Jeg begynte nygift livet på feil fot, så å si ved å fortelle en uskyldig løgn. Hvis det er noe slikt. Min først feilsteg som en ny stefar fortalte min fortryllende godtroende stebarn (Reed, 5, og Chloe, 8), som jeg lærte Backstreet Boys hvordan å danse. Hvorfor? Jeg vet ikke hvorfor. Som en (daværende) Learjet-pilot til film- og rockestjerner – i en nasjon i ferd med 9/11 – hadde jeg større bekymringer for hånden. Men plutselig var bekymringene mine i føttene mine.
Året var 2001. Jeg var 39 år gammel. Dagen vår startet rolig nok, med en familiekjøring. Vi sang alle til radioen, og fortsatte som om vi feiret familie liv. Så, da jeg nølende tilbød en av mine favoritter vitser, om hva som skjer når du spiller Country Western-sanger baklengs (du får tilbake den gamle hunden din, din ekskone osv.), til og med barna doblet seg i latter. Og jeg kan ikke forklare det, men akkurat i det øyeblikket satte jeg pris på familielivet, min nyvunnet familieliv, mer enn noen gang.
Denne historien ble sendt inn av en
Dessverre brøt en nyhetspause – med oppdateringer fra Afghanistan – vår moderne Norman Rockwell-trollformel. Og dagens lettbeinte refrenger fikk en uventet tone. Uten å gå glipp av et slag, startet Reed i raske avhør, om krigen som han trodde fant sted i New York. "Hva er krig?" "Hvordan kan du si hvem som "vinner"? "Hvilket "lag" vil du vinne? "Skal de bombe Space Needle?"
Men før min kone, Kerrie, eller jeg kunne svare, kom Chloe med noen av hennes 8 år gamle deduktive resonnementer: «Krig betyr å gå til kamp, ikke sant? Så det betyr at det aldri vil være en krig i Seattle fordi det ikke er plass til å sette inn en slagmark.» Heldigvis godtok Reed dette som det, og de gikk tilbake til å slåss om en "Jose and the Pussycats" CD, som nå spilles på høyest mulig volum.
Det var en gang i løpet av den blandingen, da jeg inderlig prøvde å gjenerobre bortrykkelsen tidlig om morgenen, at jeg sa: "Visste du at jeg lærte Backstreet Boys å danse?» Barnas forferdede stillhet fikk meg til å innse at jeg nettopp hadde truffet den største akkorden med dem av alle tid.
Frem til dette punktet hadde jeg blitt litt vant til å føle at de lurte meg. Jeg prøvde så godt jeg kunne å passe inn, men det var alltid: "Vi vil at mamma skal lese en bok for oss ..." "Vi vil at mamma skal hell kornblandingen vår..." En gang måtte jeg holde meg fra å si til Reed: «Hør, venn, jeg vil ha mamma også.»
Men det gjorde jeg ikke, delvis fordi jeg ikke ønsket å gi etter for "visdommen" til min blå engel/fighter Pilotvenn, som fortalte meg før jeg giftet meg: «Bare vent... Du tror du har verden med det hale. Det varer bare til du blir forelder. Da vil du bli ufattelig ydmyk, og du vil finne deg selv å gjøre og si ting du aldri drømt mulig." Deretter nøt han å fortelle kamphistorie etter kamphistorie, alt relatert til barn tema.
Dette minnet meg også om en foreldreartikkel jeg nettopp hadde lest som sa at "mentaliteten" til en gitt husholdning på en eller annen måte er redusert til gjennomsnittsalderen til barna som bor i den. På den tiden syntes jeg det var absurd. Men før jeg visste ordet av det, var jeg her, en pilot med (tidligere) konservativ natur, som refleksivt trakk armen til min kone, prøver å være den første til å rope ut "Yellow Slug Bug... No take backs!" og high- og low-fiving barna mine i baksetet.
Og nå prøvde jeg å finne ut hvordan jeg skulle opprettholde en latterlig historie om en tidligere karriere jeg hadde med Backstreet Boys. Barna ville ikke slutte å håne meg om det, så da Kerrie og jeg var på tur til San Francisco, fikk jeg bildet mitt lagt på en av The Backstreet Boys. Da vi kom hjem, rammet vi inn disse bildene med håndskrevne meldinger som lød: «Kjære Pat, takk for at du lærte oss alt vi vet!» og legg dem på barnerommene.
Slutt på historien? Nei. Uten at vi visste det, hadde de tatt med bildene til skolen dagen etter, og midt på formiddagen hadde historien om Chloe og Reeds «kjente nye stefar» skutt fart. Da Kerrie kom for å jobbe frivillig i Chloes klasserom og en annen mor spurte om ryktene var "sanne", sa hun ja fordi Chloes venner sto i nærheten. Med det begynte til og med den andre moren å hoppe opp og ned, skrike og ville komme over etter skolen for å få – av alle ting – min autograf! Jeg ble så raskt planlagt å "opptre" på Chloes kommende 9th bursdagssøvnfest! (Hadde jeg glemt å nevne at jeg ville være ute av byen den dagen?)
Kaptein Patrick K. Reightley med elevene sine.
Meningen med mitt nye liv ble klart for meg en dag da Reed ut av det blå klatret opp i fanget mitt og sa: «Jeg elsker deg så mye, jeg vil skrive det på himmelen.» Og senere, da Chloe kom springende gjennom døren og søkte trøst fra meg om hennes flådde kne. Og så den kvelden, spør meg spørsmål om forfatterskapet hennes, i stedet for journalistmoren. Jeg forsto da at ja, en del av det å være forelder er å bli dypt ydmyket, men jeg innså også at barn bygge opp foreldrene deres på en måte som ikke er til å tro.
Da jeg resignerte meg for å lære en komplisert danserutine for Chloes kommende bursdagsfest (heldigvis fløy jeg virkelig den helgen), innså, ydmykt, at det var en veldig liten pris å betale for privilegiet av å være hennes og Reeds far, og for en sjanse til å trå frimodig... dit jeg aldri hadde gått før.
Chloe og Reed er nå voksne, og vi har også en egen 16 år gammel sønn, Tanner. De elsker meg alle fortsatt, selv om de vet at jeg ikke lærte Backstreet Boys å danse. Likevel skal Chloe gifte seg i august, og jeg planlegger å holde løftet mitt og komme opp med en solodanserutine for mottakelsen hennes.
Kaptein Patrick K. Reightley er stefar til to, biologisk far til ett og ektemann til Kerrie Houston Reightley, som var medforfatter av dette stykket. Han flyr verden rundt som bedriftspilot og kaller Bainbridge Island, Washington, hjem.
