Henry ist mein Lieblingsmensch, mit dem ich rumhänge. Wir klicken. Wir haben eine tolle Zeit zusammen, egal ob wir Sport gucken, über das Leben diskutieren oder unsere Mitmenschen ärgern. Henry ist zufällig auch mein Vater. Aber das ist nicht der Grund, warum ich gerne Zeit mit ihm verbringe. Mein Vater hat mich nicht großgezogen. Meine Eltern sind geschieden bevor ich angefangen habe Kindergarten. Über ein Jahr später hatte Dad wieder geheiratet und wurde für einen Job in Kalifornien ins ganze Land versetzt. Ich bin mit meiner Mutter nach Cincinnati gezogen.
Während meiner Kindheit war mein Vater „Urlaub Papa.“ Ich habe ihn oft in den Ferien und im Sommer besucht. Er zog wegen Jobs und Heiraten umher, also flog ich in verschiedene Städte… San Diego, Chicago, L.A. Bei einem meiner frühen Besuche, Dad und ich gewandert zum Gipfel des Cowles Mountain, dem höchsten Punkt von San Diego. Am meisten erinnere ich mich an die schöne Tafel mit Holzrahmen, die ich nach meiner Rückkehr nach Cincinnati erhalten habe. Die Absenderadresse lautete „Division of Natural Resources in San Diego County“. Auf der Tafel stand so etwas wie „In Anerkennung von Henry und Mark Miller, die an die Spitze des Berges klettern“. Cowles-Berg.“ Unten, über „Director of Natural Resources“, stand eine Unterschrift: „B.A. Bergsteiger." Erst Jahre später erkannte ich die eigentliche Quelle der Plakette. Obwohl die Tafel später durch eine Kellerflut zerstört wurde, kann ich sie mir immer noch vorstellen, und Papas kursive Unterschrift: B.A. Bergsteiger.
Diese Geschichte wurde eingereicht von a Väterlich Leser. Die in der Geschichte geäußerten Meinungen spiegeln nicht die Meinungen von. wider Väterlich als Veröffentlichung. Die Tatsache, dass wir die Geschichte drucken, spiegelt jedoch die Überzeugung wider, dass es sich um eine interessante und lohnende Lektüre handelt.
Ich weiß, dass wir an viele Orte gegangen sind – Lake Tahoe, Yosemite, Disneyland –, weil Dad mir Sammelalben voller Bilder mit lustigen Bildunterschriften und anderen Erinnerungsstücken gemacht hat. Ich habe immer noch diese Sammelalben und ziehe sie heraus, wenn er zu Besuch kommt.
Als ich aufwuchs, wurde mir klar, wie viel Glück ich hatte. Ein Glück, denn meine Eltern hatten ein einvernehmliche Scheidung und blieben Freunde. Während meiner Teenagerjahre rief Mama ihn an, um über mein Verhalten zu sprechen. Ich habe immer von unseren hohen Ferngesprächsrechnungen gehört.
Meine Eltern hatten vereinbart, dass ich nach dem Highschool-Abschluss nach Kalifornien ziehen und bei Dad leben würde. Ich würde arbeiten und teilnehmen Volkshochschule während der Einrichtung des Wohnsitzes, um gebührenfrei an der staatlichen Hochschule zu besuchen. In Kalifornien begannen Dad und ich unsere Freundschaft zu schließen – zwischen einem jungen Mann und einem Mann mittleren Alters.
Als unsere Freundschaft wuchs, wurde ich eifersüchtig auf seine neue Frau, mit der er immer noch verheiratet ist. Ich wollte Papa ganz für mich haben. Aus diesem Grund beschloss ich, zusammen mit etwas Heimweh, nach Ohio zurückzukehren und dort ein vierjähriges College zu besuchen. Ein High-School-Freund und ich fuhren mit dem Ford Mustang von Kalifornien nach Ohio, auf den mein Vater eine Anzahlung machte, mit der Idee, dass ich durch die Rückzahlung des Restbetrags Kredite entwickeln würde.
Am Tag unserer Abreise reichte mir Dad ein Exemplar seines Lieblingsbuchs, Wie ein Mensch denkt von James Allen. Auf der Umschlaginnenseite hatte er mir einen Brief geschrieben. Er teilte seine Weisheit, seine Ansicht über meine Reife, wie er sie erlebte, seine Gefühle für unsere gemeinsame Zeit, seinen Stolz auf mich. Ich erinnere mich, dass ich weinte, als ich während der Reise seinen Brief las. Ich habe das Buch verloren, wahrscheinlich durch meine vielen Umzüge. Später im Leben kaufte ich ein neues Exemplar desselben Buches. Wenn ich mir das Buch in meinem Bücherregal ansehe, stelle ich mir Dads kursive Worte und die Emotionen vor, die ich beim Lesen empfand.
Nach dem College-Abschluss traf ich Dad regelmäßig für Kurzurlaube in Houston, New York, Charleston und anderen Städten. Wir redeten stundenlang. Wir würden stundenlang lachen. Wir diskutierten über Filme, Sport und Politik. In Toronto wurden wir gebeten, eine Bar zu verlassen, weil wir zu laut waren, während wir über den Unterschied zwischen Kommunismus und Sozialismus diskutierten. Sie dachten, wir wären wütend. Wir waren nicht wütend – wir waren betrunken. Darüber lachen wir heute noch.
Und wir treffen uns immer noch. Es ist egal wo. Wir sind oft in unserem Hotelzimmer, essen Eis und gefüllte Pommes, schauen uns Filme an, die unsere Frauen hassen würden, gefolgt von einem großen Frühstück. Eine gesunde Beziehung voller ungesunder Nahrung.
WAls Mama krank wurde, kam Papa zu ihr. Wir gingen ins Pflegeheim, um Zeit mit ihr zu verbringen und in Erinnerungen zu schwelgen. Ich erinnere mich lebhaft daran, wie ich mit Dads Arm um mich das Pflegeheim verließ, wir beide in Tränen. Ich hatte das Glück, Eltern zu haben, die sich immer noch so umeinander kümmerten, obwohl sie nicht zusammen waren.
Papa und ich haben nie zusammen an Autos gearbeitet. Wir haben nie gebaut Baumhaus. Wir waren einmal mit dem Boot angeln. Wir haben uns verlaufen und wurden fast von einem Frachter erfasst. Wir machen uns über die Fehler des anderen lustig. Er hat keine handwerklichen Fähigkeiten. Ich habe keinen Orientierungssinn. Wir stochern uns gegenseitig an den Stolpersteinen. Seine Handvoll Ehen. („Sie sagten immer wieder Ja.“) Meine größere Handvoll Jobwechsel. („Ich lerne gerne neue Leute kennen.“) Seine Beinamputation nach schlechten gesundheitlichen Entscheidungen. („Das Ergebnis war, dass ich 15 Pfund abgenommen habe.“) Papa und ich sind beide gefallen. Und wir verwandeln diese Stürze in einen Diskurs – oft mit Gelächter.
Mama ist gestorben. Papa ist jetzt ein alter Mann. Jedes Mal, wenn wir uns treffen, frage ich mich, ob es das letzte sein wird. Aufgewachsen war er Vacation Dad, der im sonnigen Kalifornien lebte. Jetzt haben wir eine Bindung, eine Beziehung, die das Blut, das wir teilen, übersteigt. Wir sind enge Freunde, mit gegenseitigem Vertrauen und Respekt. Wir teilen die Wahrheit und den Schmerz des anderen. Und wir sind so sehr dumm zusammen. Frag einfach unsere Frauen oder meine Kinder, seine Enkel. Henry. Vati. Freund. Unser Vereinsblut, unsere auserwählte Freundschaft.
Mark Miller ist verheirateter Vater von zwei Kindern und Statistiker, der in Cleveland, Ohio lebt. Er wandert gerne mit seinem Sohn im College-Alter und schaut sich mit dieser 18-jährigen Tochter Horrorfilme an.
