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CTE è spaventoso. E così è un ACL strappato. E una clavicola rotta. E una caviglia slogata. Ma potenziali lesioni spiegano solo in parte perché io e mia moglie vogliamo mantenere il nostro bambino di 4 anni, il nostro alto, magro, futuro architetto/ballerino dal carattere dolce, lontano dagli sport di contatto (se non per sempre, almeno per i prossimi 13 anni). Semplicemente non troviamo nulla di redentore nell'essenza brutale della competizione sportiva: i piccoli che cercano di sopraffare fisicamente gli altri piccoli, sputano volando dalle loro bocche, gli occhi che roteano all'indietro come uno squalo nelle loro teste, solo per attraversare una linea di porta, seppellire un disco o schiacciare un sfera. I bambini possono vincere trofei per essere gentili? Per condividere? Per aver detto per favore e grazie? No? Contaci fuori.
La nostra decisione è ispirata anche da me. A un fratello di 44 anni che ha iniziato a giocare a calcio e hockey quando aveva 10 anni e ha continuato a terrorizzare la graticola attraverso il college (principalmente dalla panchina), il mondo intero ora è una grande battaglia regale. Per il primo posto in fila in banca. Per il cubo più comodo al lavoro. Per la più grande e succosa fetta di controfiletto all'aglio e parmigiano al Golden Corral. Lo stress: vincerò? perderò? Perderò di nuovo?!— ha facilmente tolto molti anni alla mia vita. Il mio già monumentale disprezzo per me stesso eclisserebbe i livelli di Charlie Brown se sapessi che sto contribuendo, anche se solo microscopicamente, a un futuro per mio figlio in cui un simile danno si autoinfligge alla sua mente e corpo. E la sua anima.
Flickr / Julie, Dave & Family
Anche la grossolana fissazione del nostro paese per la vittoria ha contribuito alla nostra decisione. Lo yoga — una forma di esercizio basata sui principi buddisti di lasciar andare, consapevolezza e raggiungere la pace — è ora uno sport competitivo. Divulgazione completa: Dana e io non permetteremo ad Apollo di guardare ragazza del mondo. Il personaggio del titolo del popolare cartone animato della PBS è troppo sfacciato per i nostri gusti. Divulgazione più completa: a casa nostra, il backtalk di un bambino sta diventando un problema minore.
Isolando Apollo da “Win! Vincita! Vincita!" non è stato facile.
E la maggior parte della colpa ricade sulle spalle, un tempo larghe, dell'ex atleta di famiglia del college.
Ma cosa si aspetta qualcuno da me? Guarda la cultura a cui sono stato sottoposto negli anni '80 e '90 da adolescente, un romantico solitario e disperato che desiderava costantemente la stabilità percepita dell'età adulta. Quello che sto cercando di dire è che il mio sogno era essere un papà del calcio. Svegliarsi presto nei fine settimana morbidi e soleggiati, preparare un bricco di caffè mentre scompigliando casualmente la mia lussuosa testa di capelli sale e pepe, aiutando il mio piccolino o la mia bambina a infilarsi i tacchetti - sembrava tutto così sano e per eccellenza americano per me. Pensare: potrei essere proprio come Jack Butler o Alan Matthews o quel tipo della pubblicità di Folgers. Anche se non avevo mai giocato a calcio (e ancora non mi interessa), ho acquistato avidamente il suo fascino: molta corsa, poche pause e contatto fisico minimo con una possibilità di divertimento.
I bambini non hanno bisogno di calcio, hockey o basket per imparare che la vita non è giusta.
Dopo la nostra prima stagione dell'anno scorso, non sono troppo sicuro che ci sarà una seconda stagione.
Immagina di guardare 20 squadre della Premier League che giocano contemporaneamente sullo stesso campo. È un po' com'era ogni sabato mattina al North Park di Haltom City, in Texas. Il caos - le urla e le urla, il agitarsi di braccia e gambe minuscole, i fischi, gli applausi, i principali crolli - era assoluto e spietato. Mio figlio poteva solo seguire il branco e rosicchiare nervosamente l'orlo della sua maglia, facendo del suo meglio per non sudare o mettere in imbarazzo il suo io mini-dittatoriale facendo quello che facevano tutti gli altri ragazzi. Partecipare è così al di sotto di Sua Maestà, il re Apollo.
Molto peggio dell'atmosfera frenetica o della spettacolare mancanza di interesse di mio figlio erano gli allenatori. Dopo ogni gol - e nel campionato Apollo di 3-4 anni, una palla faceva tintinnare una rete ogni 20 secondi - questi uomini e donne adulte si stringevano con i loro giocatori e parlavano di strategia per quello che sembrava 15 minuti.
"Questa non è la Coppa del Mondo!" Cantavo in disparte, mia moglie che mi tirava il braccio da dietro, il mento affondato nella spalla. “Abbiamo solo 30 minuti per giocare! Vogliamo solo che i nostri figli si esercitino! Ecco di cosa si tratta. Esercizio per i nostri ragazzi. Non trofei e interviste su ESPN. Andiamo!"
Flickr / makelessnoise
Non sono una Pollyanna completa. Sono consapevole che l'atletica può portare a momenti insegnabili, buone opportunità per i genitori di annullare i sogni di dispotismo del loro bambino assolutamente adatti all'età, forse, o aiutarlo a superare insicurezza. Mentre un bambino può imparare molto dalla vittoria - come sorridere davanti alle telecamere o tenersi in equilibrio con gioia sulle spalle dei compagni di squadra - la sconfitta la costringe a fissare l'abisso e affrontare la realtà.
E lì vedrà: vincere non è tutto.
Provare è.
E poi c'è il Buddha: “Quando sposti la tua attenzione dalla competizione al contributo, la tua vita diventa una celebrazione. Non cercare mai di sconfiggere le persone, conquista solo i loro cuori".
I bambini non hanno bisogno di calcio, hockey o basket per imparare che la vita non è giusta. C'è sempre la scuola. "Scusa, Brayden, ma studiare tutta la notte non ti dà diritto a una A." C'è anche il lavoro. “Scusa, Cash, ma anche se il tuo lavoro straordinario per tutta la settimana scorsa è apprezzato, non ti dà diritto a un aumento. O anche un giorno libero». E poi c'è l'amore giovane. Brrrgggh! Salviamo quel discorso per un altro giorno.
Molto peggio dell'atmosfera frenetica o della spettacolare mancanza di interesse di mio figlio erano gli allenatori.
"Schiacciarlo", "ucciderlo", "ucciderlo" - queste sono frasi che compaiono di tanto in tanto nel mio feed di notizie di Facebook dai miei amici genitori sui loro figli atletici in azione. E non potrei essere più orgoglioso di dire che l'unica cosa che Dana e io vogliamo che Apollo "uccida" è il calcolo AP. O fame e senzatetto nella nostra comunità. O un dipinto ad olio fotorealista dei suoi genitori super attraenti.
Il pensiero più spaventoso è che ad un certo punto nel suo futuro nostro figlio sentirà che essere l'ultimo della fila è un commento cosmico negativo sul suo valore come essere umano, facendolo spostare sul posto in modo agitato e grugnire ripetutamente mentre aspetta di raccogliere il suo litio, risperidone e Zoloft. Mia moglie ed io vogliamo che il nostro caro ragazzo sia abbastanza solido emotivamente da "premere il pulsante di pausa".
"Premi il pulsante di pausa" è una frase ispiratrice di un oratore professionista a cui Dana e io ci aggrappiamo come un modo per ricordare di offrire a tutti sul pianeta, compreso nostro figlio, il beneficio del dubbio. Sì, quella donna sta sterzando per tutta la strada perché sta scrivendo messaggi mentre guida, ma forse ha appena saputo che a suo padre è stato diagnosticato un incurabile malattia o che verrà licenziata se perde un altro giorno di lavoro per prendersi cura del suo bambino asmatico, che continua a essere rimandato a casa da scuola per essere malato. Premete il pulsante di pausa, gente. Premilo bene.
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All'inizio degli anni '50, non molto tempo dopo che mio padre adolescente trasportò sua madre, suo padre, 2 fratelli e 2 sorelle negli Stati Uniti dall'Italia, iniziò a praticare la boxe. Lo sport era di moda tra i giovani, i maschi e gli immigrati. Leonardo Mariani avrebbe potuto essere grande, ricorda il bambino della famiglia, il mio Z'Pete, ma mio padre era "troppo carino! Abbatterebbe i ragazzi e poi si avvicinerebbe e li aiuterebbe a rialzarsi!”
Anche Leonardo non possedeva una TV fino all'età di 25 anni. Questo accadeva intorno ai primi anni '60, eoni fa, quando i nostri problemi sociali erano abbastanza grandi da essere affrontati frontalmente, votando o partecipando a riunioni pubbliche. Ora aspettiamo che i media atomizzino le nostre questioni importanti in schermaglie che possono essere affrontate in 140 caratteri o meno. O in pezzi lamentosi di Op-Ed.
Anthony Mariani è Editor di Fort Worth settimanale.
