Fantasi hjelper oss å overleve barndom. Jeg husker at jeg trodde på engler, alver, spøkelser og zombier. Jeg husker hvordan det føltes når alt virket mulig - om ikke plausibelt. Men sønnens vedvarende tro på feer forvirrer meg. Jeg forstår ikke hvor det kommer fra og hva, om noe, jeg skal gjøre med det.
Selv om jeg ikke er jøde, ble min kone og jeg enige om å oppdra barna våre i den troen, så julenissen eksisterte ikke a priori (han og brødrene hans har alltid vært nådige med sine kristne fettere, men de vet sannheten). Samme med påskeharen. Men feer? Jeg blir fortalt at de er overalt. Ikke bare det, denne informasjonen kommer fra et barn som tidligere har bedt oss om å lage en leseliste for foreldre inkludert Det eksplosive barnet. Han var vårt jokerkort og vår skeptiker. Nå er han full av fantaster.
Noen måneder etter hans andre bursdag, spurte han om han kunne være en varulv når han vokste opp. Det fine med en toåring er at du aldri trenger å diskutere sannsynligheter eller hvilke universiteter som har varulveprogrammer, så vi fortalte ham at det var en god idé. Hvorfor i helvete ikke? Og i løpet av de fire årene siden han fortsatte å forfølge dette målet, dyrket han en persona som bare kunne beskrives som «splittet». Plutselig vold. Plutselig ro. Så sluttet han å ta hensyn til månen.
Denne historien ble sendt inn av en Faderlig leser. Meninger uttrykt i historien gjenspeiler ikke nødvendigvis meningene til Faderlig som en publikasjon. Det faktum at vi trykker historien reflekterer imidlertid en tro på at det er interessant og verdt å lese.
Han er vårt mest bokstavelige barn. For ham skal verden dekonstrueres, eller hvis man ser på en annen måte, ødelegges. Han tar fra hverandre alt: penner, kalkulatorer og styret på sparkesykkelen. Han har skrudd av bena på stuestoler og vridd hodene og bena av samlingen av superheltfigurer. Han river papir for å undersøke margen. Jeg er ikke sikker på om han vil forstå hvordan ting fungerer eller om han vil ha en titt bak gardinen for å bekrefte at det ikke er noe lureri. Resultatene er faktisk de samme.
Han dissekerer også foreldres hykleri og overdrivelse. Da jeg grublet over et søl han og brødrene hans laget og beskrev rommet som "revet fra hverandre" og at jeg "må sette det sammen igjen," raste han. "Nei! Alt du gjorde var å plukke opp tre fotoalbum, brette to tepper og plukke opp putene fra gulvet!»
"Det er et uttrykk." Jeg sa. Men det var ingen mening å krangle.
Vi var bekymret for overgangen til barnehagen i fjor, men ingen av hans lykantropiske tendenser viste seg. Skolestrukturen fikk frem det beste i ham. Lærerne hans forgudet ham, og til vår lettelse søkte han deres daglige godkjenning mer enn vår. Og hvis de sa at feer fantes, ville han tro dem. I fjor vår, da Fiona, dronningfeen og hennes undersåtter besøkte klasserommet hans, fortalte hans eldre bror ham tydelig at det var læreren hans som lot til å være en fe, men ungen brydde seg ikke. Det var strødd festøv i ungen hans. Han hadde samlet noen i ryggsekken. Han hadde bevis.
"Glitter," hånet vår eldste.
«Hva så med lappen hun la igjen til oss? Hu h? Hu h? Hu h?" sa den lille og kom nær nok til å bite. «Hvem skrev notatet? Hu h?"
"Læreren din, din idiot."
Slag fulgte.
Som far til tre gutter er jeg mer dommer enn foreldre noen av tiden. Så jeg ble oppmuntret da de valgte å løse dette på en fornuftig måte, og utsatte den endelige avgjørelsen til meg, og begge utbrøt «pappa vil du fortelle ham!»
Hva skulle jeg si?
Jeg er den første som innrømmer særegenheter. Min siste farsdagsgave var en "Ancient Alien Theorist"-t-skjorte, og til tross for mangelen på bevis har jeg et svakt punkt for Bigfoots. Jeg vil tro på Chupacabras and the Mothman og utenomjordisk besøk. Verden ville vært litt mer tom uten krypto-krypter. Så jeg var sympatisk, men også bekymret. Jeg ville ikke lyve for ungen. Jeg vil lære ham å tenke ekspansivt, men også rett.
Så jeg verken bekreftet eller avkreftet.
Debatten ble gjenopplivet i sommer da førsteklassingen som skulle miste sin første tann. Han var mer spent enn en kristen gutt på julen. Tross alt var han på fornavnsbasis med Fiona og et mannskap av feer. Her var hans sjanse til å samle flere bevis og legge debatten til ro. Min kone og jeg kunne ha løst problemet på iPhone-måte, med apper som overlapper en aura av lys eller en ekte tannfe inn i et bilde av det sovende barnet ditt, men det virket overdrevet og mawkish hvis ikke grusom. Så vi valgte de tradisjonelle krøllete sedlene og en håndskrevet lapp fra en "medarbeider av Fiona, Fred." Sønnen min var mer fornøyd med lappen enn de tre dollarene. Om morgenen dukket han opp, fantasien fortsatt i takt, og ropte «Hun kom! Hun kom! Se! Se!"
Jeg var glad. Vi kan alle tåle noen forestillinger i livene våre. Jeg elsker ikke å villede barnet mitt, men det er vakkert å se en fantasi forbli hel, udekonstruert foreløpig.
Ken Malatesta har undervist skriving på ungdomsskole og videregående skole de siste femten årene. Når han ikke vurderer papirer eller jager etter sine tre sønner, skriver han essays og prøver å finne tid til å fullføre et memoar for unge voksne. Opprinnelig fra Chicago, bor han nå i Skokie, Illinois.
