Šis tika sindicēts no Vidēja priekš Tēvu forums, vecāku un ietekmētāju kopiena ar ieskatiem par darbu, ģimeni un dzīvi. Ja vēlaties pievienoties forumam, rakstiet mums uz [email protected].
Pirms dažiem gadiem savu vecāku mājas kabinetā es atradu vecu VHS kaseti ar uzrakstu “Camping Trip 1986”.
Filmētais materiāls bija graudains un piesātināts tikai tā, kā var izskatīties mājas filmas. Man bija 5 gadi, staigāju pa kempingu ar savu mīļāko coonskin cepuri, runāju muļķības, šaudīju zīles no katapulta. (Es reiz iedzinu vāverei galvaskausā no 50 pēdu augstuma, skrienot. Nekādu sūdu. Tas bija mans lepnākais brīdis. Nākamā lieta, ko atceros, bija mammas kreisā roka man pāri pakausī. Viņa bija dzīvnieku mīļotāja, pāri visam pārējam).
Mamma ir arī videoklipā. Bet ne tā pati mamma, kuru atceros no bērnības. Mamma, kuru atceros, karājās uz katra vārda, ko es runāju. Viņa gribēja, lai es esmu tuvu. Viņa runāja maigi un mīļi un raudāja, kad es aizgāju. Bet šī mamma šķita nobružāta ap malām. Viņas balss bija smaga un nepacietīga, it kā teiktu, ka viņa ir pietiekami tālu nospiesta.
Es ļoti gribēju zināt, pirms kļuvu par tēti, vai labais atsver slikto. Ja tas tiešām bija tā vērts.
Un viņa bija pagrūsta. Viņai bija 2 bērni ar 2 dažādiem tēviem. Viņi abi izšķīrās. Mēs bijām nabagi, vismaz tā man teica. Kādu laiku mēs bijām tikai trīs, vecmāmiņa un vectētiņš gulēja, kad mammai bija jāstrādā vēlajā maiņā. Bet mums gāja labi. Kāds vīrietis, rets, neiespējami pieklājīgs, ienāca un iestrēga apkārt. Šodien šis vīrietis ir tikai tētis.
Divdesmit piecus gadus vēlāk, skatoties kaseti no manu vecāku viesistabas, mammai bija grūtības atpazīt savu jaunāko sevi.
"Es nezinu, kāda bija mana problēma toreiz," viņa man teica. “Es strādāju nakts maiņā un vienkārši… noguris”. Tas nebija tas, ko viņa teica, bet gan tas, kā viņa teica: Viņa jutās kaunā. Viņa gribēja to laiku atpakaļ. Viņa bija palaidusi garām brīdi.
Es līdz šim vakaram neko daudz neesmu domājis par šo veco filmu, kad es liku meitu gultā. Lūcijai tagad ir 2 gadi. Viņa tikai atrod valodu, uz ko ir jāskatās. Katru vakaru mēs ar sievu gulējām kopā ar viņu un dziedam Twinkle Twinkle vai ABC — vai ABC — Twinkle Twinkle melodijā. Lūcija dziedās līdzi, kaut kā lauztās, nevietā ievietotās zilbēs. Tas ir tik mīļi, ka salauž manu sirdi.
Ir bijusi gara nedēļas nogale. Lūcija ir nemainīga. Katra minūte viņai aiziet. Mēs ar sievu skatāmies, lai viņai nenokļūtu vēl viena rozīne degunā, neieliktu dakšiņu kontaktligzdā vai nenokristu pa kāpnēm. Mēs pārliecināmies, ka viņa ir smaidīga un tīra, kā arī paēdusi un izklaidēta. Un tas viss ir tik nogurdinoši. Reizēm pirmdienā es jūtos atvieglots, atgriežoties darbā. Lūcija ir bērnudārzā. Es varu elpot.
Būt tētim nozīmē dzīvot pastāvīgās bailēs.
Tagad es saprotu sievieti, kuru redzēju mājas video, pat ja mana mamma ir aizmirsusi, kas viņa bija.
Darbs — šī ir daļa, ko jūs ne vienmēr dzirdat, pirms esat vecāks, vai, ja dzirdat, jūs nevarat iedomāties. Pirms Lūcijas piedzimšanas es jautāju katram vecākam, kuru es atradu: "Kā tas īsti ir, lai būtu bērns?"
Protams, es nekad nesaņēmu lielisku atbildi. Es parasti dzirdēju kādu versiju par "vecāku audzināšana ir viena no lietām, kas jums jāpiedzīvo, lai saprastu". Muļķības. Es nekad to nepirku. Kāds kaut kur cilvēces vēsturē, ir lai varētu formulēt, kā ir būt vecākiem. Es ļoti gribēju zināt, pirms kļuvu par tēti, vai labais atsver slikto. Ja tas tiešām bija tā vērts. Neviens man nevarēja pateikt.
Tomēr šeit es sēžu viens pats pie datora svētdienas vakarā, blakus istabā guļ 2 gadus vecs bērns, un es esmu bez vārdiem kā pārējie.
Lūcija piedzima 5 nedēļas agrāk un svēra nedaudz mazāk par 5 mārciņām. Viņa nebija skaista. Viņa mani nobiedēja — visi kauli un rozā āda. Viņi nolika viņu uz galda un iedeva man šķēres, ar kurām, manuprāt, es pārgriezu nabassaiti. Liela daļa no šī brīža tiek pazaudēta dūmakā. Bet es atceros pirmo sekundi, kad viņu redzēju: es atpazinu sevi viņas acīs. Es uzreiz zināju, kaut kādā pirmatnējā līmenī, ka viņa pieder man. Viņa bija mana. Jautājumu nebija.
Dažas naktis, kad esam nodzēsuši gaismas un viss ir kluss, es jūtos tik ļoti, ka pēkšņi saprotu, ka raudu.
Tā nebija mīlestība, es nedomāju. Sākumā nē. Pirmos mēnešus es baidījos, ka nodarīšu viņai pāri, ja turēšu viņu nepareizi. Man rūpēja, no attāluma. Laika gaitā šis attālums beidzās. Es pārstāju domāt, ka man jātīra viņas kakas. Es atklāju, kā viņu turēt, kad viņa raud. Kad viņa vēlas tikt pacelta, viņa izstiepj rokas taisni, pēc tam kā koala apvelk kājas ap manu rumpi.
Es arī uzzināju, ka būt tētim nozīmē dzīvot pastāvīgās bailēs. Mēmas, nejaušas nejaušības vai sekundes neuzmanības dēļ visa mana pasaule var sabrukt jebkurā brīdī. Viņa var tikt notriekta, nošauta, sabraukta, nolaupīta vai saindēta. Viņa varētu saslimt ar leikēmiju. Tas viss ir, tikai gaida, kad tas notiks. Katru nedēļu bailes, šķiet, pieaug.
Attēls: Flickr / Emīlija V.
Dienas laikā šīs emocijas glabāju stiepļu sietā. Es varu redzēt sajūtas. Es zinu, ka viņi ir tur, aiz stieples. Bet es tos ignorēju. Es koncentrējos uz darbu. Naktī tas stiepļu siets nokrīt. Mēs esam tikai mana sieva, Lūcija un es dziedam Twinkle Twinkle vai ABC — vai Twinkle Twinkle atbilstoši ABC melodijai. Dažas naktis, kad esam nodzēsuši gaismas un viss ir kluss, es jūtu tik daudz, ka pēkšņi saprotu, ka esmu raudāšana.
Tikai tagad es saprotu, ka jautājums par to, vai tas viss ir tā vērts, būdams vecāks, man nav jēgas. Tas nav jautājums par plusu un mīnusu svēršanu. Nav tīru līniju. Bilances nav. Ir tikai mīlestība — kas patiesībā ir tikai visu šo jūtu saīsinājums vienlaikus — un cilvēka iepazīšana, kuru palīdzat radīt. Un šī mīlestība, labāka vārda trūkuma dēļ, pieaug katru dienu un katru gadu. Līdz 20 gadiem vēlāk varat atskatīties uz mājas video un neatpazīt personu, kas kādreiz biji.
Attēls: Mario Korāns
Mario Korāns ir izglītības reportieris Sandjego balss.
