Følgende ble syndikert fra Medium til Det faderlige forumet, et fellesskap av foreldre og påvirkere med innsikt om jobb, familie og liv. Hvis du ønsker å bli med i forumet, send oss en forespørsel på [email protected].
Søndag som nettopp er borte, 4. september, var farsdagen her i Australia. Denne tiden i fjor trodde jeg ærlig talt at det var en dag vi – min mor, min bror og meg selv – ville være låste døren på, og la nøkkelen fra seg i noen år, til det var på tide å ta den ut en gang til; litt rusten kanskje, men også mindre skarp rundt kantene. Mykere. Klar til å passe mer skånsomt og enkelt inn i minnet om faren min.
Dette var selvfølgelig før den sta gamle torven trosset enhver spådom om natur, næring, onkologi, vanlig sans og det beistet fra helvete, kreft, som bokstavelig talt er overalt i den tynne rammen hans, for å være her.
Som Mark Twain kan ha sagt, var han en tørr, rødvinsdrikking, golfgal ingeniør, glad i å banne til cricketdommere og rugbydommere; Rapporter om min [forestående] død har vært... noe overdrevet.
Med et helvete lagt til, for godt mål.
Jeg tenkte lenge på å skrive dette. Jeg kunne ikke engang få meg selv til å skrive det på selve farsdagen, så mye som jeg ville – delvis fordi jeg er borte fra far, og bare å se ham via en dataskjerm, i sengen, se så sliten ut og ha vondt, var nok til å gjøre dagen til en skrekk. Men mest fordi jeg hater ethvert forslag om å fortelle andre hvordan de skal leve. Det er mot hvert bein i kroppen min. Jeg hater å bli fortalt hva jeg skal gjøre. Hater det. Det er noe foreldrene mine løste ganske raskt, og ga meg jeansmaling-kritt «I'm The Boss» på knærne i en alder av 6. Smart tenkning, foreldre.
For det meste er dette bare ting en stille, god mann har lært meg er sanne.
Men dette er ikke en fascistisk "Gjør dette ellers vil du ikke lykkes, huset ditt vil brenne ned og alle andre vil sitte i et Champagne-spa mens du spiser kakerlakker". Vel, egentlig ikke. Det er noen få mennesker jeg gjerne vil se spise kakerlakker, nemlig den som oppfant kreft, alderdom og kjemoterapi (jeg vet det jeg snakker om).
Men annet enn det... du trenger ikke å være oppmerksom hvis du ikke vil. For det meste er dette bare ting en stille, god mann har lært meg er sanne.
Noen av dem bruker jeg til og med.
De kloke og for det meste uendelig snille måtene til en vanlig mann, 74 år gammel
- Du kan være hva du vil. Full stopp.
- Ikke forvent at folk skal behandle deg med respekt hvis du er frekk og ekkel. En stille stemme er ikke en dårlig stemme.
- Alle sjåfører er dårlige sjåfører, bortsett fra deg.
- Rødvin skal behandles med ekte kjærlighet, spesielt etter en flaske eller så, når det er mulig å se den som en nær venn.
- Alle dommere, dommere og folk som står på sidelinjen og blåser i fløyter er blodige idioter, med mindre de er for [sett inn navn på eget navn team her], og det er klart at ett lag gjør alt feil, i så fall er de muligens oppriktig plaget, og man bør synes synd på dem. (Denne sliter jeg veldig med, siden det ofte er en veldig fin linje).
- Tydeligvis har nummer 5 ingen som helst relevans for nummer 2, fordi dommere faktisk ikke er mennesker. Eventuelt laget av papp. I henhold til nummer 3.
- Elsk partneren din. Enda viktigere, kanskje, verne om dem. Det er lett å miste dem; de bare – sklir unna. Hvis de kommer tilbake, vær hard i din lojalitet og omsorg.
- Bare fordi du ikke sier "jeg elsker deg" så ofte, betyr det ikke at du ikke gjør det. Det kan bare være vanskelig for deg, og du viser det gjennom handlinger og støtte i stedet. Det er ok.
- Vær stolt av barna dine, siden foreldrene dine ikke var stolte av deg. Hvis du sliter med å fortelle dem, kjempe deg gjennom det og si det likevel. I hvert fall en gang.
- Lev med ydmykhet, nåde og hjelp andre stille uten å forvente ros, takknemlighet eller takk, fordi de ikke er poenget med å hjelpe. Gjerningen er.
- Nummer 1, 7, 8, 9 og 10 er de viktigste. Og... nummer 4.
- Det er det.
Pixabay
Faren min er en god, god mann. En mann av ære, og den nevnte ydmyke nåden.
Han legemliggjør noen som gjør ting for andre mennesker, som hjelper uten å be om noen anerkjennelse eller ros.
Som ofte ikke blir lagt merke til. Inntil han ikke er der.
Jeg er så stolt av ham, fordi han hater å være foran andre, og han krysset landet for å være sammen med meg.
Ikke en gang sa han til meg, som barn, som tenåring: "Ikke gjør det, du kan ikke." Har aldri fortalt meg at jeg ikke kunne være, gjøre, bli noe fordi jeg var en jente – noe som for noen som vokste opp på 70-tallet var hinsides vanlig. Det var ekstraordinært. Han oppmuntret meg til å prøve alt. Å ville bli jagerpilot. For å komme under panseret på bilen. Å lære å skyte. Å klatre alt, hva som helst, overalt. Å seile, svømme, spille hvilken som helst sport jeg kunne få tak i. Han har ønsket velkommen uten kommentarer, og jeg tror virkelig uten å tenke på det, min beste venn og hennes kone, og min gudsønn, inn i familien vår. Ingen hevede øyenbryn. Det er bare – vel, søsteren min.
Han lærte meg å være meg. Bare det. Ikke en jente, ikke kjønnsdefinert, og for den eldste av seks gutter oppvokst i en streng katolsk husholdning på 50-tallet, er det forbløffende. Han fant, og synes, hengivenhet er vanskelig, men han er en kjærlig far. Den dagen han sto ved siden av meg i fjor i bryllupet mitt, bryllupet vi strevde med så han kunne være der – jeg ser på ham, 46 år etter sin egen, og jeg er så stolt av ham, fordi han hater å være foran andre, og han krysset landet for å være med meg.
Offentlig domene
Min far er en stor mann; ikke fordi han gjorde noe spektakulært med livet sitt når det gjelder offentlige prestasjoner, men på grunn av måten han bare levde mesteparten av livet på. Med ære og respekt for andre. Bortsett fra dommerne selvfølgelig.
Hvis du tar (det meste!) av den listen, og tenker på dem som veldig løse retningslinjer for å være et anstendig menneske, tror jeg ikke det ville være en fryktelig måte å leve på, eller filosofi å omfavne. Det er en håpefull og ærlig måte. Det gir glede til folk, ofte uten deres aktive kunnskap.
Jeg skulle bare ønske det ga en bedre belønning enn denne vanlige, vanlige døden, og det store, gapende hullet som snart skulle innta setet til denne stille, enkle mannen.
I det aller, aller dypeste hjertet av mitt hjerte.
Kate Stone Matheson er forfatter ved Huffington Post. Sjekk ut nettsiden hennes www.adifficultwoman.com.
