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La domenica appena trascorsa, il 4 settembre, era la festa del papà qui in Australia. In questo periodo dell'anno scorso, onestamente pensavo che sarebbe stato un giorno in cui noi, mia madre, mio fratello e io, saremmo stati chiudendo la porta e mettendo via la chiave per alcuni anni, finché non è arrivato il momento di tirarla fuori ancora; forse un po' arrugginito, ma anche meno nitido intorno ai bordi. Più morbido. Pronto a entrare più dolcemente e facilmente nella serratura dei nostri ricordi di mio padre.
Questo ovviamente avveniva prima che il vecchio cocciuto sfidasse ogni previsione di natura, cultura, oncologia, senso e quella bestia dell'inferno, il cancro, che è letteralmente ovunque nella sua sottile cornice da whippet, per essere qui.
Come potrebbe aver detto Mark Twain, se fosse un ingegnere secco, bevitore di vino rosso, matto per il golf, appassionato di parolacce sia agli arbitri di cricket che agli arbitri di rugby; i resoconti della mia [imminente] morte sono stati... in qualche modo esagerati.
Con un dannato inferno aggiunto, per buona misura.
Ho pensato a lungo e duramente di scrivere questo. Non sono nemmeno riuscita a scriverlo il giorno stesso della festa del papà, per quanto avrei voluto, in parte perché sono lontano dal mio padre, e il solo vederlo attraverso lo schermo di un computer, a letto, con l'aria così stanca e dolorante, è stato sufficiente per rendere la giornata un orrore. Ma soprattutto perché odio ogni suggerimento di dire agli altri come dovrebbero vivere. È contro ogni osso del mio corpo. Odio che mi venga detto cosa fare. Lo odio. È qualcosa che i miei genitori hanno capito abbastanza velocemente, presentandomi con i jeans "I'm The Boss" sulle ginocchia all'età di 6 anni. Pensiero intelligente, genitori.
Per lo più, queste sono solo cose che un uomo tranquillo e buono mi ha insegnato sono vere.
Ma questo non è un fascicolo "Fai questo o non avrai successo, la tua casa brucerà e tutti gli altri si siederanno in una spa con champagne mentre mangi scarafaggi". Beh, non proprio. Ci sono alcune persone che mi piacerebbe vedere mangiare scarafaggi, vale a dire chiunque abbia inventato il cancro, la vecchiaia e i postumi della chemio (so di cosa parlo).
Ma a parte questo... non devi prestare alcuna attenzione se non vuoi. Per lo più, queste sono solo cose che un uomo tranquillo e buono mi ha insegnato sono vere.
Alcuni li uso anche io.
I modi saggi e per lo più infinitamente gentili di un uomo comune, di 74 anni
- Puoi essere tutto ciò che vuoi essere. Punto.
- Non aspettarti che le persone ti trattino con rispetto se sei maleducato e odioso. Una voce tranquilla non è una cattiva voce.
- Tutti i driver sono cattivi driver, tranne te.
- Il vino rosso va trattato con affetto sincero, soprattutto dopo una bottiglia o poco più, quando è possibile vederlo come un caro amico.
- Tutti gli arbitri, gli arbitri e le persone che stanno in disparte e fischiano sono maledetti idioti, a meno che non siano a favore di [inserire il nome del proprio squadra qui], ed è chiaro che una squadra sta facendo tutto male, nel qual caso è forse sinceramente afflitta, e uno dovrebbe dispiacersi per loro. (Questo è davvero difficile, perché spesso è una linea molto sottile).
- Ovviamente il numero 5 non ha alcuna attinenza con il numero 2, perché gli arbitri in realtà non sono persone. Possibilmente in cartone. Come da numero 3.
- Ama il tuo partner. Ancora più importante, forse, amarli. È facile perderli; loro semplicemente – scivolano via. Se tornano, sii feroce nella tua lealtà e cura.
- Solo perché non dici "ti amo" molto spesso, non significa che non lo dici. Potrebbe essere difficile per te e invece lo dimostri attraverso azioni e supporto. Va bene.
- Sii orgoglioso dei tuoi figli come i tuoi genitori non erano orgogliosi di te. Se fai fatica a dirglielo, combatti e dillo comunque. Almeno una volta.
- Vivi con umiltà, grazia e aiuta gli altri in silenzio senza aspettarti lodi, gratitudine o ringraziamenti, perché non è il punto di aiutare. Il fare è.
- I numeri 1, 7, 8, 9 e 10 sono quelli importanti. E... numero 4.
- Questo è tutto.
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Mio padre è un uomo buono e buono. Un uomo d'onore, e quella grazia umile di cui sopra.
Incarna qualcuno che fa cose per altre persone, che assiste senza chiedere alcun riconoscimento o lode.
Chi spesso non viene notato. Fino a quando, cioè, non è lì.
Sono così orgoglioso di lui, perché odia stare di fronte agli altri e ha attraversato il paese per stare con me.
Non una volta mi ha detto, da bambino, da adolescente: "Non farlo, non puoi". Non mi ha mai detto che non potevo essere, fare, diventare qualcosa perché ero una ragazza – che per qualcuno che è cresciuto negli anni '70, era al di là del solito. È stato straordinario. Mi ha incoraggiato a provare di tutto. Voler essere un pilota di caccia. Per entrare sotto il cofano dell'auto. Per imparare a sparare. Per scalare tutto, qualsiasi cosa, ovunque. Navigare, nuotare, praticare qualsiasi sport su cui riesco a mettere le mani. Ha accolto senza commenti, e credo davvero senza pensarci, la mia migliore amica e sua moglie, e mio figlioccio, nella nostra famiglia. Niente sopracciglia alzate. È solo... beh, sorella mia.
Mi ha insegnato ad essere me stesso. Solo quello. Non una ragazza, non un genere definito, e per il maggiore di sei ragazzi cresciuti in una rigida famiglia cattolica negli anni '50, è sorprendente. Ha trovato, e trova, l'affetto difficile, ma è un padre amorevole. Il giorno in cui è stato accanto a me l'anno scorso al mio matrimonio, il matrimonio che ci siamo sforzati di avere così che potesse essere lì - lo guardo, 46 anni anni dopo il suo, e sono così orgoglioso di lui, perché odia stare di fronte agli altri, e ha attraversato il paese per stare con me.
Dominio pubblico
Mio padre è un grande uomo; non perché ha fatto qualcosa di spettacolare con la sua vita in termini di risultati pubblici, ma per il modo in cui ha vissuto la maggior parte della sua vita. Con onore e rispetto per gli altri. A parte, ovviamente, gli arbitri.
Se prendi (la maggior parte!) di quella lista e pensi a loro come linee guida molto vaghe per essere un essere umano decente, non penso che sarebbe un modo orribile di vivere, o una filosofia da abbracciare. È un modo pieno di speranza e onesto. Dà gioia alle persone, spesso senza la loro conoscenza attiva.
Vorrei solo che portasse una ricompensa migliore di questa morte ordinaria e ordinaria, e il grande buco aperto che presto prenderà il posto di quest'uomo tranquillo e semplice.
Nel centro più profondo del mio cuore.
Kate Stone Matheson è una scrittrice dell'Huffington Post. Dai un'occhiata al suo sito web www.adifficultwoman.com.
