Följande berättelse skickades in av en faderlig läsare. Åsikter som uttrycks i berättelsen återspeglar inte åsikterna från Fatherly som en publikation. Det faktum att vi trycker berättelsen återspeglar dock en övertygelse om att det är intressant och givande läsning.
Jag försökte förvandla mina barn till sportfantaster. Det gjorde jag verkligen. Innan barn, mina visioner av föräldraskap var fyllda med mentala bilder av mig vid en bollspel, mina barn i släptåg bär överdimensionerade New York Yankees-kepsar och log när de jublade medan de åt varmkorv med senap som droppar ner i händerna.
Och jag tog skyldigheten att förmedla min kärlek till spelen och mina lag (Yankees och Jets) på allvar. Inom några dagar efter att de föddes, började jag jobba. Jag fyllde vår liten lägenhet i New York med memorabilia som driver min fru till randen av inredningsberövat galenskap. Jag klädde mina förvirrade spädbarn i kritränder, även om de vid eftertanke såg mer ut som barnfångar än basebollspelare. I ett verkligt kortvarigt resonemang behövde jag till och med övertalas från att döpa dem till Winfield och Mattingly.
När de blev äldre började vi göra det titta på spel tillsammans, först på tv och sedan på de lokala minor- och major league-arenorna. Jag skulle tala om för dem genom spelets regler, spelarnas berättelser, betydelsen av statistik, etc. Jag njöt av att dela min passion med mina lättpåverkade barn. Och ärligt talat, jag älskade varje minut av det. Men hade jag tittat lite närmare hade jag kanske insett att mina barn inte gjorde det.
Min dotter hoppade av först. Hon låtsas alltid vara intresserad, men så småningom blev det klart att hon var mer intresserad av popcorn och glass än för leken. Hon älskade sin Yankees-keps (rosa, hennes val), men den föll snart förbi, ersatt av Disney Princess-klänningar och balettskor.
Jag trodde att jag hade en bättre chans med min son. Även om han inte spelade baseboll visade han alltid intresse för hur mina lag hade det och skrek med mig under stora stunder framför tv: n, etc. Men min son, alltid en medkännande och empatisk sort, kom hem från skolan en dag med en ovanlig fråga: "Pappa, är det okej om jag är ett Yankees-fan OCH ett Red Sox-fan?" Hoppsan. Problem med att brygga. (Jag sa nej såklart. Dåligt föräldraskap, kanske, men det finns några principer du måste stå upp för ⏤ ännu mer när du pratar om Red Sox. Herre Gud, nej, nej, nej.)
Han började snart glida bort från sport, föredrar videospel och andra typiska avledningar före tonåren. Han visade fortfarande då och då intresse, kanske för att skämma bort sin far, men det blev tydligt att han inte delade passionen jag hade för baseboll och fotboll. Men jag var inte färdig med att försöka.
En vår kom jag över biljetter till en eftermiddags-yankeesmatch i Bronx. Det var Bat Day, ett årligt reklamevenemang när barn som deltar i matchen fick en replika (men ganska rejäl) basebollträ signerad av en nuvarande spelare. Jag minns att jag deltog i en av dessa som barn, och jag uppskattade Reggie Jackson-fladdermusen som överlämnades till mig. Om Bat Day inte omvände min son, vet jag inte vad annat skulle kunna.
Jag fick biljetterna och vi gick ut till stadion. Det var en helt underbar vårdag, solen sken på oss men med en sval bris. Och spelet kunde inte ha varit bättre. Våra platser var fantastiska, med full och fri utsikt över hela fältet. Vi bar våra kepsar och hejade på varje stor hit. Vi åt högar med stadionmat, inklusive tillräckligt med Nathans ostfrites för att permanent täppa till våra artärer. Jag lärde till och med min son hur man håller poäng, vilket höll honom involverad i spelet även under de långsamma partierna (och eftersom det är baseboll, finns det alltid långsamma delar). Det var i alla fall en perfekt dag på bollplanen.
Efter matchen, när vi lämnade våra platser och gick tillbaka ut från stadion, vände min son sig mot mig. "Pappa," sa han, "jag hade en fantastisk tid med dig idag." Jag log, nöjd med vetskapen om att jag hade byggt denna fantastiska dag för oss. "Men jag tror att du borde veta, jag är fortfarande inte ett sportfantast." Aj. Det var ett slag i magen. Jag hade gett honom den perfekta sportupplevelsen, åtminstone i mitt sinne, och det ändrade inte hans uppfattning alls. Och jag hade inga alternativ.
Min son är inte en sportfantast. Och i slutändan är jag okej med det.
Om det är något du lär dig som förälder så är det att du inte alltid kan göra dina barn till minikloner av oss själva ⏤ hur mycket du än försöker. Trots de fantasier som vi skapar i våra huvuden är det mer troligt än inte att våra barn kommer att hitta sina egna passioner och intressen. Och det är våra jobb som fäder att följa dem dit. Det här kanske inte är på den (kanske figurativa) bollplank som vi hade hoppats, men det handlar egentligen inte om själva spelet; det handlar om att hjälpa dem att hitta sig själva och att försöka bli en del av vilken strävan de än väljer.
Senare blev min son fascinerad av fäktning. Det är inte en sport jag spelat eller ens förstår, men jag lär mig. Och jag njuter av att se honom stängsel. Det kanske inte är baseboll, men han hittade allt på egen hand och älskar det. För mig är det en lika stor vinst som något annat. Och åtminstone är han fortfarande inte ett Red Sox-fan. Det är min pojke.
Michael Wolfe är en tvillingfar i Westport, CT, som inte kommer att titta på World Series i år. Hans fru och barn verkar OK med hans eviga överdelning på hans blogg toolazytowriteabook.com.
