În mintea mea, am știut că sunt tată în momentul în care soția mea mi-a spus că este gravidă. Și când i-am văzut prima umflătură din burtă. Și când mi-am ținut fiica în spital pentru prima dată. Știam asta, dar nu s-a înțeles - nu până când ea avea aproximativ 18 luni.
Nu a fost pentru că nu am încercat. Am fost acolo la fiecare pas. Am schimbat scutecele, am culcat-o, am hrănit-o, am plimbat-o, a ținut-o, s-a jucat cu ea, i-a citit, i-a scăldat. Dar am simțit că trec prin mișcări, doar urmând cartea despre cum să crești un copil. Capul meu spunea că sunt tată, dar nu mă simțeam ca și cum sunt. Dar asta s-a schimbat într-o zi când am plecat să alerg cu ea.
Era august. Soarele fierbinte al serii era aspru. Fusese o zi lungă la serviciu. Numarasem minutele la ceasul de la birou înainte de a pleca la alergare de-a lungul golfului. Chiar aveam nevoie să mă desprind. Întinde-mi picioarele. Limpeziți-mi capul.
Această poveste a fost transmisă de a Păresc cititor. Opiniile exprimate în poveste nu reflectă neapărat opiniile lui
Nu alergasem la o sută de metri înainte ca buza superioară să-mi fie mărgeată de sudoare. Nu din cauza căldurii. Sau frustrarea muncii. Sau fuga. A fost din cauza copilului care țipa în cărucior. Copilul meu. Copilul meu. Ar fi trebuit să fiu obișnuit să o spun. Dar ea a fost prima mea. Singura mea. Paternitatea era încă nouă – era interesantă și eram mândru. Eram și obosit și mă îndoiam că făceam ceva bine. Și în acel moment, fluxul constant de lacrimi al fiicei mele a dizolvat orice aparență de încredere pe care o aveam, lăsându-mi temerile goale.
Nu a fost eliberarea de stres la care speram în ziua aceea.
Alergarea fusese întotdeauna locul meu fericit. Mereu m-am simțit mai bine după o alergare bună. Mai relaxat. Ca și cum totul a fost din nou corect. Fiecare alergare m-a dus la prima dată când am alergat când eram copil, când aveam doar 10 ani. Inspirat după ce i-am văzut pe Carl Lewis, Joan Benoit și Edwin Moses la Jocurile Olimpice de vară din 1984, am încercat. Treizeci și ceva de ani mai târziu, nu m-am oprit.
Fugirea a fost o evadare din divorțul părinților mei de atunci. Acum, ca adult, este un scăpa de orice stres du jour este în meniu. E timpul meu. Timp pentru mine. Este butonul meu de resetare pe viață. Dar nu în ziua în care am fugit cu fiica mea lângă golf. În ziua aceea, ea plângea o furtună și nu știam de ce.
Am tras pe marginea potecii. Eram pregătit pentru orice. Avea suficiente provizii în cărucior pentru a urca o expediție pe Everest. Sticle, gustări, scutece, pături, jucării, apă, haine de schimb, cărți, cremă pentru erupții cutanate, protecție solară, suzetă, suzetă de rezervă, pălărie de soare. Totul era acolo. Am început depanarea. A trecut prin lista de diagnostice pe care le-am învățat în ultimul an. Îi era foame? I-am dat o sticlă. A scuipat-o. Însetat? A scuipat și ea apa. Gustare? Niște picături de iaurt? Își strânse buzele și își întoarse fața înroșită. Scutec ud? Nu, uscat ca un os. Era soarele în ochii ei? Nu, umbra căruciorului a fost trasă până la capăt. Suzetă? Nu. Jucărie? Nu. Nu. Si mai mult nu.
Oamenii de pe potecă au început să se oprească să vadă dacă sunt bine. Daca situatia era ok. Nu arătam ca un tată care controlează situația. Cel puțin, nu am crezut că am făcut-o. Tatăl meu provenea dintr-un șir lung de tați care nu aveau idee ce fac. Mi-a transmis tradiția. O femeie de pe potecă m-a întrebat dacă am nevoie de ajutor. Fața mi s-a îmbujorat. Sunt bine, am spus. Suntem bine, am corectat. Doamna nu părea convinsă, dar a înțeles mesajul și a plecat. Plânsul a continuat.
Nu mă pricep prea bine să cer ajutor sau chiar să-l accept atunci când mi se oferă. În plus, sunt tatăl acestei persoane mici. M-am gândit că ar trebui să știu cum să rezolv problema. Dar trebuie să știi care este problema pentru a o remedia. Și nu am făcut-o. Au trecut minutele. Lacrimile îi continuau să curgă pe obraji. Până în acest moment, puteam să văd că nu aveam de gând să mă întâlnesc. Din disperare, am desfăcut-o și am luat-o din cărucior. Ea și-a biciuit și și-a agitat brațele și picioarele ca o caracatiță. Am așezat-o în iarbă să o las să se descurce.
Ca un robinet închis, ea a încetat să plângă. Ea se ridică de la pământ și se îndreptă spre potecă. Un biciclist aplecat în barele lui a trecut în viteză. Am făcut doi pași rapizi ca să o smulg și să o pun înapoi în iarbă. A început să se plângă din nou până când i-am dat drumul. S-a redirecționat înapoi spre potecă și a făcut câțiva pași siguri pe beton.
A început să alerge, cu brațele întinse în lateral pentru echilibru. Ea a sărit pe potecă ca o minge roz care câștigă avânt. Am alergat după ea și am luat-o să o aduc înapoi la cărucior și iarbă. Pirotehnica în lacrimi a izbucnit din nou. Apoi mi-a dat seama.
Am întrebat-o, vrei să fugi? A făcut un pumn și l-a bătut în sus și în jos pentru a semna da, prea frustrată de tatăl ei lent ca să vorbească. Inima mi-a năvălit de entuziasm la ceea ce însemna asta. Ea a vrut să fugă. Ea a vrut să alerge cu mine. Tatăl ei! Mi-am așezat copilul frumos pe potecă și a plecat din nou. Am adunat proviziile noastre împrăștiate peste iarbă și le-am îndesat în cărucior grăbindu-mă să ajungă din urmă. Am tras lângă ea. Ea alerga. Alergam. Tata și fiica unul lângă altul. În pasul ei constant i-am văzut independența. Neînfricarea ei, de parcă s-ar gândi: „Tatăl meu face asta, așa că eu fac asta și nimic nu mă va opri”.
În acel moment, am zărit-o o privire. Cine este ea. Adică cine este ea. M-am simțit mai conectat decât oricând cu fiica mea. Și m-a făcut fericit.
Peste o jumătate de milă a început să încetinească. Mi-am dat seama că era enervată că începea să obosească. Ea se confrunta cu limitele ei. De ce nu putea ea să continue și să meargă. I-am spus că e în regulă. Ea a făcut bine. Foarte bun. Am luat-o și am pus-o în cărucior. A plâns, dar nu a rezistat. Ea a fost obosita. Am prins-o și am prins încă câteva mile, zâmbind tot drumul. Alergatul a fost schimbat pentru totdeauna pentru mine.
Alergarea era vremea mea. Și asta a fost bine. Acum devenise timpul pentru noi. A fost mai bine. Mai mare. Mai mare decât mine. Nu mai era lumea mea. Era lumea noastră. Am renunțat la o mică bucată din mine și am câștigat un univers cu totul nou. Nu este o afacere rea. Și apoi mi-a dat seama. sunt tata.
Steve Lemig este un tată, un entuziast în aer liber și un scriitor care locuiește în Denver, Colorado, împreună cu soția și fiica sa, în vârstă de 9 ani, în vârstă de 29 de ani. El este editorul director la Road Runner Sports și fondatorul Wilderdad.com.
