Es nekad neesmu teicis savam tētim, kāpēc piekare izpalika manā 1978. gada Toyota Corolla Sportkupe tas bija tāpēc, ka es un mani draugi braucām ar to cauri kukurūzas laukiem, kur pašlaik atrodas Grand Terrace vidusskola. Bet tas ir ārpus lietas būtības. Fakts ir tāds, ka es gribēju braukt, sasodīts.
Man bija 16 gadu, un es katru sestdienu un svētdienu pavadīju Floral Fantasies, lai varētu braukt ar sarkanbrūnu, burvju riteņu sporta kupeju. Starp citu, tas ir ziedu veikals, tāpēc izvairieties no notekas. Un tas, iespējams, nav padarījis mani pārāk populāru dāmu vidū, lai pieskaņotu bantes krāsas pie neļķu vītnēm vai pārdotu augstākā plaukta šokolādes trifeles no mitrinātā stikla vitrīna, taču es uzzināju daudz par to, kā rakstīt atvainošanos vēstule, kas varētu ietilpt 2x3 collu kartē.
Cik reizes tas noderēja? Atkal, blakus būtībai.
Šo stāstu iesniedza a Tēvišķīgi lasītājs. Stāstā izteiktie viedokļi ne vienmēr atspoguļo viedokļus Tēvišķīgi kā publikācija. Tomēr fakts, ka mēs drukājam stāstu, liecina par pārliecību, ka tas ir interesants un vērtīgs lasījums.
Redziet, kā Metallica dziedāja 92. gadā, nekam citam nebija nozīmes. Darbs nozīmēja, ka man varētu būt automašīna. Un tas nozīmēja, ka piektdienas vakarā es aizvedu šo sporta kupeju uz Koltonas vidusskolas futbola spēli, un mēs devāmies uz runājiet par miskasti ar San Bernardino High, dzen atpakaļ uz mašīnu, kur es sapratu, ka man ir pieņemama 97% iespēja, ka tas notiks sākt. Un pirmdien es to novietoju pie arhitektūras ēkas, jo tur es to varēju redzēt, kad gāju uz zīmēšanas nodarbību. Ja tas sāktos bez lēciena pusdienās, mēs ar zēniem devāmies pēc Mikija D dolāru ēdienkartes un ejam garām gājējiem turp un atpakaļ. Un, protams, braucot ar to mājās un smejoties par visiem sūcējiem autobusā, jūs stilīgi pabeidzāt vidusskolas dienu.
Yippey Kay Yay!
Jo tā bija svēta brālības saite starp bērnu un metālu, starp zēnu un braunu, starp puisi un viņa braucienu.
Frančam bija zīdaini zils VW Beetle, ko mēs novietojām kalnos, lai iedarbinātu.
Krisam bija nabaga Porsche, kurā bija tenisa bumbiņa sajūga rokturim.
Man bija sporta kupeja. Un, pateicoties radio būdiņai un 79.99, es un puiši pat ievietojām tur kasešu atskaņotāju, lai es varētu klausieties Depeche Mode Black Celebration, kamēr vējš pūta cauri mana viskozes kreklam un ap manu jauno vilni frizūra.
Mēs bijām brīvi.
Un, tā kā Toms Kokreins man teica Life Is A Highway vēl manā vecākajā kursā, es nolēmu, ka karantīna ir ideāls laiks, lai uzaicinātu savu sešpadsmit gadus veco dēlu piedalīties brālībā.
Kādu rītu pamodos, es viņu izvedu uz tukšu autostāvvietu pie savas skolas. Es novietoju savu Toyota Tundra, izkāpu un devos apkārt uz pasažiera pusi. Es atvēru viņa durvis un gaiši smaidot sacīju: "Ejiet ārā!"
"Tēt, kas tas ir?!" jautāja mans dēls.
"Ir pienācis laiks," es teicu kā aģents Neiespējamā misija.
"Tēt, laiks kas?” viņš teica.
Es vērsu zodu pret stūri, uz vadītāja sēdekli un dramatiski teicu: "Ak, jā, mazulīt."
"Tu gribi lai es braukt?” viņš teica. Viņš nekustējās. Tas nebija tas, kā es iedomājos, ka pārsteiguma ceļojums notiks. Es izdomāju, ka mēs brauksim pa autostāvvietu, un viņš man pajautās, cik ātri es jebkad esmu braucis, mēs parunāsim par meitenēm, un es viņam aizdošu savu Pearl Jam Ten kompaktdisku. Bet atkal, tas ir blakus būtībai.
"Vai tu nedari gribu braukt?" Es jautāju, joprojām stāvot atvērtajās durvīs. Šķita, ka pasaule man visapkārt palēninās, putni lidoja pār mani nekustīgā kadrā.
Viņa lūpas pašķīrās un izteica vissliktāko negatīvo, ko esmu dzirdējis, kopš mana meita man paziņoja, ka vairs nebauda bekonu.
Un tieši tāpat saikne tika pārrauta, dudisma kauss izlēja savas svētās vīrišķības asinis pār mana pusaudža vecuma akmeņiem.
"Kā tas varētu būt?" Vēlāk tajā pašā dienā jautāju savam draugam Trevisam.
"Br," viņš teica, "šī jaunā paaudze īsti nevēlas braukt tā, kā mēs to darījām." Trevisa dēls ir gadu vecāks.
"Viņi nevajag gribi braukt?"
"Nē," viņš teica.
"Kā tu rīkoties ar to?” ES jautāju.
"Es?" Viņš pasmējās. "Sūds, man iet lieliski. Es nopirku viņam autobusa karti un ieguvu sev laivu!
"Laiva?" Es teicu skaļi.
"Klausies," Treviss teica, stāstot man visu par to. “Tu izkāp tur, uzliec melodijas, noķer zivis, pavadi laiku. Tā ir brīvības mazulis. ”
"Brīvība," es čukstu klausulē.
"Ziniet, tā ir kā dziesma!"
"Dziesma?" es nomurmināju.
"Zini, vai ne? Tas, kurš iet, neviens man neko nevar pateikt, ”viņš teica. "Par zirgu?"
"Protams," es sapņaini teicu. Tieši tobrīd es iztēlojos sevi zirgā, laivā, vējam čaukstoties caur manu nenogriezto jaunā viļņa karantīnas frizūru.
“Neviens nevar man neko pateikt, Trevis.
"Nē," viņš teica, "Protams, ka nevar."
Mani draugi labi palīdz man izdomāt lietas.
Bet arī tas ir nenozīmīgs, jo būtība ir tāda, ka obligācijas ir paredzētas saraušanai, bet tajā dienā es uzzināju, ka obligācijas var salabot.
Svētā saikne starp cilvēku un viņa brīvību tajā dienā varēja tikt sabojāta, taču tā tika izveidota, kad atvedu mājās jaunu buru laivu.
Ak, un es dabūju arī autobusa karti. Bet tas ir blakus lietai.
Tomass Kortnijs ir 46 gadus vecs divu bērnu tēvs, no kuriem nevienam nepatīk pietiekami sērfot. Viņš māca 5th klasē Sandjego.
