"Oh nee! Hebben we ze gemist?”
Dat was de uitroep van een stel Connecticut-tweens gekleed in hun Wereldbeker truien bij elkaar geclusterd, in stomend 82 graden weer in het centrum van Manhattan, in de hoop een glimp op te vangen van 23 vrouwen die onder een wolk van confetti glijden. Voor deze kinderen waren de grote voetbalwedstrijden niet de belangrijkste gebeurtenis van het WK. Deze parade was het evenement. En hoewel het gemakkelijk zou zijn om cynisch te worden over een tickertape-parade voor atleten in 2019, gaat de viering van het National Women's Soccer Team van de Verenigde Staten niet echt over atleten. Voor kinderen is het heel duidelijk iets groters.
Voorbij de thee drinken brouhaha, de beschuldigingen van arrogantie, de ruzie met onze delicate en gevoelige president, Megan Rapinoe, Rose Lavelle, Becky Sauerbrunn en Crystal Dunn hebben het stopgezet. En daarmee bedoel ik niet alleen het WK, maar het centrum van Manhattan, en won daarmee de harten en geesten van de Amerikaanse kinderen.
Jennifer, Jim, Jamison (12), Charlie (10) / Victoria Fasold voor Fatherly
Als lid van de nepnieuws-media ben ik bitter en afgemat tot een fout, soms dood van binnen na jaren van verslaggeving over dingen die er gewoon niet toe deden als je naar het grote geheel keek. Professionele sporten, en de hooggecompenseerde en vaak grove atleten die er deel van uitmaken, roepen bij mij evenveel rauwe emotie op als een metro. De zelfvoldaanheid van A-Rod, de kille vertrouwen van Tiger, de zachtheid van Tom - allemaal gefabriceerd, allemaal zeer gestileerd. En toch was ik dat, schreeuwend naar het tv-scherm toen Lavelle zich een weg omhoog het veld in dribbelde en een prachtig, verbluffend doelpunt binnendrong dat eindeloze herhalingen waard was. Dat was ik, die mijn zoon vertelde dat hij getuige was van een stukje geschiedenis, een herschikking van wat het betekent om te slagen. Niet alleen voor jezelf, maar ook voor degenen die na je komen.
Want buiten wat er op het veld gebeurde, hoe spectaculair het ook was, deze spelers namen een toernooi dat al enorm groot was en maakten het zo veel groter dan zijzelf. Of je nu ook maar iets geeft om de kopbal van Alex Morgan in de halve finale, of de ijzige precisie van Rapinoe, je geef (hoop ik) om loongelijkheid, gendergelijkheid en de vrijheid om de nationale te zingen of niet te zingen hymne.
Ik speelde voetbal op de middelbare school, meestal als back-up vleugelverdediger. Natuurlijk, ons team was goed, ik durf te zeggen geweldig, maar het voelde niet zoals wat we vandaag zien, de opgetogenheid die mensen voelen wanneer ze een glimp opvangen van deze spelers. Toen het WK-team naar New York kwam, was het misschien alleen vergelijkbaar met een optreden van de Obama's in termen van duizeligheid en pure hysterie.
Gibbs familie / Victoria Fasold voor Vaderlijk
Toen ik zag hoe dit team het mee naar huis nam, was ik verdomd trots om een meisje te zijn. Als ouder die voetbal coacht, was het een manier om mijn kind, zonder pedant te zijn, te laten zien dat inzet en teamwork lonend zijn. En als mens op deze aarde, vol met aantasting van het milieu, gevangengenomen vluchtelingen en dictator-heldenverering, gaf het me gewoon een goed gevoel om te leven. Deze vrouwen bezitten hun lichamelijkheid. Ze verontschuldigen zich voor niets. Wat betreft mensenplezier? Ik noem dat buitenspel.
Dit team overstegen zelfs veronderstelde gekwetste gevoelens, opgewekt door hoe de spelers hun doelen vierden. Vooral het theedrinken van Morgan in de halve finale tegen Engeland.
"Het zijn wereldkampioenen. Natuurlijk ben ik hier om ze te zien!” zei een Britse dame, leunend tegen barrières in de hoop een snelle blik op te vangen. "Ik hoopte dat ze in de finale zouden staan."
Dus daar heb je het. Geen thee gemorst. Geen harde gevoelens. Gewoon blije razernij.
