Todos hemos soñado con disparar el triple ganador cuando se acabe el tiempo. Aplastando el grand slam de la novena entrada para ganar el juego. Marcar el gol como suena la bocina.
Camine por cualquier parque en la primavera y escuchará la prueba, mientras los niños gritan: "¡Dispara, anota!" y su compañero hunde la canasta.
Esta historia fue enviada por un Paternal lector. Las opiniones expresadas en la historia no reflejan las opiniones de Paternal como publicación. Sin embargo, el hecho de que estemos imprimiendo la historia refleja la creencia de que es una lectura interesante y valiosa.
Todo niño que se apunta a un equipo sueña con su gran momento. Mi hijo mayor, Duncan, se enfrentó al suyo hace unas temporadas en el campo de lacrosse. Su equipo, que aún no había ganado un solo juego, había liderado la primera mitad del juego. En el entretiempo, llevé a mis otros tres hijos a casa. Sin embargo, cuando llegamos allí, mi esposa había llenado mi teléfono con mensajes de texto: el otro equipo se había recuperado y se había adelantado por un gol.
Duncan no es un niño llamativo. Él es estable y sereno, así que no me sorprendió cuando mi esposa me envió un mensaje de texto para decirme que el entrenador le dio el balón, cuando quedaban 20 segundos en el juego.
Como entrenador, pude imaginar lo que sucedió a continuación. El árbitro hizo sonar el silbato y los jugadores de ambos equipos se pusieron en movimiento. Mi hijo cargó contra su defensor. Con cada paso que daba, los segundos se apagaban en el reloj. Con cinco segundos para el final, disparó una bala a los pies del portero, que rebotó en el portero. El reloj se agotó. Tres, dos, uno: se acabó el juego.
Estaba en la cocina cuando Duncan entró por la puerta trasera.
"¿Come te fue?" Yo pregunté.
"El entrenador me dijo que tomara el balón y se nos ocurrió una jugada", comenzó. "Esquivé al defensor y disparé a cinco segundos del final, y no lo logré", dijo con un tono de incredulidad. "Fallé el tiro".
Duncan sabe que perder un juego puede ser difícil, pero que no es el fin del mundo. Desde sus primeros días en el campo, cuando su palo de lacrosse era más alto que él, sus entrenadores y yo le enseñamos que pase lo que pase en el juego, los nuggets de pollo seguirán teniendo el mismo sabor. Todavía tendrá amigos. Lo amaremos. Y habrá más partidos, más grandes momentos, más oportunidades de hacer realidad ese sueño.
Hasta ese momento, siempre se había centrado más en la diversión que en las victorias y las derrotas.
Esa noche fue diferente. Mientras trataba de explicar su pesar, sus ojos color castaño se llenaron de lágrimas.
Sabía que sus lágrimas no eran por perder el juego. Finalmente, su equipo había tenido la oportunidad de ganar un juego y pensó que había defraudado a sus compañeros. Su entrenador, sus compañeros de equipo, los fanáticos, todos lo habían mirado y él no había cumplido. Todas sus esperanzas murieron cuando el balón rebotó en el portero, y ahora Duncan estaba llevándose toda su culpa a casa.
"Fallé", dijo de nuevo.
Le dije que respetaba su coraje - y que se arriesgue. "El entrenador llamó a tu número, y eso es algo de lo que deberías estar orgulloso", le dije. "Tu entrenador te otorgó este gran privilegio porque creyó en ti".
Habría otros juegos, dije. Otras posibilidades. Tenía que seguir intentándolo, le dije.
Unas horas después de fallar su tiro, Duncan se comió su peso en sándwiches de pollo a la parmesana. Escuchó a su hermano menor, Cannon, hablar sobre su propia gran noticia: su primer gol de lacrosse. Cannon había hecho muchos disparos ese día. Después de muchos, muchos intentos, finalmente consiguió uno en la red.
Duncan lo elogió por no darse por vencido, a pesar de que muchos de sus tiros habían fallado. Lo animó a seguir intentándolo sin importar qué.
Tira y marca.
Steve Alvarez vive en Austin, Texas, con su esposa, cuatro hijos y el perro Chowder. Es el autor del libro, Vendiendo la guerra: una mirada crítica a la maquinaria de relaciones públicas de los militares, publicado por Potomac Books.
