L'histoire suivante a été soumise par un lecteur paternel. Les opinions exprimées dans l'histoire ne reflètent pas les opinions de Fatherly en tant que publication. Le fait que nous imprimions l'histoire reflète cependant la conviction qu'il s'agit d'une lecture intéressante et utile.
C'est un samedi en milieu de matinée et mon fils Fox, 4 ans, déchire sa journée. Le petit-déjeuner a été autorisé, le LEGO sont sortis, et de la musique joue sur le Google Home. Fox, qui est passionné par la musique et aime tout écouter, des « grandes chansons folles et bruyantes » (alias Metallica) aux « chansons sans paroles » (Guerres des étoilesthème), pense soudain à une chanson spécifique qu'il veut entendre. Il me demande d'en parler à Google, mais je le repousse et l'encourage à le faire. Il sait pour commencer "Hey Google", mais il me regarde avec inquiétude et anxiété. J'ai déjà vu son expression ⏤ il a peur. Il a peur de dire à un appareil pour quelle chanson jouer peur de se tromper. Il finit par devenir si bouleversé émotionnellement et au bord des larmes qu'il abandonne. Il préfère ne pas entendre la chanson. Oublie. Peu importe.
Voir son visage effrayé me ramène immédiatement à ma propre enfance. Son air de peur était le même que celui que j'ai porté pendant la majeure partie de ma jeunesse. J'avais une peur perpétuelle de l'échec. J'avais peur de ne pas avoir l'air intelligent, incompétent et non qualifié, surtout devant les autres. Pour un introverti comme moi, l'idée non seulement d'attirer l'attention, mais aussi d'attirer l'attention pour avoir fait quelque chose de mal s'apparentait à la mort. Qui savait que ce sentiment était inné ou même héréditaire? Mais nous étions là, un père et son fils, tous les deux effrayés de faire quelque chose de mal.
Il y a quelques mois, nous étions dans notre restaurant mexicain de quartier. Ma femme a demandé à Fox, qui souhaite apprendre l'espagnol, de dire « por favor » lorsqu'il demande une autre chips tortilla. Il a dit la phrase plusieurs fois. Il sait le dire. Pourtant, il fond en larmes. Je l'ai tiré dehors et nous nous sommes assis sur le trottoir du parking. Une fois qu'il s'est calmé, je lui ai dit de répéter après moi « por », « por », « faveur », « faveur ». « Tu vois, tu viens de le dire? » Il me sourit, moitié embarrassé, moitié fier.
J'ai vu ce moment comme une fissure dans la porte pour aider Fox à éviter les mêmes angoisses dont j'ai souffert quand j'étais enfant. Je voulais qu'il sache que je serai là pour ses tentatives et ses échecs, parce que ça fait moins peur quand on est avec quelqu'un. J'ai expliqué que je ne pouvais pas enseigner, réparer ou prévenir tous les échecs de sa vie ⏤ ses échecs doivent être les siens ⏤ mais je voulais qu'il les partage avec moi afin que nous puissions les embrasser ensemble. Ma propre route vers l'acceptation de l'échec a été faite de moments seuls, en secret, craignant les réactions des autres. J'avais un sentiment de détermination à toujours m'améliorer, mais cela signifiait parfois, compter les minutes jusqu'à ce que j'aie le temps de m'entraîner seul. Recherche seule. Tenter la perfection seul. Je ne voulais pas ça pour mes enfants.
J'ai expliqué à Fox qu'en grandissant, j'ai mieux fait face à la peur de l'échec, mais qu'elle n'a jamais disparu. Il y a toujours ce petit peu au fond de moi la peur de faire quelque chose de terrible qui m'inquiète toujours. Mais avec l'âge et la pratique, quoi que ce soit vraiment terrible, ce n'est pas si mal. Je lui ai expliqué comment j'essaie maintenant de me concentrer sur la façon dont je réagis à la peur. Bien sûr, je suis toujours contrarié, ne vous méprenez pas, mais maintenant je travaille pour m'en remettre rapidement, pour parler de ce que j'ai fait de mal et pour exprimer comment je vais faire mieux la prochaine fois. L'espoir est que tout cela se traduise, que Fox comprenne que l'échec n'est pas effrayant. Que rien ne se termine quand quelque chose ne va pas. La vie continue encore.
Au fur et à mesure que mes enfants grandissent et s'investissent davantage dans mes actions, j'ai également appris que je devais échouer devant eux. Je dois leur faire savoir quand je merde. Et pas seulement une preuve visuelle Je dois le dire à haute voix. Papa a fait une erreur ou Papa a gâché le dîner ou Papa a peut-être tué votre poisson. Peut-être. Je leur ai fait savoir que j'ai merdé mais que la prochaine fois ce sera différent. Et c'est le plus important: ils ont besoin de savoir qu'il y a toujours la prochaine fois.
Christian Henderson est originaire de Philadelphie et père de deux enfants vivant à Nashville. Il travaille principalement dans l'industrie du divertissement.
