La seguente storia è stata presentata da un lettore paterno. Le opinioni espresse nella storia non riflettono le opinioni di Fatherly come pubblicazione. Il fatto che stiamo stampando la storia, tuttavia, riflette la convinzione che sia una lettura interessante e utile.
È a metà mattina di sabato e mio figlio Fox di 4 anni sta attraversando la sua giornata. La colazione è stata cancellata, il LEGO sono fuori, e la musica sta suonando sul Google Home. Fox, che è appassionato di musica e ama ascoltare di tutto, dalle "grandi canzoni pazze e rumorose" (aka Metallica) alle "canzoni senza parole" (Guerre stellaritema), pensa improvvisamente a una canzone specifica che vuole ascoltare. Mi chiede di dirlo a Google, ma io respingo e lo incoraggio a farlo. Sa iniziare con "Hey Google", ma mi guarda con trepidazione e ansia. Ho già visto la sua espressione prima ⏤ è spaventato. Ha paura di dire a un dispositivo per quale canzone suonare paura di sbagliare. Alla fine diventa così emotivamente sconvolto e vicino alle lacrime che si arrende. Preferirebbe non ascoltare la canzone. Dimenticalo. Non importa.
Vedere la sua faccia spaventata mi riporta immediatamente alla mia infanzia. Il suo sguardo di paura era lo stesso che ho indossato per la maggior parte della mia giovinezza. Ero in perenne paura di fallire. Avevo paura di sembrare non intelligente, incompetente e non qualificato, soprattutto di fronte agli altri. Per un introverso come me, l'idea di non solo attirare l'attenzione, ma anche di attirare l'attenzione per aver fatto qualcosa di sbagliato, era simile alla morte. Chi sapeva che questo sentimento era innato o addirittura ereditario? Ma eccoci qui, un papà e suo figlio, entrambi timorosi di fare qualcosa di sbagliato.
Qualche mese fa, eravamo nel nostro ristorante messicano di quartiere. Mia moglie ha chiesto a Fox, che è interessato a imparare lo spagnolo, di dire "por favor" quando chiede un'altra tortilla. Ha detto la frase più volte. Lui sa come dirlo. Eppure scoppia in lacrime. L'ho tirato fuori e ci sediamo sul marciapiede nel parcheggio. Una volta che si è calmato, gli ho detto di ripetere dopo di me, "por", "por", "favore", "favore". "Vedi, l'hai appena detto?" Mi sorrise, per metà imbarazzato, per metà orgoglioso.
Ho visto questo momento come una fessura nella porta per aiutare Fox a evitare le stesse ansie di cui soffrivo da bambino. Volevo che sapesse che ci sarò per i suoi tentativi e i suoi fallimenti, perché è meno spaventoso quando sei con qualcuno. Ho spiegato che non potevo insegnare, correggere o prevenire ogni fallimento nella sua vita - i suoi fallimenti devono essere i suoi - ma volevo che li condividesse con me in modo che potessimo abbracciarli insieme. La mia strada per accettare il fallimento è stata fatta di momenti da solo, in segreto, temendo le reazioni degli altri. Avevo un senso di determinazione a migliorarmi sempre, ma a volte significava contare i minuti fino a quando non avevo il tempo di esercitarmi da solo. Solo ricerca. Tenta la perfezione da solo. Non lo volevo per i miei figli.
Ho spiegato a Fox che crescendo sono migliorato nell'affrontare la paura del fallimento, ma che non è mai andata via. C'è sempre quel poco in fondo - la paura di poter fare qualcosa di terribile - che mi preoccupa ancora. Ma con l'età e la pratica, qualunque cosa sia veramente terribile, non è poi così male. Gli ho detto di come ora cerco di concentrarmi su come reagisco alla paura. Certo, mi arrabbio ancora, non fraintendermi, ma ora lavoro per superarlo rapidamente, per parlare di ciò che ho fatto di sbagliato e per esprimere come farò meglio la prossima volta. La speranza è che tutto questo si traduca, che Fox capisca che il fallimento non fa paura. Che niente finisce quando sbagli qualcosa. La vita continua ancora.
Man mano che i miei figli crescono e sono più coinvolti nelle mie azioni, ho anche imparato che devo fallire davanti a loro. Devo avvisarli quando sbaglio. E non solo una prova visiva devo dirlo ad alta voce. Papà ha commesso un errore o papà ha incasinato la cena o papà potrebbe aver ucciso il tuo pesce. Forse. Ho fatto loro sapere che ho sbagliato, ma che la prossima volta sarà diverso. E questa è la cosa importante: devono sapere che c'è sempre la prossima volta.
Christian Henderson è nativo di Filadelfia e padre di due figli che vive a Nashville. Lavora principalmente nel settore dello spettacolo.
