en obotlig sjukdom eller att hon kommer att få sparken om hon missar ännu en dag på jobbet för att ta hand om sitt astmatiska barn, som hela tiden skickas hem från skolan för att vara sjuk. Tryck på pausknappen, gott folk. Tryck på det bra.

I början av 1950-talet, inte långt efter att min tonårsfar transporterade sin mamma, pappa, 2 bröder och 2 systrar till USA från Italien, började han boxas. Sporten var på modet bland ungdomar, män och invandrare. Leonardo Mariani kunde ha varit fantastisk, minns familjens bebis, min Z’Pete, men min pappa var "alltför trevlig! Han slog ner killarna och gick sedan fram och hjälpte upp dem!”

Leonardo ägde inte heller en TV förrän han var 25. Så det var i början av 60-talet, för evigheter sedan, när våra sociala problem var tillräckligt stora för att kunna lösas direkt, genom att rösta eller gå på offentliga möten. Nu väntar vi på att media ska finfördela våra viktiga frågor till skärmytslingar som kan hanteras med 140 tecken eller färre. Eller i gnälliga Op-Ed-stycken.

Anthony Mariani är redaktör för Fort Worth Weekly.