Tijdens het eerste jaar van het leven van mijn dochter heb ik sloeg drie gaten in drie muren; een in de gang beneden, een in de gang boven en de grootste in de keuken. Elke keer bereikte ik dat piekniveau van frustratie - het soort koortspiek dat resulteerde in nevenschade aan ons huis - ik zei tegen mezelf dat het de laatste zou zijn. Het moest. Ik zei tegen mezelf dat, hoe onredelijk de situatie ook was, het raken van de muur was niet ok, en, belangrijker nog, het was niet het soort herinnering dat een kind aan zijn vader zou moeten hebben.
Dus ik raadpleegde het internet voor hulp. ik heb een gedownload meditatie-app. Ik probeerde gecontroleerde ademhaling op advies van een populair gezondheidsblog. Ik bevestigde dat ik vanaf nu het soort vader zou zijn dat zijn woede uitdrukt door middel van alleen woorden. Geen kapotte spullen meer.
Toen ging mijn vuist door de magnetrondeur.
Dit verhaal is ingezonden door a vaderlijk lezer. Meningen uitgedrukt in het verhaal weerspiegelen niet de meningen van
Het was de laatste druppel (om nog maar te zwijgen van een nachtmerrie opruimen). Mijn vrouw zette me neer voor een moeilijk maar noodzakelijk gesprek "kom tot Jezus". Het was genoeg om me eindelijk mijn bokshandschoenen voorgoed op te hangen. En sindsdien, ben ik blij te kunnen zeggen, is er geen enkel huishoudelijk voorwerp meer geslagen, omvergeworpen of verbrijzeld. Als ik geïrriteerd ben, leg ik gewoon mijn handen achter mijn hoofd en stap weg alsof ik dat van een onzichtbare trooper krijg. Zelfs als ik mezelf maar een moment of twee verwijder, is het genoeg om het rood uit mijn zicht te verwijderen.
Maar ik worstel nog steeds. En soms ik kan niet stap weg. Voorbeeld: wanneer mijn lieve dochter gevaarlijk op het aanrecht in de badkamer zit, haar zachte voeten bungelend over de harde tegelvloer... en ze weigert me toe te laten Poets haar tanden.
Als ik nu 'weigeren' zeg, bedoel ik niet dat ze haar hoofd schudt of haar mond bedekt. Ze krijgt geen aanval zoals haar oude man. Ze schreeuwt geen 'nee'. Wat ze doet is veel duivelser. Het is de goedkoopste van goedkope shots.
Ze omhelst me.
Klopt. Ze slaat haar mollige armpjes over mijn schouders, trekt me stevig naar zich toe en legt haar hoofd tegen mijn nek. Voor een toeschouwer kan ik alleen maar aannemen dat het scherm 's werelds grootste zou oproepen “Aww.” Het is de definitie van schattig. En het drijft mij noten.
"Ok, bedankt, Bee," zal ik grinnikend zeggen, "Ik hou van je. Laten we nu teruggaan naar poetsen.” Dan zal ze verdubbelen en haar greep verstevigen. "Dat is zo aardig. Kom op, laten we die tanden poetsen…’ Hierop zal ze dromerig zuchten, alsof ze zich voorstelt dat ik een... puppy. En dus begin ik me terug te trekken en deze keer streng te zeggen: "Oké, het is borsteltijd." Dan de grote kanonnen:
"Ik ben gek op je."
Het is ondraaglijk. En het gaat maar door voor altijd. Er kunnen meerdere knuffelpauzes zijn in de loop van een enkele tandenborstelsessie, de ene nog plakkeriger dan de andere. Mijn vrouw kan zelfs binnenvallen en iets zeggen als: "Het lijkt erop dat we een... papa's meisje vanavond!" Ondertussen smoor ik mijn woede als goedkope wodka.
Zodat we duidelijk zijn... Ik realiseer me volledig hoe monsterlijk ik klink. Maar ik wil dat je begrijpt waar tandenpoetsen valt in onze nachtelijke routine. Op dit punt heb ik op een willekeurige avond misschien gekookt en / of opgeruimd na het eten, LB genomen - dat is "Lil Bee” - naar het park, lunches gemaakt, badtijd ingeleid, haar gekamd, en moeite om haar in haar pyjama te krijgen. Dit alles na negen uur op kantoor en een uur woon-werkverkeer aan beide kanten.
Als je me na 20.00 uur zou zien, zou het je vergeven zijn me te verwarren met een zielloos kadaver. Ik ben slechts het omhulsel van een man wanneer het nachtelijke ritueel begint. En het enige dat tussen mij en een paar vingers van Kentucky Gentleman staat, is een mondvol vieze peutertanden. Dus terwijl ik hou van mijn zachte, emotioneel manipulatieve engel - vergis je niet, ze weet precies wat ze doet met deze knuffels - het is GAAN. TIJD.
En toch, ondanks al mijn frustratie en een diep verlangen om bourbon van de onderste plank te drinken... accepteer ik de knuffels. Ik accepteer ze met een geschilderde glimlach en denk met liefde aan ze als ik weer in mijn juiste gemoedstoestand ben. Omdat ik weet dat er waarschijnlijk een dag zal komen waarop knuffels een zeldzaam en kostbaar goed zijn. Het is alles behalve onvermijdelijk.
Dus, zelfs als de stress van de dag zwaar op mijn borst drukt, onderdruk ik plichtsgetrouw het woedemonster van binnen. Mijn verlangen om een fatsoenlijke vader te zijn, zo blijkt, is veel groter dan mijn verlangen om dingen kapot te maken.
Alex Moschina is een schrijver en video-editor uit Baltimore die graag de natuur verkent met zijn vrouw en dochter.
