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"Henry non soffre di mancanza di fiducia".
Aveva 3 anni, era solo un bambino in età prescolare. E questo è stato l'unico feedback che ricordo dalla sua prima conferenza genitore-insegnante.
Ecco cosa devi sapere su Henry, il mio bambino di 9 anni (il più grande di 2): non c'è niente che non creda di poter fare. Sei anni dopo rimane l'essere umano più sicuro di sé che io conosca.
Ecco cos'altro devi sapere su Henry: è mio figlio. Il che significa che non è particolarmente alto o atleticamente dotato.
Flickr / John Morgan
Quindi immagina quando di recente stavamo tornando a casa dal parco e lui mi ha detto: "Papà, da grande giocherò nell'NBA. Pensi che io possa?"
Eccomi qui, guardando questo essere che amo più di ogni altra cosa al mondo, e sto affrontando una vera crisi.
Do la risposta convenzionale: "Puoi fare tutto ciò che ti viene in mente se ti impegni e qualche pausa va per il verso giusto".
O dico quello che sento veramente? Che è esattamente quello che ho fatto.
"Ciao amico. Non la penso così ad essere sincero".
Non puoi allenare l'altezza. E alcune persone sono solo alte.
Era la cosa più onesta – e unica – che potessi dire.
Potevo vedere le sue spalle crollare, un'espressione di genuina delusione sul suo volto. E sinceramente mi ha ferito tanto quanto ha fatto a lui.
Ma ecco il punto: penso che una delle cose più preziose che possiamo fare per i nostri figli sia insegnare loro il valore dell'onestà. E alla fine metterli in condizione di avere successo.
E credo che il successo abbia poco a che fare con i fattori a cui spesso lo attribuiamo, ovvero duro lavoro e fortuna. Penso che abbia a che fare con il prendere decisioni calcolate che ti mettono nella posizione migliore per avere successo. E alcune persone sono solo più inclini ad essere brave di altre in certe cose. C'è un detto nel basket: non puoi allenare l'altezza. E alcune persone sono solo alte.
Wikimedia
È una conversazione difficile da avere perché ammettere che alcune persone sono solo più predisposte per certe cose va contro il tessuto stesso della nostra cultura dei trofei di partecipazione. Ferisce i sentimenti, e in questi giorni i sentimenti dominano tutto il resto.
Ma è un messaggio che sentivo di dover consegnare a Henry mentre tornavo a casa.
Non fraintendetemi: incoraggio i miei ragazzi tanto quanto qualsiasi padre là fuori. Li incoraggio a correre dei rischi. Per provare cose nuove. Per essere avventuroso. Ma mi assicuro anche che capiscano i rischi, emotivi e fisici. Quasi non li coccolo. Passo molto tempo ad aiutarli a trovare cose che li rendano felici e che si sentano realizzati.
Pixabay
E per prendere decisioni ponderate che ti diano quel senso di realizzazione devi essere disposto a dire di no a quelli cattivi, senza ego feriti e sentimenti feriti. E devi circondarti di persone che ti diranno la verità, piuttosto che quello che vuoi sentire.
Torna a quella passeggiata a casa dal parco.
La conversazione non si è conclusa con "Ehi amico. Non credo, ad essere sincero". In effetti è andata avanti per un bel po'. Gli ho spiegato cosa fanno gli allenatori e i direttori generali e come penso che potrebbe essere fantastico in questo. Gli ho parlato di come gli annunciatori televisivi arrivano dove sono. Gli ho detto che se ama il basket, ci sono un milione di modi per guadagnarsi da vivere. Gli ho anche detto che non dovrebbe mai smettere di giocare, che solo perché non è il prossimo LeBron non significa che non possa trovare molto appagamento da esso.
Posso solo essere onesto con i miei figli. Proprio come mi aspetto onestà da loro. La verità a volte fa male. È anche il regalo più grande che puoi fare a qualcuno, anche se non lo sa in questo momento.
Ian è un 44enne padre di 2 bambini: Henry e Maddox. Vive a Chicago e lavora nella pubblicità.
