Följande berättelse skickades in av en faderlig läsare. Åsikter som uttrycks i berättelsen återspeglar inte åsikterna från Fatherly som en publikation. Det faktum att vi trycker berättelsen återspeglar dock en övertygelse om att det är intressant och givande läsning.
En otäck magvirus hamnade i mitt hem tidigare i år. Det slog min yngsta dotter, som då var 18 månader gammal, först. Hon spydde upp henne yoghurt på frukostbordet. Hennes förvirrade blick verkade fråga, "Vad händer med min kropp?” Därifrån kräktes hon upp torrt flingor, rostat bröd, vatten, Pedialyte och allt annat vi försökte mata henne. Så småningom hade hon inget kvar i magen, hon fick kramp och torrhet i en dag.
Den kvällen höll min fru och jag på att lägga lakan i tvätten och våra ögon låstes ett ögonblick. Vi kramades vid Maytag men sa ingenting. Vi visste. Det var bara en tidsfråga innan vi båda ⏤ och vår 7-åriga dotter ⏤ skulle vara spyr ut oss. Jag övervägde att stanna hos vänner nästa vecka men visste att det var den fega vägen ut. Det fanns ingen flykt. Huset och dess invånare var förorenade.
Nästa morgon tog jag ut min hund och spydde upp på gården. Det var högt och smärtsamt och jag hade absolut ingen kontroll. Jag kunde bara ge efter för virusets vilja eftersom det tvingade min kropp att böja sig framåt. Jag tog in den kalla komforten på badrumsgolvet. Min fru var inte långt efter. Under fyra dagar sågs vi knappt varandra när vi turades om att ta hand om barnen och hitta ställen att kräkas på. Vi visste bara var i huset den andra personen befann sig genom ljudet av deras kväljningar.
Det hade gått nästan en vecka och min 7-åring förblev orörd av viruset. Kanske skulle hon bli skonad, tänkte jag. Återigen, kanske inte. Klockan 23:14 hörde jag en hög duns och gråt komma från övervåningen. Jag steg upp för trappan, sprang ner i korridoren och öppnade dörren till hennes rum. Jag tände lampan. Jag flämtade. Det såg ut som ett Salvadore Dali-mästerverk målat i spyor. Puke droppade från den översta britsen ner till golvet där min dotter satt täckt av sin egen sliskiga insida.
"Mår du bra?!" Jag skrek.
"Jag föll!" skrek hon tillbaka, våt av tårar och spy.
Hon hade sovit på den översta britsen när lusten att kräkas slog upp henne. Hon försökte klättra nerför trappan men spydde redan och vred stegpinnarna för att bli en glida och glida. När hennes fot träffade det första steget tumlade hon och landade i en pöl med sin egen spy. Jag kramade henne. När du får barn blir du immun mot deras spy, kiss och bajs.
Jag letade efter en trädgårdsslang för att städa upp henne, men utan lycka. Jag nöjde mig med en badlakan och torkade av henne. Min fru kom fram och satte igång. Hon klädde av vår dotter och slet av lakanet. Vår elräkning skulle vara för hög den här månaden. Vi gav henne fräscha kläder och lät henne sova i vår säng med en hink i närheten, som hon fyllde på under natten.
Under de följande två dagarna, medan min dotter återhämtade sig, rengjorde min fru och jag springorna i våningssängen. Puke hade torkat inuti skyddsräckets näthål. Det var äckligt. Och det kommer för alltid att etsas in i min hjärna. De bitar som väller ner från den översta britsen den kvällen är nu legenden i vårt hus, och vi hänvisar till det varje gång någon blir sjuk. Det är helt enkelt känt som den gången vi åkte till Niagarafallen.
Gabe Capone är författare, improvisatör och pappa. Du kan se mer av hans arbete på gabecapone.com.
