Följande syndikerades från Babbel för Det faderliga forumet, en gemenskap av föräldrar och influencers med insikter om arbete, familj och liv. Om du vill gå med i forumet, skriv till oss på [email protected].
Klockan är 5:50 på kvällen.
Jag står i mitt kök, en ugnsvante på ena sidan och en spatel med ett halvsmält handtag i den andra. Och jag känner mig helt förstörd. Det finns inga andra känslor - bara ren förödelse.
Varför?
På grund av de dumma fiskpinnarna. De är fortfarande frusna. Jag satte in dem i ugnen för 20 minuter sedan och de är fortfarande iskalla. W.T.F. Jag hatar dem så mycket.
Det har varit en av de dagarna. Samma som igår. Samma som imorgon.
Du vet vad jag menar, eller hur?
Flickr / U.S. Army
Under mina 44 år har jag känt till många nivåer av utmattning. Jag har lagt ner min påse med ben på natten för trött för att ens sova. Hårt arbete, långa körningar, krossade hjärtan – jag har gått igenom allt. Men i slutet av många dagar har jag funnit mig själv oförmögen att vila även när min kropp var tröttare än den förtjänade. Även när den mörkaste, djupaste möjliga sömnen var det enda i denna värld som kunde erbjuda mig någon frälsning.
Ändå kan inget av det jämföras med detta föräldraskap.
Helvete, inget av det kommer ens i närheten.
Att uppfostra barn, och jag menar verkligen att uppfostra dem – att vara nere i diken där de spenderar mycket tid, hjälpa dem att resa sig upp när de faller, korrigera dem så många gånger under loppet av en minut som det finns ögonblick då det verkar som att du har frusit i tiden och fångat in i en GIF som aldrig kommer att ta slut — det är ett svårt, svårt sätt att leva.
Jag tittar på Charlie som skrattar och morrar mot mig och det finns en del av mig som önskar att han var en cheesesteak-stromboli just nu.
Ingen kan förneka det. Och om de gör det, så har de aldrig varit där.
Jag har 3 barn på 7, 5 och 2 år. På ytan av saker och ting är vi mer eller mindre en normal amerikansk familj. Hur skild jag än är, och rullande singel som pappa och man, är vi fortfarande mer typiska än konstiga eller annorlunda. Och så jag kan säga detta nu med fullt självförtroende och uppriktighet, och nejsägare var förbannade:
Föräldraskapet har förvandlat min hjärna till gelé. Mina muskler är slitna av att tänka och prata. Mina ögon, som en gång lyste upp som en präriesolnedgång, har blivit mörkare för varje dag som går.
Ibland känner jag att det räcker att vara deras pappa för att skaka blodet ur mina ådror. Som att det dränerar mig på all gammal juice och elektricitet som en gång gjorde mig vital och säker och stark.
I slutet av de flesta dagar nu snubblar jag över en mållinje som aldrig tycks räknas. För jag måste korsa den igen imorgon. Och nästa dag. Och den efter det också. Bara för att hålla dem vid liv. Bara för att få dem att le; att hålla magen full och kokosnötshuvudena sova tyst på kuddarna.
Om det inte är kärlek så vet jag verkligen inte vad det är.
Det är ett högt pris att betala, att vara så sliten i slutet av dagen. Det är, jag vet nu, det svåraste jobbet som finns. Men att gå bort från det skulle döda oss på några ögonblick. Eller, om det inte gjorde det, ja, då förtjänade vi aldrig spelningen i första hand.
Herre, herre, jag känner hur jag bleknar.
Och detta är inte alls rättvist. Klockan är 7:17 på kvällen och jag är blöt av att badvatten stänks upp ur badkaret av en 2-åring som svingar en späckhuggare av gummi.
Föräldraskapet har förvandlat min hjärna till gelé. Mina muskler är slitna av att tänka och prata.
Jag behöver mat. Jag är en pappa, men mitt sinne är mamma björn. Bakom mina trötta ögon ser jag de snabba synerna av grizzlyar som vänder sig mot sina ungar. Babybjörnar börjar irritera sin mamma, så hon lät dem veta det med blixten av ett morrande så hotfullt och sant att det inte finns ett djur i landet som skulle våga korsa henne.
Det försöker jag.
Charlie smäller lite mer vatten över min skjorta och badrumsgolvet och det finns ingen i närheten så jag kommer på vad fan. Jag tappar tvättlappen i handen och ryggar tillbaka och visar tänderna och jag väser och morrar från ingenstans, som en galning. Fast jag är inte ens färdig när jag vet att jag stökar illa. Charlies första leende förvandlas omedelbart till ett ännu större leende. Nästa sak jag vet att han gör det också, glad över att vara björn-face med pappa. Den här badkartiden blir bara bättre, det är så han ser det.
Jag skrattar. Jag gråter inombords. Jag är så sliten och sliten i magen. Jag behöver en paus. Jag är inte ensam och jag vet det. Över hela stan finns det andra föräldrar som jag som försöker få in sina unga ungar i sina sängar. Tålamodet är klart för dagen. Allt som återstår är denna omättliga önskan att vara för mig själv, att vara för oss själva... var och en av oss, varje mamma och pappa. Men det är aldrig lätt.
Pixabay
Jag tittar på Charlie som skrattar och morrar mot mig och det finns en del av mig som önskar att han var en cheesesteak-stromboli just nu. Jag skulle sluka honom, slickigheten splittrades - inga frågor ställda. Det är så mycket en del av mig vill ha en liten middag framför Netflix.
Det går dock inte ner på det sättet.
Jag lyfter upp Charlie ur badkaret, torkar honom försiktigt med en handduk som jag behöver tvätta men jag har skjutit upp eftersom jag ligger efter med tvätten – precis som jag ligger efter med allt annat. Han luktar blommor och sommarregn. Han är gnistrande ren.
Han fortsätter att morra mot mig även från under handduken jag gnuggar ner honom med.
Ingen kan förneka det. Och om de gör det, så har de aldrig varit där.
Min mage morrar tillbaka mot honom. Jag skulle kunna sova här, just nu, stående upp i det här badrummet, 3 barn fortfarande vakna i bortre hörn av det här huset.
Men det gör jag inte. Jag bara morrar tillbaka, ett halvhjärtat trött gammal grizzly morrar och han skrattar. Sedan skrattar vi båda. Sedan skjuter jag in honom under täcket med hans täcke och gosedjuren och hans ögon flimrar direkt. Det är en vacker scen också, för allt är mitt, vet du?
Det här är allt mitt. Mitt kungadöme. Mitt trötta, hungriga rike som fortsätter och fortsätter och fortsätter.
Sedan går jag tillbaka ner för att diska middag med ett konstigt leende hängande över mina läppar.
Serge är en 44-årig pappa till tre barn: Violet, Henry och Charlie. Han skriver om både föräldraskap och relationer för babbla. Läs mer från Babble här:
- Nej, en tornado träffade inte mitt hus — I'm Just Raising 6 Boys
- En nybörjarpappas guide till att överleva den första veckan, enligt min man
- I ett ögonblick föll min bebis - och jag skämdes för mycket för att berätta för någon
