Mīļā,
Jūs esat dzimis 2020. Dīvaina izvēle daži varētu teikt. Protams, nav tā, ka jums būtu liela teikšana šajā jautājumā. Jūs atnācāt februāra sākumā. Tajā gada brīdī pasaulei neklājās tik lieliski, bet tikai parastajām lietām. Redziet, pirms kāda laika, vairāk vai mazāk tajā laikā, kad satikās jūsu mamma un tētis, pasaule sāka kļūt diezgan nomākta. Es varētu pastāstīt vairāk par to, kāpēc, ja man būtu vairāk laika, bet rezumējot: pieaugošā nevienlīdzība un sociālie mēdiji.
Un ilgu laiku šī depresija aizkavējās, ignorēta, arvien dziļāk iesūcot sabiedrības membrānā, kā vīruss izplatoties uz Rietumu pasaules attālākajiem nostūriem. Pēc tam 2016. gadā, kad patiesībā piedzima jūsu brālis, planētas varenākā valsts veica raksturīgu šādu soli: kļuva dusmīga. Tās nebija vienojošas dusmas, tādas, kādas dažkārt izmantoja civilizācijas virzīšanai uz priekšu, piemēram, Itālijas renesansē vai abu jūsu valstu revolūciju rītausmā. Nē, šoreiz pasaule bija dusmīga uz sevi. Tas ir vissliktākais veids, kur dusmas vairs nav reakcija, bet stāvoklis. Kad šis punkts ir sasniegts, cēloņiem vairs nav nozīmes. Svarīgi ir tikai tas, ka kāds pietiekami skaļš parādās un norāda uz kādu, uz kuru varat būt dusmīgs. Es varētu jums pastāstīt mazliet vairāk par to, kā tas notika, bet rezumējot: nepanesama nevienlīdzība un sociālie mediji.
Šo stāstu iesniedza a Tēvišķīgi lasītājs. Stāstā izteiktie viedokļi ne vienmēr atspoguļo viedokļus Tēvišķīgi kā publikācija. Tomēr fakts, ka mēs drukājam stāstu, liecina par pārliecību, ka tas ir interesants un vērtīgs lasījums.
Tātad dienā, kad tu piedzimi, visi bija vienkārši sašutuši. Tad notika kaut kas traks un pacēla to augšup: pasaule pēkšņi kļuva šausmīga. Tagad ļaujiet man jums pateikt, kad bailes un dusmas saplūst, tā nav laba recepte. Šie divi ir spēcīgi spēki, kas barojas viens no otra un, saplūstot, mēdz iznīcināt visu, kas notiek. Diemžēl jūs par to lasīsit, kad būsiet vecāks. Tāda ir vēsture, ar kuru pasaule dalās.
Ak, es atvainojos... Protams, jums nav ne jausmas, par ko es runāju. Jūs nesaprotat, kas šobrīd notiek! Jūs esat pārāk aizņemts, smejoties par sava brāļa deju kustībām, ik pēc četrām stundām ar stingru nodomu skatoties uz mammas krūtīm un smaidot man tā, kā to nav darījusi neviena sieviete. Tāpēc ļaujiet man mēģināt jums to apkopot: esmu pārliecināts, ka esat pamanījis, ka šobrīd mēs visu laiku esam mājās. Es zinu, ka tev tas patīk, mīļā, bet tas nav tā, kā tam vajadzētu būt. Tas nav īpaši veselīgi. Ticiet man, kādu dienu jūs piekritīsit (un jā, jūs dzirdēsiet šo teikumu daudz!) Tas, kas notika, ir šī slimība, kas parādījās un nežēlīgi izplatījās visā pasaulē dažu nedēļu laikā. To mēs nekad iepriekš neesam redzējuši, un tas aizved daudzus cilvēkus uz otru pusi durvīm, kurās tikko ienācāt. Tas ir biedējoši. Tas ir bēdīgi. Tas ir sāpīgi. Pagaidām nevēlējos ar jums padalīties ar vārdiem, taču jūs tik daudz par mums pētāt, ka jūs, iespējams, jau esat tos redzējuši mūsu acīs.
Un jūs zināt, šis vīruss dara kaut ko citu. Tas liek mums saskarties ar to, cik neaizsargāti mēs visi esam. Tu. Es. Viņi. Un daži cilvēki to nevar izturēt. Daži cilvēki, kad viņiem ir bail, viņi uzreiz kļūst dusmīgi. Šie cilvēki ir vājākie. Jūs tos viegli pamanīsit. Viņi pārsvarā ir vīrieši. Viņi klīst. Viņi kliedz. Viņi melo un noliedz. Un daudzi no šiem vīriešiem tagad liek šai valstij dejot bīstami tuvu fašisma liesmām. Ar katru ziņu ciklu (izteiciens, kas attiecas uz aptuveni 10 minūšu laika posmu) viņi tuvojās un tuvojās. Tātad, protams, tas galu galā aizdegās.
Viena liela problēma, kad vieta aizdegas, ir tā, ka, ja atrodaties nepareizajā stūrī nepareizā laikā un saskaraties ar nepareizo vēju, jūs nevarēsit elpot. Un, tāpat kā daudzas reizes vēsturē, vīrieši un sievietes bija spiesti stāvēt nepareizā stūrī nepareizā laikā un pretī nepareizajam vējam. Ne tāpēc, ka viņi būtu dusmīgi. Ne tāpēc, ka viņi būtu vāji. Ne tāpēc, ka viņiem būtu bail. Bet tāpēc, ka viņi bija melni. Citreiz, citās vietās, tie bija citi cilvēki. Bet šeit, Amerikā, cilvēkiem ir tumšāka ādas krāsa nekā jums.
Ak, es redzu tevi aiz tavām lielajām zilajām acīm, ejam: "Kas pie velna tētis?! Es tikko sāku mācīties elpot, un jūs runājat ar mani par degošām plaušām?!"Tev ir taisnība, mīļā. Tētim tas nav jādara. Es zinu, ka neesmu godīgs pret jums. Kad piedzima tavs brālis, es viņam rakstīju dziesmas, rakstīju stāstus, pat uztaisīju viņam veselu filmu. Un jūs neko no tā nesaņemat. Jūs tik tikko saņemat pamata komplektu — pārliecināta balss čukst ausī, ka viss būs kārtībā. Es zinu, ka man vajadzētu iedvest jūsu kaulus ar cerību un metaforām par saullēktu. Bet man šobrīd nekā no tā nav. Pirmo reizi mūžā tavs tētis nejūt cerību — runājiet par sūdīgu laiku! Protams, viņš skatās pārāk daudz ziņu un pārāk daudz laika pavada pie tālruņa, taču tas ir viss, ko viņš var darīt. Atcerieties, ka viņš nevar iziet pasaulē. Viss ir kaut kā bīstams. Un tāpat kā daudzi citi, viņam nav labi vienkārši izdzīvot. Cilvēki tā nav savienoti. Vismaz tiem, kam ir privilēģija, lai viņiem nav pārāk daudz jāuztraucas par izdzīvošanu… Jums ir vienalga. Tu turpini skatīties. Labi, labi! Tavas acis man neatstāj izvēles. Sievietes dažreiz tā dara. Labi, mīļā, es mēģināšu tev.
Atcerieties, kad es jums stāstīju, kā bailes un dusmas bieži vien satiekas un kā pirmais parasti izraisa pēdējo? Lūk, kas interesants notika 2020. gadā: bailes neizraisīja tikai dusmas. Un pat tad, kad tas notika, dažreiz tas patiešām bija labs veids, tas, par kuru es jums teicu, un tas mūs virza uz pārmaiņām. Jūs zināt, ka tajā dienā mēs visi kopā devāmies lielā pastaigā ar maskām, un šoreiz apkārt bija daudz citu cilvēku? To sauc par protestu, un jums tagad pieder ģimenes rekords, pat no Francijas puses, par jaunāko, kurš jebkad ir piedalījies tajā! Šī pastaiga, tas bija brīdis, kad dusmas faktiski pārvarēja bailes un sliecās uz citu emociju, kuru es šeit vēl neesmu pieminējis, — mīlestību. Es zinu, tas ir diezgan sarežģīti visas šīs emocijas, kas ne vienmēr nozīmē vai noved pie viena un tā paša, bet jūs redzēsiet, tas ir cilvēces skaistums.
Cilvēki bija nobijušies, cilvēki bija dusmīgi, un tomēr cilvēki daudz runāja par mīlestību. Piekrītu, runāt ir labi, rīkoties ir labāk. Bet, kā jūs pieredzēsit vēlāk, par mīlestību nav viegli runāt, tāpēc tas, ka vārds ir tik daudzās dažādās lūpās, pats par sevi ir skaista un patiesi cerīga zīme.
Ak, labi, es atradu kaut ko citu. Redzi, labi, ka tu mani piespiedi. Lūk, ko esmu ievērojis šajā valstī, tavā valstī, šajā valstī, kuru tavs tēvs ir dievinājis visu savu dzīvi, uz šo valsti daži no jūsu senčiem tik ļoti vēlējās aizbēgt: tā nekad neko nedara. veidā. Tā uzdzīvo galējības, kas ir tās dāvana un traģēdija. Tātad, kad Amerika kļūst traka, tā kļūst klīniski vājprātīga. Bet, kad tas nolemj iet citu ceļu, tas var paveikt dažas no visbrīnišķīgākajām lietām, ko pasaule ir redzējusi… Mums tikai jāgaida nākamā kārta. (Es ļoti ceru, ka jūsu tēvam ir taisnība. Bet uzminiet, tētim vienmēr ir taisnība, tāpēc izredzes ir mūsu pusē!)
Zini, kas vēl man dod cerību? Tu. To, ka visi, lai kam tic, kā izskatās, kādā valodā runā, visi tevi pazīst. Nākotne neatkarīgi no tā. Es redzēju daudzus tādus cilvēkus kā jūs šajā protestā. Labi, ne gluži kā jūs, viņi bija 15 līdz 20 gadus vecāki, bet es redzēju viņus daudz. Un viņi uzņemas nākotni neatkarīgi no tā. Es viņiem uzticos. Viņi ir gudrāki par mums, nabagiem. Es apsolu palīdzēt viņiem un palīdzēt jums, cik vien iespējams.
Visbeidzot es vēlos jums pateikties, mon amour. Jūs esat izglābis manu garu šajos pēdējos mēnešos. Ne katru dienu. Ne visu laiku. Bet 7 dienu vidējais rādītājs ir nenoliedzams. Un, ja jūs varētu to izdarīt, pat nepasakot ne vārda, tad varbūt tam vajadzētu atgādināt jūsu tētim kaut ko, ko viņš zināja, kaut ko viņš uzzināja naktī, kad viņš satika tavu mammu: ja redzi kaut ko svarīgu, tev ir jāskatās, jāsmaida, varbūt nedaudz jānoskrien, un pats galvenais, ticēt. Es zinu, ka pēdējo dažu mēnešu laikā jūs esat dzirdējuši, ka mamma un tētis strīdas diezgan daudzas reizes. Bet jums vajadzētu zināt, ka tie ir daudz vairāk. Viss ir daudz vairāk par šo.
Tāpat kā daudzi citi, es imigrēju šeit ar sapni. Ceru, ka arī tev tāda būs. Neko vairāk nevarēju ieteikt. Bet, ja esat klausījies, varat saprast, ka šobrīd ir grūti izdomāt labu. Tomēr pēc jūsu lūguma vakar vakarā paskatījos tālāk un kaut ko ieraudzīju. Es redzēju nākotni, kurā jūs un es kopā lasām šo vēstuli pusdienās nelielā pilsētas restorānā, kamēr jūs baudāt brīvības priekus par pieņemamu cenu. Un tajā sapnī tu man saki, ka neko no tā neatceries.
Kas tas ir, mīļā? Vai jūs domājat, ka man vajadzētu izslēgt ziņas? Uh... Jā un nē, mīļā. Jo vēl ir 2020. gads. Un pagaidām mums vēl ir jāizdzīvo.
Metjū Silberšteins ir bērnu grāmatu autors un filmu veidotājs, franču imigrants un divu bērnu tēvs.
