"Viņa ir zaudējusi pusi no viņas dzirde kopš pēdējās reizes, kad viņa tika pārbaudīta,” man teica ārsts.
"Cik sen tas bija?" ES jautāju.
"Apmēram pirms sešiem mēnešiem."
Es paskatījos uz savu meitu, kura šajā brīdī saritinājās ārsta krēslā un paslēpa seju ar saviem garajiem melnajiem matiem.
"Kas notiek pēc viņas zaudē dzirdi?” ES jautāju.
"Viņai varētu būt tiesības uz kohleāro implantu, bet tikai vienā ausī. Tomēr es nekad neesmu redzējis, ka kāds tik īsā laikā zaudē tik daudz dzirdes. Es nevarēju tik labi redzēt viņas ausī, tāpēc varbūt tā ir šķidrums kas izraisa dzirdes zudumu. Katram gadījumam es izrakstīšu dažas antibiotikas. Ar to ārsts izgāja no istabas.
Dažu pēdējo mēnešu laikā mēs ar sievu bijām ievērojuši, ka manas meitas dzirde kļūst vājāka. Mums nācās pacelt balsi un atkārtot sevi, lai viņa mūs dzirdētu. Mēs runājām ar viņu no citas istabas, gaidot atbildi, bet mūs sagaidīs klusums. Kad kāds no mums devās viņu meklēt, viņa spēlējās ar savām lellēm, nezinot, ka mēs kliedzam viņas vārdu.
Šo stāstu iesniedza a Tēvišķīgi lasītājs. Stāstā izteiktie viedokļi neatspoguļo viedokļus Tēvišķīgi kā publikācija. Tomēr fakts, ka mēs drukājam stāstu, liecina par pārliecību, ka tas ir interesants un vērtīgs lasījums.
Mūsu televizora skaļums palielinājās no 30. līmeņa līdz 50, kas ir maksimālais līmenis. Un naktī, kad es viņu iespiedu, man bija jāpiespiež lūpas pie viņas ausīm, lai viņa dzirdētu vārdus: "Es tevi mīlu un ar labunakti."
Es paskatījos uz savu meitu ārsta krēslā. Viņas dzimšanas diena bija nākamajā nedēļā, un viņa apgriezīsies 9 gadus vecs. Viņa pacēla galvu un sacīja: "Kāpēc katru reizi, kad es šeit ierados, es vienmēr saņemu sliktas ziņas? Tagad es nekad nedzirdēšu putnu dziedāšanu vai ko tamlīdzīgu.
Manās un viņas acīs sāka ritēt asaras.
Es notupos. "Ja jūs zaudētu dzirdi, ko jūs vēlētos dzirdēt?"
Bez vilcināšanās viņa teica: “Opera. Es gribu dzirdēt operu.
No visām pasaules lietām, ko viņa būtu varējusi pateikt, tas bija pēdējais, ko es gaidīju.
"Labi. Rīt es nopirkšu mums biļetes uz operu.
Es apskāvu un saspiedu viņas mazo augumu.
Ārsts atgriezās ar recepti. "Es vēlētos, lai viņa nākammēnes atgrieztos uz citu dzirdes pārbaudi, lai noskaidrotu, vai ausī ir šķidrums, kas izraisa dzirdes zudumu."
Es paņēmu recepti, zinot, ka tas nav šķidrums, kas izraisīja manas meitas dzirdes zudumu. Vainīgais ir ģenētisks traucējums, ko sauc par Sticklera sindromu. To izraisa gēnu mutācija, kas ierobežo kolagēna veidošanos, kas neļauj saistaudiem attīstīties tādās vietās kā acis, kauli un ausis.
Kopš manas meitas piedzimšanas viņa ir nēsājusi dzirdes aparātus, taču mēs ar sievu domājām, ka viņa dzirdi zaudēs tikai vēlāk. Sauciet to par vēlmēm vai muļķīgu optimismu, bet es cerēju, ka tā diena, kad mana meita vairs nedzirdēs mūsu balsis, nekad nepienāks.
Man gribējās raudāt. Es godīgi domāju, ka tur, ārsta kabinetā, es to pazaudēšu un gūšu emocionālu sabrukumu, bet es nevarēju. Mana meita bija atkarīga no manis. Viņa meklēja mani pēc pārliecības un mierinājuma.
Kā vecāki pieņem un mierina savu bērnu, saņemot šausmīgu diagnozi, labi zinot, ka ārpus brīnuma nāks neizbēgamais?
Mana meita piedzima šādā veidā. Tāda ir viņas dzīve 9 gadu vecumā. Viņai jau ir veiktas vairākas acu un ausu operācijas. Viņa neizlēma zaudēt dzirdi un redzi. Viņa nevēlējās piedzimt ar fiziskiem trūkumiem, ar kuriem viņa ir dzīvojusi dienu no dienas.
Vienīgais, ko es varēju iedomāties, bija: "Mēs esam cīnītāji." Mana ģimene un es ticam Vienam, kas ir lielāks par mums. Mēs uzskatām, ka šī viena epizode manas meitas dzīvē ir daļa no lielāka ceļojuma, ko mēs — nevis viņa viena — izturēsim, un es viņai to arī teicu.
Mierināt bērnu, kurš zina, ka atrodas vienvirziena ceļā uz pilnīgu dzirdes zudumu, ir sāpīgi. Redzēt, kā jūsu bērns raud ar smagām šņukstēm, zinot, ka kā tēvs neko nevarat darīt, nav sirdi plosoši.
Kad mēs devāmies mājup, mana meita lūdza, lai viņa dalās ar māti un māsu ziņās par gaidāmo dzirdes zudumu. Bija asaras.
Vēlāk tcepuru nakti, es viņu un viņas vecāko māsu noliku gulēt. Pēc dažām minūtēm es dzirdēju šalkoņu no viņu istabas un iegāju iekšā, lai atrastu savu vecāko meitu, kas apskauj mazo.
"Kas noticis?" ES jautāju.
"Viņai bija a slikts sapnis,” atbildēja mans vecākais.
"Es sapņoju, ka jūs ar mammu runājaties, un es nedzirdēju," sacīja jaunākais. "Es nevēlos kļūt kurls. Es gribu dzirdēt."
Par laimi, gaisma bija izslēgta, jo man iekoda lūpā un sāka birt asaras. Šoreiz es paslēpu seju viņas matos. Es viņu noskūpstīju, zinot, ka ir ierobežots laiks, līdz mūsu balsis iedziļinās tumsā, lai neatgrieztos. Aizverot guļamistabas durvis, es lūdzu: “Lūdzu, Dievs, dod mums vēl vienu dienu. Neļaujiet mūsu balsīm pazust."
Nākamajā dienā es devos uz Dorotijas Čendleres paviljonu un nopirku biļetes uz Plāsido Domingo gaidāmo operu “El Gato Montes”.
Tā kā opera ir pēc dažiem mēnešiem, es nosūtīju viesu dienestiem e-pastu ar diviem lūgumiem: adaptīvās ierīces, kas palīdz manai meitai dzirdēt, un iespēja viņai satikties un fotografēties ar aktieriem. Pēc nedēļas viņi to atbildēja būs adaptīvas ierīces un ka mēs pirms izrādes varēsim doties aizkulisēs.
Mana vienīgā cerība ir, ka manas meitas dzirde saglabāsies tik ilgi, lai viņa varētu dzirdēt mūziku un balsis, kas viņas dzīvē ienesīs tik daudz prieka un gaismas.
Zachery Román ir runu autore un ārštata žurnāliste, kas dzīvo Losandželosā. Viņš ir divu meitu tēvs, un viņam patīk dziedāt operu dušā, par ko sievas sarūgtinājums.
