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Acabo de dejar a mi padre en un centro de atención de la memoria de vida asistida. Era hora. Fue dificil. Fue extrañamente parecido a llevar a mis perros viejos al veterinario para que los "pusieran a dormir". Excepto que este era mi padre. Alguien que ha estado en mi vida, casi desde que nací. Sí, fui adoptado. Y tuve la suerte de que me eligiera. En este momento, una sensación de deuda, responsabilidad y tristeza ciertamente está atravesando mi persona.
Con lágrimas en los ojos de mi padre, es evidente que se está dando cuenta de que nunca volverá a tener su propio espacio o ese privilegio que la mayoría da por sentado: la independencia.
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Y como comentario al margen, creo que todos reconocemos que las redes sociales suelen tener que ver con el pavo real social. Y las cosas realmente importantes a menudo rodean situaciones difíciles y embarazosas. Sé que mi vida no es mejor que la tuya. También es duro. Entiendo que para que haya rosas, debe haber espinas. Es cómo manejamos esas espinas lo que realmente importa. Y ahí es donde las redes sociales deberían funcionar. Cuando somos vulnerables y dejamos ver nuestro verdadero yo, nos conectamos de una manera muy real. Ser vulnerable es donde se construye la honestidad. Y comunidad. Y empatía. Y es un recordatorio de lo que es precioso.
Me siento muy mal ahora mismo. Y, sin embargo, sé que este cambio a un centro de vida asistida es una propuesta a largo plazo que ayudará no solo a mi papá, sino a nuestra familia, a superar este próximo (¿último?) Capítulo de su vida con algo de gracia.
Mientras me sentaba con él en su nuevo espacio y ambos reprimimos las lágrimas, trato de tener una idea de lo que está sintiendo. Y recordé una vez en primer grado. Mi primer dia.
Envíos de Flickr / Gordon Ramsay
Conocí a muy pocos niños. La escuela era completamente nueva para mí. Estaba asustado. Estaba solo. La sensación de precariedad personal era tan extrema como cualquier sentimiento similar que haya tenido antes o después. Ese primer día, durante el almuerzo, todos los niños de nuestra mesa recibieron pequeñas tazas de helado. Había 10 niños. 10 tazas de helado. Y solo 9 cucharas de madera. Sí, yo era el chico raro.
En lugar de pedir una cuchara, lloré. Profusamente. Estaba llorando tan fuerte que no podía hablar. Afortunadamente, mi maestra era lo suficientemente intuitiva y cariñosa como para descubrir qué estaba pasando. Claro, tengo mi cuchara. Pero no tener cuchara no era el problema. Era solo una metáfora de no tener a mi papá conmigo.
Lo extrañe. Y mientras esta terrible enfermedad le roba el cerebro, lo extraño de nuevo.
Danny Rosin es copresidente y cofundador de Combustible de marca.
