Aš niekada nesakiau savo tėčiui, kad mano 1978 m. Toyota Corolla pakaba išnyko. Sportinis kupė buvo todėl, kad su draugais važiavome per javų laukus, kur šiuo metu yra Didžioji terasos vidurinė mokykla. Bet tai ne tik esmė. Faktas yra tas, kad aš norėjau vairuoti, velnias.
Man buvo 16 metų, kiekvieną šeštadienį ir sekmadienį praleisdavau „Floral Fantasies“ tik tam, kad galėčiau vairuoti tą kaštoninį, magiškais ratais apjuostą sportinį kupė. Beje, tai gėlių parduotuvė, todėl išmeskite mintis iš latako. Ir galbūt ne taip išpopuliarėjau tarp damų, kad derinčiau lankelių spalvas prie gvazdikų korsažo ar parduočiau aukščiausios lentynos šokoladiniai triufeliai iš drėgno stiklo dėklo, bet aš daug sužinojau, kaip rašyti atsiprašymas raidė, kuri galėtų tilpti į 2x3 colių kortelę.
Kiek kartų tai buvo naudinga? Vėlgi, šalia reikalo.
Šią istoriją pateikė a Tėviškas skaitytojas. Istorijoje išsakytos nuomonės nebūtinai atspindi nuomonę Tėviškas kaip leidinys. Tačiau faktas, kad spausdiname istoriją, rodo tikėjimą, kad tai įdomu ir verta skaityti.
Matote, kaip „Metallica“ dainavo 92-aisiais, niekas kitas nebuvo svarbu. Darbas reiškė, kad galėčiau turėti automobilį. Ir tai reiškė, kad penktadienio vakarą aš nuvežiau tą sportinį kupė į Koltono vidurinės mokyklos futbolo rungtynes, o mes pasikalbėk apie šiukšles su San Bernardino High, būk vytas atgal į automobilį, kur maniau, kad turiu priimtiną 97 % tikimybę, kad taip nutiks pradėti. O pirmadienį stovėjau jį prie architektūros pastato, nes ten jį mačiau, kai ėjau į braižybos klasę. Jei jis prasidėtų be šuolio per pietus, aš ir berniukai eidavome į važiavimą Mikio D dolerio meniu ir aplenkdavome vaikštančius ten ir atgal. Ir, žinoma, parvažiavę jį namo ir juokdamiesi iš visų autobuse sėdinčių čiulbuolių, jūs stilingai užbaigėte vidurinės mokyklos dieną.
Yippey Kay Yay!
Nes tai buvo šventas brolystės ryšys tarp vyro ir metalo, tarp berniuko ir brauno, tarp vaikino ir jojo.
Franzas turėjo mėlynos spalvos „VW Beetle“, kurį pastatėme ant kalvų, kad galėtume pradėti stumti.
Chrisas turėjo vargšo vyro „Porsche“, kuriame buvo teniso kamuoliukas sankabos rankenai.
Turėjau sportinį kupė. Radijo namelio ir 79,99 dėka aš su draugais net įdėjome kasetinį grotuvą, kad galėčiau klausykitės Depeche Mode Black Celebration, kol vėjas pūtė per mano viskozės marškinius ir aplink mano naująją bangą šukuosena.
Buvome laisvi.
Kadangi Tomas Cochrane'as man pasakė „Gyvenimas yra greitkelis“, nusprendžiau, kad karantinas yra pats tinkamiausias laikas pakviesti savo šešiolikmetį sūnų į broliją.
Vieną rytą pabudęs išvežiau jį į tuščią savo mokyklos stovėjimo aikštelę. Pastačiau savo Toyota Tundra, išlipau ir nuėjau į keleivio pusę. Atidariau jo duris ir šviesiai šypsodamasis pasakiau: „Išeik!
"Tėti, kas tai yra?!" paklausė mano sūnus.
„Atėjo laikas“, - tariau kaip agentas Misija neįmanoma.
„Tėti, laikas ką?” jis pasakė.
Nutaikiau smakrą į vairą, į vairuotojo sėdynę ir dramatiškai pasakiau: „O taip, vaikeli“.
"Tu nori kad aš vairuoti?” jis pasakė. Jis nejudėjo. Ne taip įsivaizdavau, kad netikėta kelionė vyks. Maniau, kad lenktyniuosime po automobilių stovėjimo aikštelę, o jis manęs paklaus, kokiu greičiu aš kada nors važiavau, pasikalbėsime apie mergaites ir paskolinsiu jam savo Pearl Jam Ten kompaktinį diską. Bet vėlgi, tai ne tik esmė.
„Ne tu nori vairuoti?" – paklausiau vis dar stovėdama atvirose duryse. Pasaulis tarsi sulėtėjo aplink mane, paukščiai skrido virš manęs nejudančioje kadroje.
Jo lūpos prasiskyrė ir ištarė blogiausią neigiamą dalyką, kurį girdėjau nuo tada, kai dukra man pranešė, kad nebemėgsta lašinių.
Ir kaip tik nutrūko ryšys, dudizmo taurė išliejo savo šventą vyriškumo kraują per mano paties paauglystės akmenis.
"Kaip tai gali būti?" Vėliau tą dieną paklausiau savo draugo Treviso.
„Broli, – pasakė jis, – ši nauja karta tikrai nenori vairuoti taip, kaip mes. Traviso sūnus yra metais vyresnis.
„Jie nedaryk nori vairuoti?"
- Ne, - pasakė jis.
"Kaip tu tvarkyti tai?" Aš paklausiau.
"Aš?" Jis nusijuokė. „Šūdas, man sekasi puikiai. Nusipirkau jam autobuso bilietą, o sau – laivą!
"Valtis?" - pasakiau garsiai.
- Klausyk, - pasakė Trevisas, pasakodamas man viską apie tai. „Išeini ten, pasidedi melodijas, pagauni žuvį, pabendrauji. Tai laisvė, kūdikis“.
- Laisvė, - sušnibždėjau į telefoną.
"Žinai, tai kaip ta daina!"
"Daina?" – sumurmėjau.
„Žinai, tiesa? Tas, kuris eina, niekas negali man nieko pasakyti“, – sakė jis. – Apie arklį?
- Aišku, - svajingai pasakiau. Kaip tik tada įsivaizdavau save ant žirgo, valtyje, vėją ošiant per mano nenukirptą naujosios bangos karantino šukuoseną.
“Niekas negali man nieko pasakyti, Trevisai.
– Ne, – pasakė jis, – tikrai negali.
Mano draugai puikiai padeda man viską išsiaiškinti.
Bet tai taip pat yra ne tik esmė, nes esmė ta, kad obligacijos turi būti nutrauktos, bet tą dieną aš sužinojau, kad obligacijas galima taisyti.
Šventas žmogaus ir jo laisvės ryšys tą dieną galėjo būti pažeistas, bet jis tapo naujas, kai parsivežiau naują burlaivį.
O ir aš gavau autobuso bilietą. Bet tai šalia reikalo.
Thomas Courtney yra 46 metų dviejų vaikų tėvas, kurių nė vienas nemėgsta pakankamai naršyti. Jis moko 5th klasė San Diege.
