Het volgende is gesyndiceerd van: De Huffington Post als onderdeel van The Daddy Diaries voor Het Vaderlijke Forum, een community van ouders en influencers met inzichten over werk, gezin en leven. Als je lid wilt worden van het Forum, stuur ons dan een bericht op [email protected].
Het zenboeddhistische ideaal is om te allen tijde een directe ervaring met de werkelijkheid te hebben, niet bemiddeld door dualistisch denken. Dus als je bijvoorbeeld een lekkere koude douche neemt, ervaar je eenvoudig en direct de sensatie van het water op je huid, in plaats van je over te geven aan het creëren van een conceptueel barrière tussen jezelf en het moment, met onnodige gedachten als: “Waarom neem ik in godsnaam een koude douche in een klooster in Japan, terwijl ik bij mijn ouders in Westchester?”
Een baby krijgen is zoiets. Het doorbreekt al ons conceptueel spel. In het moderne leven is er zoveel verslaving aan onnodige lagen: onze realiteit is virtueel. Onze gesprekken zijn meta. Kunst is gebaar. Niets is gewoon wat het is.
Maar als je tot aan je polsen zit in een rommelige luierwissel en poep van de abrikoos van de jongen probeert te vegen zonder waarschuwing hij plast op jou en zichzelf, in een glorieuze boog die in zijn eigen ogen spettert, er is geen discursieve gedachte om te ontsnappen naar binnen. Memo aan Alanis Morisette: Het is niet ironisch. Er zijn geen luchtquotes. Je bent er gewoon, gedrenkt in andermans plas. Dit is waar satori.
Flickr / Verkopers Patton
Vandaag werd de waarheid van het dharma aangekondigd door het geluid van de baby die om eten schreeuwde. Niets extra's. Niets minder. Geen 3D motion graphics. Geen autotune. Alleen het leven zelf ontvouwt zich met levendige precisie.
En te midden van die patroonloze chaos, als je er niet over nadenkt, perfectie.
Het andere Zen-aspect van het leren kennen van je pasgeboren baby is de woordeloosheid van de relatie. Ik bedoel, jij praten, maar het is niet echt een tweerichtingsgesprek, dus meestal maak je gewoon onzinnige babygeluiden.
Voor het eerst in mijn leven leer ik van iemand te houden die ik niet met woorden kan verleiden (tenzij je die Duitse uitwisselingsstudent op de middelbare school meetelt). Het is een vreemde waarheid dat je soms veel kunt leren van een leraar die niet kan praten.
Normaal gesproken, als we tegen iemand zeggen: "Ik hou van je", bedoelen we eigenlijk: "Ik wil controle over je hebben." Of iets nog belachelijker en waanvoorstellingen: "Ik hou van je zolang je de" persoon die ik denk dat je bent.” Meestal bedoelen we echt: "Ik hou van je zolang je op een bepaalde manier van me houdt, en me een goed gevoel over mezelf geeft." Of "Ik zou graag willen zien hoe je eruit ziet naakt."
Het is een vreemde waarheid dat je soms veel kunt leren van een leraar die niet kan praten.
Daarentegen betekent het ideaal van pure liefde dat je wenst dat een andere persoon gelukkig is - zonder verplichtingen. Maar in onze geest is er altijd een mengeling van de zelf toegebrachte wond van gehechtheid, die plakkerige, grijpende geest.
Bij de geboorte van een kind gebeurt er iets anders. Natuurlijk is er nog veel gehechtheid. Maar je verwacht niet echt veel terug van een pasgeboren baby (tenzij je gek bent). Toegegeven, het kan nog steeds een egotrip zijn, aangezien het kind jouw creatie is en je je misschien een beetje God-achtig voelt omdat je nu het menselijk leven hebt geschapen, en hij is volledig afhankelijk van jou.
Maar op een andere manier is hij ook een volslagen vreemde die in zijn broek poept en veel huilt.
En toch, ongeacht je rol bij het bedenken van dit kleine wezen, voel je je niet echt een almachtig wezen. Nee, je voelt je meer als een hulpeloze en overweldigde puinhoop van menselijk vlees dat dun aan een skelet vastzit, een fragiele arrangement dat anders in duigen zou vallen, ware je niet doordrenkt met de buitengewone energie van grenzeloos affectie.
Flickr / Abhijit Shylanath
Zo leert de baby je wat liefde echt betekent. Voor het eerst in je leven vraag je de ander niet om iets terug te geven. Gewoon zijn wie deze vreemde, zoetgeurende kleine bundel ook is, gewoon daar languit over je borst liggen, is veel meer dan genoeg. En als hij per ongeluk zijn warme handje op je sleutelbeen legt, alsof hij je omhelst, kun je amper nog huilen van blijdschap.
Elke ochtend, als ik Lev voor het eerst zie, word ik weer verliefd, een beetje dieper. Mijn hart barst open, zachtjes, snel, opnieuw. Het is net als parachutespringen. Het momentum van liefde blijft maar toenemen.
Sommige stellen worden jaloers op de pasgeboren baby, maar Lev heeft Michelle dichter bij elkaar gebracht omdat hij ons allebei leert op een veel zuivere manier lief te hebben dan we allebei ooit hadden geweten. We zijn als 2 klasgenoten die het meest lonende onderwerp op aarde bestuderen en leren van een piepklein professor in luiers. Wij studeren samen. We vergelijken notities. We blijven de hele nacht op om te proppen voor de test die nooit eindigt.
Het curriculum is intensief en de meeste boeken zijn nutteloos. We leren empathisch en intuïtief te zijn en de taal van babygehuil te spreken, te begrijpen wat "waaah!” betekent in tegenstelling tot "meep!” en de verschillende andere kreten en krijsen en grommen die hij maakt, hoe te voorkomen dat hij plast terwijl zijn luier wordt verschoond, en vooral, hoe dieper en geduldiger lief te hebben dan Jezus? extase. Onze beide kisten worden in slow motion opengebroken. Het is duizelingwekkend en angstaanjagend en ontzettend lekker en een geweldige ervaring om te delen met iemand die je vertrouwt.
Flickr / Sakena
Over het algemeen, als ik in Levs ogen kijk, is hij ofwel kalm en stoned van de borstvoeding, of met grote ogen en geschrokken, zijn mond wijd open met een uitdrukking die zegt: "Waarom is niemand anders hier bezorgd over deze situatie?" Hoe dan ook, ik kan niet anders dan lachen. Ik wil gewoon dat hij weet dat hij veilig en geliefd is, dat ik hemel en aarde zou bewegen om ervoor te zorgen dat hij in orde is.
Deze voortdurende, oneindig toenemende verliefdheidsduizeligheid gebeurt niet alleen 's ochtends, maar ook als hij wakker wordt uit een dutje, of ik. Of als ik thuiskom van een boodschap. We zijn misschien minder dan een uur uit elkaar geweest, maar opnieuw is er die rush van slow motion opgetogenheid, het stille gevoel van vreugde boven verwachting dat door mijn wezen stroomt. Het is zowel kalm als helemaal opwindend.
Iemand had een medicijn moeten uitvinden dat nu zo goed voelt. We zouden allemaal verslaafd zijn.
Dimitri Ehrlich is een multi-platina verkopende songwriter en de auteur van 2 boeken. Zijn schrijven is verschenen in de New York Times, Rolling Stone, Spin en Interview Magazine, waar hij vele jaren als muziekredacteur werkte.
