Følgende ble skrevet for Det faderlige forumet, et fellesskap av foreldre og påvirkere med innsikt om jobb, familie og liv. Hvis du ønsker å bli med i forumet, send oss en forespørsel på [email protected].
CTE er skummelt. Og det samme er en revet ACL. Og et brukket kragebein. Og en forstuet ankel. Men potensielle skader forklarer bare delvis hvorfor min kone og jeg ønsker å beholde 4-åringen vår, vår høye, magre, blid fremtidig arkitekt/danser, borte fra kontaktsport (om ikke for alltid, så i det minste for de neste 13 år). Vi finner rett og slett ikke noe forløsende ved den brutale essensen av sporty konkurranse: små som prøver å fysisk overmanne andre små, spyttet flyr fra munnen deres, øynene ruller tilbake hai-aktig inn i hodet, bare for å krysse en mållinje, begrave en puck eller dunk en ball. Kan barn vinne trofeer for å være snille? For deling? For å si takk og takk? Nei? Tell oss ut.
Avgjørelsen vår er også inspirert av meg. Til en 44 år gammel bror som begynte å spille fotball og hockey da han var 10 og fortsatte å terrorisere rutenettet gjennom college (for det meste fra benken), er hele verden nå en stor kamp royale. For første plass i køen i banken. For den mest koselige kuben på jobben. For den største, saftigste skiven hvitløk-parmesan mørbrad på Golden Corral. Stresset — Kommer jeg til å vinne? Kommer jeg til å tape? Skal jeg tape igjen?!— har lett tatt flere år av livet mitt. Min allerede monumentale selvforakt ville overskygge Charlie Brown-ianske nivåer hvis jeg visste at jeg bidro, selv om det bare er mikroskopisk, til en fremtid for min sønn der lignende skade er selvpåført hans sinn og kropp. Og sjelen hans.
Flickr / Julie, Dave & Family
Landets grove fiksering med å vinne tok også hensyn til avgjørelsen vår. Yoga – en treningsform basert på buddhistiske prinsipper om å gi slipp, oppmerksomhet og oppnå fred – er nå en konkurranseidrett. Full avsløring: Dana og jeg lar ikke Apollo se på Verdensjente. Tittelfiguren til den populære PBS-tegneserien er altfor frekk for vår smak. Fullere avsløring: Hjemme hos oss er tilbakesnakk fra en liten gutt i ferd med å bli et mindre problem.
Isolerende Apollo fra «Win! Vinne! Vinne!" har ikke vært lett.
Og mesteparten av skylden faller rett og slett på de en gang så brede skuldrene til den tidligere college-jokken i familien.
Men hva forventer noen av meg? Se på kulturen jeg ble utsatt for på 1980- og 90-tallet som tenåring, en ensom, desperat romantiker som hele tiden lengtet etter den oppfattede stabiliteten i voksenlivet. Det jeg prøver å si er at drømmen min var å bli fotballfar. Våkner tidlig i myke, solfylte helger, brygger en kanne kaffe mens jeg tilfeldig tusler med det luksuriøse hodet mitt salt-og-pepper-hår, hjelpe den lille gutten eller jenta mi opp i klossene deres - det hele virket bare så sunt og typisk Amerikansk for meg. Å tenke: Jeg kan være akkurat som Jack Butler eller Alan Matthews eller den fyren i Folgers-reklamen. Selv om jeg aldri hadde spilt fotball (og fortsatt ikke bryr meg om det), kjøpte jeg ivrig inn til appellen: mye løping, få pauser og minimal fysisk kontakt med en liten sjanse for moro.
Barn trenger ikke fotball, hockey eller basketball for å lære at livet ikke er rettferdig.
Etter vår første sesong i fjor, er jeg ikke så sikker på at det kommer en andre sesong.
Tenk deg å se 20 Premier League-klubber spille mot hverandre samtidig på samme bane. Det var omtrent slik det var hver lørdag morgen i North Park i Haltom City, Texas. Kaoset – ropingen og skrikingen, flaksingen av små armer og ben, fløytene, jubelen, de store sammenbruddene – var absolutt og utilgivende. Sønnen min kunne bare følge flokken og gnage nervøst på kanten av trøyen og prøve sitt beste for ikke å svette eller skamme sitt minidiktatoriske jeg ved å gjøre det alle andre barn gjorde. Å delta er bare så under Hans Majestet, Kong Apollo.
Mye verre enn den hektiske atmosfæren eller sønnens spektakulære mangel på interesse var trenerne. Etter hvert mål – og i Apollos 3-til-4 år gamle liga, raste en ball i nettet hvert 20. sekund – disse Voksne menn og voksne kvinner klynget seg sammen med spillerne sine og snakket strategi for det som føltes som 15 minutter.
"Dette er ikke verdensmesterskapet!" Jeg sang fra sidelinjen, min kone trakk i armen min bak meg, haken begravd i skulderen. «Vi har bare 30 minutter på oss! Vi vil bare at barna våre skal trene! Det er det alt dette handler om. Trening for barna våre. Ikke trofeer og intervjuer på ESPN. La oss gå!"
Flickr / makeless noise
Jeg er ikke en fullstendig Pollyanna. Jeg er klar over at friidrett kan føre til lærerike øyeblikk, gode muligheter for foreldre til å kvitte seg deres småbarns helt alderstilpassede drømmer om despotisme, kanskje, eller hjelpe ham eller henne å overvinne tvile på seg selv. Mens et barn kan lære mye av å vinne – som å smile for kameraer eller balansere seg med glede på lagkameratenes skuldre – tvinger taping henne til å stirre ned i avgrunnen og konfrontere virkeligheten.
Og der vil hun se: Å vinne er ikke alt.
prøver er.
Og så er det Buddha: «Når du flytter fokus fra konkurranse til bidrag, blir livet ditt en feiring. Prøv aldri å beseire folk, bare vinn deres hjerter.»
Barn trenger ikke fotball, hockey eller basketball for å lære at livet ikke er rettferdig. Det er alltid skole. "Beklager, Brayden, men å studere hele natten gir deg ikke rett til A." Det er også arbeid. «Beklager, Cash, men selv om du setter pris på at du har jobbet overtid hele forrige uke, gir det deg ikke rett til høyning. Eller til og med en fridag.» Og så er det ung kjærlighet. Brrrgggh! La oss spare den praten til en annen dag.
Mye verre enn den hektiske atmosfæren eller sønnens spektakulære mangel på interesse var trenerne.
«Knuse den», «drepe den», «myrde den» – det er setninger som dukker opp av og til i Facebook-nyhetsstrømmen fra mine foreldre-venner om deres atletiske barn i aksjon. Og jeg kunne ikke vært stoltere av å si at det eneste Dana og jeg vil at Apollo skal «drepe» er AP-kalkulus. Eller sult og hjemløshet i samfunnet vårt. Eller et fotorealistisk oljemaleri av hans superattraktive foreldre.
Den skumleste tanken er at sønnen vår på et tidspunkt i fremtiden vil føle at det å være sist i køen er en negativ kosmisk kommentar til hans verdi. som et menneske, noe som får ham til å flytte på plass opphisset og grynte gjentatte ganger mens han venter på å hente litium, risperidon og Zoloft. Min kone og jeg vil at vår kjære gutt skal være solid nok følelsesmessig til å "trykke på pauseknappen."
"Trykk på pauseknappen" er en inspirerende setning fra en profesjonell foredragsholder som Dana og jeg klamrer oss til som en måte å huske å ha råd til alle på planeten, inkludert vår sønn, fordelen med tvil. Ja, den kvinnen svinger over hele veien fordi hun sender tekstmeldinger mens hun kjører, men kanskje hun nettopp har fått vite at faren hennes har blitt diagnostisert med en uhelbredelig sykdom eller at hun kommer til å få sparken hvis hun går glipp av en dag på jobb for å ta vare på astmatiske barnet sitt, som stadig blir sendt hjem fra skolen for å være syk. Trykk på pauseknappen, folkens. Trykk den godt.
Pixabay
På begynnelsen av 1950-tallet, ikke lenge etter at tenåringsfaren min fraktet mor, far, 2 brødre og 2 søstre til USA fra Italia, begynte han å bokse. Sporten var mote blant de unge, de mannlige og de innvandrerne. Leonardo Mariani kunne vært flott, husker familiens baby, Z’Pete, men faren min var «altfor snill! Han slo gutta ned og så gikk han bort og hjalp dem opp!»
Leonardo eide heller ikke en TV før han var 25. Så det var på begynnelsen av 60-tallet, for evigheter siden, den gang de sosiale problemene våre var massive nok til å løses direkte, ved å stemme eller gå på offentlige møter. Nå venter vi på at media skal atomisere våre viktige saker til trefninger som kan håndteres med 140 tegn eller færre. Eller i sutrete Op-Ed-stykker.
Anthony Mariani er redaktør for Fort Worth Weekly.
