Følgende historie ble sendt inn av en faderlig leser. Meninger uttrykt i historien gjenspeiler ikke meningene til Fatherly som en publikasjon. Det faktum at vi trykker historien reflekterer imidlertid en tro på at det er interessant og verdt å lese.
En ekkel magevirus tønnet inn i hjemmet mitt tidligere i år. Det slo først min yngste datter, som var 18 måneder gammel på den tiden. Hun spydde opp henne yoghurt på frokostbordet. Hennes forvirrede blikk så ut til å spørre:Hva skjer med kroppen min?” Derfra kastet hun opp tørt korn, toast, vann, Pedialyte, og alt annet vi prøvde å mate henne. Til slutt hadde hun ingenting igjen i magen, hun fikk krampetrekninger og tørr-hevet i en dag.
Den kvelden la min kone og jeg laken i vasken og øynene våre låste seg et øyeblikk. Vi omfavnet Maytag, men sa ingenting. Vi visste. Det var bare et spørsmål om tid før vi begge ⏤ og vår 7 år gamle datter ⏤ skulle bli spyr oss ut. Jeg vurderte å bo hos venner den neste uken, men visste at det var den feige veien ut. Det var ingen flukt. Huset og beboerne ble forurenset.
Neste morgen tok jeg hunden min tilbake og kastet opp i hagen. Det var høyt og smertefullt, og jeg hadde absolutt ingen kontroll. Jeg kunne bare bukke under for virusets vilje da det tvang kroppen min til å bøye seg fremover. Jeg tok inn den kalde komforten på badegulvet. Min kone var ikke langt bak. I løpet av fire dager så vi knapt hverandre da vi byttet på å passe barna og finne oppkast. Vi visste bare hvor i huset den andre personen befant seg ved lyden av kokkingen deres.
Det hadde gått nesten en uke og 7-åringen min forble uberørt av viruset. Kanskje hun ble spart, tenkte jeg. Så igjen, kanskje ikke. Klokken 23:14 hørte jeg et høyt dunk og gråt fra ovenpå. Jeg sprang opp trappen, løp ned gangen og åpnet døren til rommet hennes. Jeg slo på lyset. Jeg gispet. Det så ut som et Salvadore Dali-mesterverk malt i oppkast. Puke dryppet fra den øverste køya ned til gulvet der datteren min satt dekket av sin egen klissete innmat.
"Er du ok?!" Jeg skrek.
"Jeg falt!" ropte hun tilbake, våt av tårer og spy.
Hun hadde sovet på den øverste køya da lysten til å kaste opp traff henne. Hun prøvde å klatre ned trappestigen, men spydde allerede og snudde trinnene for å bli til en skli-og-skli. Da foten hennes traff det første skrittet, tumlet hun og landet i et basseng med sitt eget oppkast. Jeg klemte henne. Når du får barn, blir du immun mot deres oppkast, tiss og bæsj.
Jeg så etter en hageslange for å rydde opp i henne, men uten hell. Jeg nøyde meg med et badehåndkle og tørket av henne. Min kone kom opp og satte i gang. Hun fikk datteren vår kledd av seg og dratt av sengetøyet. Strømregningen vår ville vært for høy denne måneden. Vi ga henne friske klær og lot henne sove i sengen vår med en bøtte i nærheten, som hun fylte i løpet av natten.
De neste to dagene, mens datteren min ble frisk, renset min kone og jeg sprekkene i køyesengen. Puke hadde tørket inne i nettinghullene på autovernet. Det var ekkelt. Og det vil for alltid være etset i hjernen min. Bitene som strømmet ned fra den øverste køya den kvelden er nå legenden i huset vårt, og vi refererer til det hver gang noen blir syk. Det er ganske enkelt kjent som den gangen vi dro til Niagara Falls.
Gabe Capone er forfatter, improvisator og far. Du kan se mer av arbeidet hans på gabecapone.com.
