Wir waren dort nicht für eine Zaubershow. Wir gingen für Brombeeren.
Es war das letzte Fest der Sommer. Wie viele andere auch, war es ein Obstthema und verteilte sich über ein paar Blocks in einer kleinen Stadt weit von unserem Haus. Straßen gesperrt, um weiße Vordächer willkommen zu heißen, unter denen Kerzenmacher und T-Shirt-Hersteller ihre Waren ausstellten. Verkäufer frittierter Leckereien kuschelten sich an Unternehmen, die Ersatzfenster anbieten. Menschenmassen schlenderten vorbei, langsam am Geld ausgeben. Es war wie bei vielen Sommerfesten. Aber das war das letzte Mal. Die letzte vor der Rückkehr in die Schule, die letzte vor der Rückkehr zum normalen Stundenplan, die letzte vor der Rückkehr der Regenfälle.
Wir fuhren zur U-Bahn, fuhren mit der U-Bahn, kamen auf die Straße, gingen zum Wasser und kauften Fahrkarten für die Fähre. Es war unser großes Wochenend-Abenteuer. Keiner von uns hatte eine gute Zeit. Am unglücklichsten war unsere Tochter.
Die Aufregung und Angst des bevorstehenden Schuljahres hatte sich in ihrer Brust verfangen. Sie trug viele Sorgen: Würde sie ihren neuen Lehrer mögen? Würden ihre neuen Klassenkameraden sie mögen? Würden ihre Freunde vom letzten Jahr bleiben
Sie saß mit roten Augen und feuchten Wangen am Fährterminal. Ihre Stimme stieg um Oktaven. Ihre Mutter konnte es nicht mehr ertragen, erklärte das Big Weekend Adventure kaputt, finito, Über. Erstaunlicherweise blieben noch mehr Tränen zum Weinen übrig.
Ich machte einen erfolgreichen Appell: Wenn wir uns zurückzogen, nach Hause zurückkehrten, war der Rest des Tages schon geschrieben. Es würde Wut und Schmollen und scharfe Worte geben. Auch die Kinder würden sich aufregen. Aber über das glitzernde Wasser an einen Ort vorstoßen, an dem wir noch nie gewesen sind? Wer weiß, es kann alles passieren. Und so segelten wir.
Vom Boot aus drängten wir uns durch die Menge zu einer Gruppe alter Männer, die klebrige Scheiben Brombeerkuchen und Eiskugeln servierten. Auf der Suche nach Schatten stiegen wir eine Treppe hinauf, setzten uns auf eine kurze Mauer und schlürften unser Dessert vor dem Abendessen. Was jetzt? Ein Blick auf den Veranstaltungsplan, ein Blick auf die Uhr und ab ging es zu einer der Hauptattraktionen der Messe: der Zaubershow.
Alles, was ich wollte, war eine Möglichkeit, Zeit zu füllen, ein Maß an Aktivität, um meinen Appell zu rechtfertigen, das Große Wochenendabenteuer fortzusetzen. Ich hatte nicht viel von der letzten Aufführung einer Outdoor-Zaubershow beim letzten Festivalwochenende des Sommers erwartet. Zunächst schien es, als ob meine Erwartungen erfüllt wurden.
Als wir nach Hause kamen, war der Rest des Tages schon geschrieben. Es würde Wut und Schmollen und scharfe Worte geben. Auch die Kinder würden sich aufregen. Aber über das glitzernde Wasser an einen Ort vorstoßen, an dem wir noch nie gewesen sind? Wer weiß, es kann alles passieren. Und so segelten wir.
Stellen Sie sich eine schmale Straße vor, fast eine breite Gasse. Eine kurze Bühne sitzt unter einem Zelt. Davor vier oder fünf Klappstuhlreihen auf dem Asphalt. Die Abendsonne steht heiß und strahlend am blauen Himmel. Ein Mann spricht hinter der Bühne in ein Mikrofon, stellt den Zauberer vor und ruft das Publikum zum Applaus auf. Es ist keine große Zahl. Ein paar Familien. Ein älteres Ehepaar. Der Magier tritt in Sichtweite und spricht einen Gruß. Es ist die gleiche Stimme wie die Off-Stage-Introduktion. Der Darsteller und das Publikum betrachten einander misstrauisch.
Was sieht der Magier? Erwartung in den Gesichtern der Kinder. Desinteresse in den Gesichtern ihrer Eltern. Körpersprache, die Langeweile, Lethargie, vielleicht sogar leichte Feindseligkeit verrät. Der Magier sieht eine Herausforderung.
Hier ist, was ich sehe. Ein Mann, der eine Glatze rasierte und eine Brille mit schwarzem Rahmen trug. Ein Schnurrbart und ein kleiner Spitzbart umrahmen seinen Mund. Er trägt ein schwarzes T-Shirt, das in eine schwarze Hose gesteckt ist. Darüber ein aufgeknöpftes Paisley-Hemd mit einmal hochgeschlagenen Manschetten. Ich sehe einen Charakter, sorgfältig gekleidet.
Vor meinem geistigen Auge sehe ich den Zauberer allein in einem Raum. Üben der Bewegungen seiner Hände vor einem Spiegel. Starrte aufmerksam und suchte nach dem Tell, der den Trick verdirbt. Ich stelle ihn mir allein vor, eine Videokamera beobachtet, wie er die Blickwinkel mit der Position eines imaginären Publikums abgleicht, das um ein Vielfaches größer ist als das, zu dem ich gehöre. Ich stelle ihn mir allein vor, in Konzentration verloren, während er die geheime Struktur des Finales baut, die Illusion, die das Publikum auf die Beine bringt. Ich stelle mir die Stunden vor, die Tag für Tag verschwinden, während der Zauberer den ganzen Akt durchläuft und klein macht Anpassungen, eine Pause zum Zurückspulen, von oben nehmen, die Bewegung des Handgelenks polieren, das Streichen der Arm. Ich stelle ihn mir allein vor, in seinem Kopf und in der Welt, die er dort geschaffen hat, die Show, die erstaunen und verblüffen wird.
Dann stelle ich mir den Magier vor, umgeben von Menschen. Er ist auf einer Dinnerparty oder bei einem Treffen der Eltern nach der Schule. Er ist auf einer Kreuzfahrt und mischt sich vor dem Abendessen. Er tritt nicht auf. Dies ist nicht die Welt, die er in seinem Kopf geschaffen hat. Dies ist die reale Welt, und hier kommt ein zufälliger Typ an den Hors-d'oeuvres-Tisch, um Smalltalk zu machen, und hier kommt die Frage: In welchem Arbeitsbereich bist du, Kumpel?
Was sagt der Magier?
Magic stört die Konvergenz des Kapitals nicht über eine revolutionäre Plattform. Magic steht nicht an der Spitze eines Paradigmenwechsels im B2B-Arbeitsbereich. Magic bietet keine Aktienoptionen, keine Zahnversicherung, keine kostenlosen Parkplätze. Abgesehen von den wenigen Superstars bekommt Magie keinen Respekt.
Auf einmal wurde mir klar: Das Publikum ist seine Show. Er hat jeden Trick tausende Male geübt. Für ihn liegt keine Magie im Zauberakt. Aber manchmal verlässt ein Mädchen mitten in einem Trick die Bühne. Manchmal isst ein Junge eine Requisite.
Darin fühle ich mich dem Fremden auf der Bühne verwandt. Welcher Vater würde das nicht tun?
Alleine sitzen, eine Welt in meinem Kopf aufbauen, beginnen ihre Züge zu beschreiben, überdenken, zurückspulen, neu beginnen, Entscheiden Sie, was Sie wie schnell enthüllen möchten, kennen Sie das Ende, bevor das Publikum es tut, und kennen Sie die Tricks, die ihre Aufmerksamkeit lenken irre. Sitzen unter Fremden und wissen, dass die Frage kommt: In welchem Beruf bist du, Kumpel? Was sage ich, der Autor? Abgesehen von den wenigen Superstars bekommt das Schreiben keinen Respekt.
Und so stand ich bei der Zaubershow weit hinter den Stuhlreihen, im Schatten an ein Gebäude gelehnt, zu kühl für die Schule. Bereit dafür, dass die Aufführung scheiße ist, bereit, Frau und Kinder im Stich zu lassen, zu fliehen, wenn die Dinge erschreckend werden.
Der Magier begutachtete sein Publikum und stellte sich der Herausforderung.
Klugerweise begann er mit einer kindlichen Zuschauerbeteiligung. (Hake sie früh ein und sie bleiben die ganze Zeit süchtig.) Er hat meinen Sohn ausgewählt, um ein Brötchen hoch in die Luft zu halten. Er wählte meine Tochter aus, um ein Bild auf ein Stück Stoff zu malen. Sie zeichnete den Zauberer. Er zeigte dem Publikum die Zeichnung, lachte, wedelte mit den Händen und – puff! — das Tuch war verschwunden. Meine Tochter verließ die Bühne. Sie dachte, der Trick sei vorbei. Der Magier starrte ihr amüsiert nach, in gespielter Verwirrung gefangen. Jetzt waren auch die Erwachsenen begeistert. Kinder vermasseln immer unsere besten Pläne. Meine Tochter kehrte auf die Bühne zurück, und nach einiger Fingerfertigkeit fand der Zauberer ihr Tuch in der Mitte der Rolle. Ein Applaus für alle und die Kinder kehrten zu ihren Stühlen zurück. Mein Sohn muss die Rolle behalten.
Als nächstes half ein Junge im Publikum dem Zauberer, einen schwebenden Tisch zu steuern. Dann war ein anderer Junge mit einem Zauberstab an der Reihe und warf dabei unglücklicherweise verschiedene Gegenstände um. Jetzt wurde das Publikum groß und glücklich. Passanten blieben stehen, um zuzusehen, und das zog andere an. Dann kam ein anderer Junge auf die Bühne und wählte eine übergroße Karte aus. Er drückte sie an seine Brust und der Zauberer zeichnete die Karte auf einen großen Block Papier. Es war die falsche Karte. Aber warte! Hier kam der richtige, der aus dem Nichts auf dem Papier hinter der Zeichnung auftauchte. Er riss die Seite vom Block und reichte sie dem Jungen. "Was zum Teufel?!" rief ein Mädchen im Teenageralter aus, das neben mir stand. Genau meine Gedanken.
Irgendwann schaute der Zauberer ins Publikum und sah etwas Erstaunliches. Er hat die Show abgebrochen. Er lachte und zeigte auf meinen Sohn. „Du isst das Brötchen! Das ist noch nie passiert!“
Wie hat es funktioniert? Was war der Trick? kann ich dir nicht sagen. Abgesehen von dem Stoff in der Rolle habe ich keine Ahnung, wie er etwas gemacht hat.
Auf einmal wurde mir klar: Das Publikum ist seine Show. Er hat jeden Trick tausende Male geübt. Für ihn liegt keine Magie im Zauberakt. Aber manchmal verlässt ein Mädchen mitten in einem Trick die Bühne. Manchmal isst ein Junge eine Requisite. Manchmal stößt ein Teenager einen erschrockenen, profanen Schrei der Anerkennung aus. Manchmal gewinnt der Magier die Skeptiker. Manchmal verdient er ihren Respekt.
Das hat er im Finale getan.
Er lud meine Tochter ein, auf die Bühne zurückzukehren. Er sagte ihr, dass sie in Kürze hypnotisiert werden und kurz darauf schweben würde. Er nahm zwei fadenscheinige Plastikklappstühle und stellte sie Sitz an Sitz auf. Er hob ein Brett auf und legte es auf die Stühle, um die Lücke zwischen ihren Lehnen zu überbrücken. Meine Tochter stieg auf einen Hocker und setzte sich auf das Brett. Dann hypnotisierte der Magier sie. Sie schloss die Augen, er drehte sie um 90 Grad und legte sie auf das Brett. Er nahm einen der Stühle weg. Dann nahm er das Brett weg. Der Zauberer führte einen Hula-Hoop-Reifen an ihrem Körper auf und ab. Keine Drähte. Sie schwebte. Wir haben wild geklatscht.
Wie hat es funktioniert? Was war der Trick? kann ich dir nicht sagen. Abgesehen von dem Stoff in der Rolle habe ich keine Ahnung, wie er etwas in der Tat getan hat. Wenn er jetzt hier bei mir wäre, wenn ich wüsste, dass er das Geheimnis lüften würde, würde ich nicht fragen. muss ich nicht wissen.
Er ließ ein Mädchen schweben. Und während ihr Körper über der Bühne hing, schwebte der Blues davon. Sie kehrte summend vor Aufregung zu uns zurück und redete eine Meile pro Minute. Sie wollte Bilder sehen, wollte das, was wir sahen, mit dem vergleichen, was sie fühlte. Sie lachte und glotzte über die Fotos. Sie konnte es kaum erwarten, die Geschichte mit alten Freunden und neuen Klassenkameraden zu teilen. Sie war ein Schmetterling der Freude, der in der schwindenden Sommersonne über die Straße huschte. Sie war wieder sie selbst.
Es spielt keine Rolle, wie der Trick funktioniert hat. Wichtig ist nur, dass es Magie war.
