Het volgende is gesyndiceerd van: Medium voor Het Vaderlijke Forum, een community van ouders en influencers met inzichten over werk, gezin en leven. Als je lid wilt worden van het Forum, stuur ons dan een bericht op [email protected].
Ik ben geboren op de eenentwintigste dag van september 1981. Ik heb een broer die 5 jaar ouder is dan ik en een zus die 7 jaar ouder is. Samen met mijn moeder woonden we in een kleine stad genaamd Esposende, in het noorden van Portugal.
Mijn vader werkte het hele jaar in een ander land en ik zag hem alleen met kerst- en zomervakanties. Mijn eerste herinnering aan hem is toen ik 4 jaar oud was. Ik herinner me de pijn en het huilen omdat hij me sloeg. Ik herinner me hoe hard hij me sloeg en de littekens op mijn lichaam. Ik herinner me dat mijn moeder huilde en schreeuwde en hem smeekte om te stoppen.
Deze man zou mijn vader zijn, maar hij gaf ons geen liefde. Zomer- en kerstvakanties waren nachtmerries voor ons gezin. Ik herinner me dat ik bang voor hem was - bang voor wat hij mij, mijn broers en mijn moeder zou kunnen aandoen.
Flickr (Guian Bolisay)
Op een dag vertelde mijn moeder ons dat ze er niet meer tegen kon - het was teveel. Ze vroeg om de scheiding en er begon een nieuwe nachtmerrie. Hij was woedend en we moesten vluchten. Ik herinner me dat ik in een auto voor het politiebureau sliep omdat we te bang waren om naar huis te gaan. We hadden geen geld, want hij nam alles mee.
Maar mijn moeder zei: "Maak je geen zorgen, ik zal altijd voor je zorgen en zal niets ergs laten gebeuren."
Iedereen is verantwoordelijk voor iets goeds in de wereld, en hij is ervoor verantwoordelijk dat ik mijn lieve broer en zus heb.
En mijn moeder had gelijk. Ze zorgde voor ons en zorgde ervoor dat er niets ergs met ons gebeurde, en 7 jaar na haar scheiding had ze zo'n verlangen gehad. Mijn broer en zus werkten al voor mij om een kans te hebben om te studeren. Mijn familie heeft jarenlang veel moeite gedaan en offers gebracht, maar we voelden ons vrij en gelukkig.
We konden eindelijk vliegen.
Ongeveer 3 jaar geleden belde mijn zus me en vertelde me dat hij was overleden aan een hartaanval.
Ik, mijn moeder en mijn broers en zussen gingen allemaal naar zijn begrafenis. We deden het uit respect, maar vooral voor ieder van ons.
Wikimedia
Ik ging naar de kerk en het was een open kist. Ik kon naar hem kijken. Ik keek naar zijn gezicht en zei tegen mezelf:
Rust zacht, je was nooit mijn vriend, maar ik vergeef je voor alle pijn, voor alle slechte dingen die je ons hebt aangedaan. Ik vergeef je dat je geen vader bent.
Vergeving is wat ons betere mensen maakt. Vergeef het wat slechte mensen en goede mensen scheidt.
Er is altijd een kans om het geluk weer te vinden. En mijn moeder deed het.
Zonder vergeving kun je niet verder met je leven. Door de enige persoon te vergeven die ik ooit in mijn leven heb gehaat, ben ik een betere man geworden. Het was pijnlijk, maar noodzakelijk. Ik moest hem meer vergeven dan ik wist. Vergeving was voor mij de manier om eindelijk vrij te worden. Ik heb het mezelf eigenlijk vergeven.
Iedereen is verantwoordelijk voor iets goeds in de wereld, en hij is ervoor verantwoordelijk dat ik mijn lieve broer en zus heb.
Vergeving maakt je vrij.
Unsplash (Jordan McQueen)
Maar een verhaal als dit moet iets meer hebben. We verdienen allemaal een happy end.
Er is altijd tijd om weer verliefd te worden. Er is altijd een kans om het geluk weer te vinden. En mijn moeder deed het. Ze vond liefde.
Hij accepteerde ons als zijn eigen kinderen.
Hij houdt van ons, helpt ons en heeft ons zoveel geleerd.
Ik herinner me dat hij altijd zei: "We zijn de rijkste familie ter wereld omdat we elke dag lachen!“
Hij houdt van mijn moeder.
Hij houdt van mijn broer.
Hij houdt van mijn zus.
Hij houdt van mijn familie.
Hij houdt van mij.
Deze man is mijn vader. En een opa voor mijn kinderen.
Sérgio Laranjeira is de redacteur van TEDxOporto — Edicao 2015. Hij schrijft graag over familie, zaken en zijn eigen ervaringen.
