Het volgende is gesyndiceerd van: Medium voor Het Vaderlijke Forum, een community van ouders en influencers met inzichten over werk, gezin en leven. Als je lid wilt worden van het Forum, stuur ons dan een bericht op [email protected].
Zondag net voorbij, 4 september, was Vaderdag hier in Australië. Vorig jaar rond deze tijd dacht ik echt dat het een dag was waarop wij – mijn moeder, mijn broer en ikzelf – zouden zijn de deur op slot doen en de sleutel een paar jaar wegleggen, totdat het tijd was om hem eruit te halen opnieuw; een beetje roestig misschien, maar ook minder scherp aan de randen. zachter. Klaar om zachter en gemakkelijker in het slot van onze herinneringen aan mijn vader te passen.
Dit was natuurlijk voordat de koppige oude zode elke voorspelling van nature, nurture, oncology, common tartte zin en dat beest uit de hel, kanker, die letterlijk overal in zijn whippet dunne frame zit, om hier te zijn.
Zoals Mark Twain misschien heeft gezegd, was hij een droge, rode wijndrinkende, golfgekke ingenieur, dol op vloeken tegen cricketscheidsrechters en rugbyscheidsrechters; berichten over mijn [dreigende] dood zijn... enigszins overdreven.
Met een verdomde hel toegevoegd, voor de goede orde.
Ik heb er lang en hard over nagedacht om dit te schrijven. Ik kon mezelf er niet eens toe brengen om het op Vaderdag zelf te schrijven, hoe graag ik het ook wilde – deels omdat ik weg ben van mijn vader, en hem alleen maar via een computerscherm in bed te zien, zo moe en met pijn, was genoeg om de dag tot een succes te maken. verschrikking. Maar vooral omdat ik een hekel heb aan elke suggestie om anderen te vertellen hoe ze moeten leven. Het is tegen elk bot in mijn lichaam. Ik haat het om te horen wat ik moet doen. Haat het. Het is iets dat mijn ouders vrij snel hebben uitgewerkt, door me op 6-jarige leeftijd met jeansverf gekalkt 'I'm The Boss' op de knieën te presenteren. Slim denken, ouders.
Meestal zijn dit gewoon dingen die een rustige, goede man me heeft geleerd waar te zijn.
Maar dit is geen "doe dit of je zult niet slagen, je huis zal afbranden en iedereen zal in een champagne-spa zitten terwijl je kakkerlakken eet"-fascistiek. Nou niet echt. Er zijn een paar mensen die ik graag kakkerlakken zou zien eten, namelijk degene die kanker, ouderdom en chemo-na-effecten heeft uitgevonden (ik weet waarover ik spreek).
Maar verder… je hoeft er niet op te letten als je dat niet wilt. Meestal zijn dit gewoon dingen die een rustige, goede man me heeft geleerd waar te zijn.
Sommige gebruik ik zelfs.
De wijze en meestal oneindig vriendelijke manieren van een gewone man, 74 jaar oud
- Je kunt alles zijn wat je wilt zijn. Punt.
- Verwacht niet dat mensen je met respect behandelen als je onbeleefd en onaangenaam bent. Een rustige stem is geen slechte stem.
- Alle chauffeurs zijn slechte chauffeurs, behalve jij.
- Rode wijn moet met oprechte genegenheid worden behandeld, vooral na een fles of zo, wanneer het mogelijk is om hem als een goede vriend te zien.
- Alle scheidsrechters, scheidsrechters en mensen die aan de zijlijn staan en fluiten zijn verdomde idioten, tenzij ze voorstander zijn van [naam van eigen team hier], en het is duidelijk dat één team alles verkeerd doet, in welk geval ze mogelijk echt getroffen zijn, en men zou medelijden moeten hebben met hen. (Hier heb ik echt moeite mee, omdat het vaak een heel fijn lijntje is).
- Uiteraard heeft nummer 5 geen enkele relevantie met nummer 2, want scheidsrechters zijn eigenlijk geen mensen. Eventueel van karton. Volgens nummer 3.
- Houd van je partner. Wat nog belangrijker is, misschien, koester ze. Het is gemakkelijk om ze te verliezen; ze glippen gewoon weg. Als ze terugkomen, wees dan fel in uw loyaliteit en zorg.
- Alleen omdat je niet vaak 'ik hou van je' zegt, wil nog niet zeggen dat je dat niet doet. Het is misschien gewoon moeilijk voor je, en in plaats daarvan laat je het zien door middel van acties en ondersteuning. Dat is goed.
- Wees trots op je kinderen zoals je ouders niet trots op je waren. Als je moeite hebt om het ze te vertellen, vecht er dan doorheen en zeg het toch. Ten minste een keer.
- Leef met nederigheid, gratie en help anderen rustig zonder lof, dankbaarheid of dank te verwachten, want het is niet de bedoeling van helpen. Het doen is.
- Nummer 1, 7, 8, 9 en 10 zijn de belangrijkste. En... nummer 4.
- Dat is het.
Pixabay
Mijn vader is een goede, goede man. Een man van eer, en die eerder genoemde nederige genade.
Hij belichaamt iemand die dingen voor andere mensen doet, die helpt zonder om erkenning of lof te vragen.
Die wordt vaak niet opgemerkt. Totdat hij er niet is.
Ik ben zo trots op hem, omdat hij er een hekel aan heeft om in het bijzijn van anderen te zijn, en hij doorkruiste het land om bij mij te zijn.
Niet één keer zei hij tegen mij, als kind, als tiener: "Doe dat niet, dat kan je niet." Heeft me nooit verteld dat ik het niet kon wees, doe, word iets omdat ik een meisje was - wat voor iemand die in de jaren 70 opgroeide, meer was dan de gebruikelijk. Het was buitengewoon. Hij moedigde me aan om alles te proberen. Gevechtspiloot willen worden. Om onder de motorkap van de auto te komen. Om te leren schieten. Om alles, alles, overal te beklimmen. Zeilen, zwemmen, elke sport spelen die ik maar te pakken kon krijgen. Hij heeft zonder commentaar, en ik geloof echt zonder erover na te denken, mijn beste vriend en haar vrouw en mijn petekind in onze familie verwelkomd. Geen opgetrokken wenkbrauwen. Het is gewoon - nou ja, mijn zus.
Hij leerde me om mezelf te zijn. Alleen dat. Geen meisje, geen geslacht bepaald, en voor de oudste van zes jongens die in de jaren 50 in een streng katholiek gezin zijn opgegroeid, is dat verbazingwekkend. Hij vond en vindt genegenheid moeilijk, maar hij is een liefhebbende vader. De dag dat hij vorig jaar naast me stond op mijn bruiloft, de bruiloft die we wilden hebben zodat hij erbij kon zijn - ik kijk naar hem, 46 jaren na die van hemzelf, en ik ben zo trots op hem, omdat hij er een hekel aan heeft om in het bijzijn van anderen te zijn, en hij doorkruiste het land om bij mij.
Publiek domein
Mijn vader is een geweldige man; niet omdat hij iets spectaculairs met zijn leven deed in termen van publieke prestaties, maar vanwege de manier waarop hij het grootste deel van zijn leven leefde. Met eer en respect voor anderen. Behalve scheidsrechters natuurlijk.
Als je (de meeste!) van die lijst neemt en ze beschouwt als zeer losse richtlijnen om een fatsoenlijk mens te zijn, denk ik niet dat het een vreselijke manier van leven of filosofie zou zijn om te omarmen. Het is een hoopvolle en eerlijke manier. Het geeft vreugde aan mensen, vaak zonder hun actieve medeweten.
Ik wou dat het een betere beloning zou opleveren dan deze gewone dood, en het grote, gapende gat dat binnenkort de plaats inneemt van deze stille, eenvoudige man.
In het zeer, zeer diepste centrum van mijn hart.
Kate Stone Matheson is een schrijver bij de Huffington Post. Check haar website www.adifficultwoman.com.
